GuAnTeS De LaNa

Y... ¿qué nos queda?

2012-01-25T22:38:00.004-03:00

Un agujero con olor a muerte,

transpolación de la vida a la nada.

Extrayendo lo que brille,

aunque se quede sin agua.

Espejos de colores,

de la era moderna.

Valle floreado,

al libre mercado.

Valle desolado,

lo que van dejando.

Primero la biblia, luego el oro;

ellos se quedan con la tierra.

Y nosotros con las promesas.

Preferible ser pobre con vida,

que rico con cancer.

Gastón Pigliapochi
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El Embudo. Leon Giego:

El Embudo by León Gieco on Grooveshark

Palabras

2012-01-04T15:16:00.005-03:00

¿Hay un límite de palabras?. Si nuestras palabras se agotaran ¿qué sería de nuestra alma?

Si las palabras que usamos realmente las pensáramos ¿seríamos nosotros quienes escribimos?.

Tantas palabras que digo o escribo sin pensar, pero al fin y al cabo son las más interesantes las más reales, las más fieles, las fieles palabras.

Solo quería escribir estas líneas de palabras poco, o casi nada, pensadas. Para que el blog no pierda su ritmo, si es que alguna vez tuvo uno.

abrazos totales a cada uno de los lectores viejos y nuevos de este lugar, ah por cierto: Feliz año para todos.

Palabras by Silvio Rodríguez on Grooveshark

No entiendo

2011-11-16T08:25:00.002-03:00

Castigamos a una niña que da vida,

por ser menor de edad,

Y premiamos al asesino que hizo,

Desaparecer a miles de chicos.

Qué pasa en la tierra,

que todo está al revés.

Qué pasa en mi tinta,

se tiñe de sangre, otra vez.

Gastón Pigliapochi
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Donde Caen Los Sueños by León Gieco on Grooveshark

Gracias III

2011-11-05T09:47:00.001-03:00

Gracias a La Esfera Cultural por la publicación en su blog de mi cueno Bicho.

http://programalaesfera.blogspot.com/2011/11/bicho.html

Gotea

2011-10-18T15:21:00.002-03:00

Texto viejo también:

Gotea mi memoria,

y se enreda mi presente.

Inexplicable sentimiento,

sangra el cielo herido.

Y la tierra sufre,

una nueva inundación.

Caía junio de papel,

mediaba otoño en su carrusel.

Dio vuelta a la llave y desapareció,

Dejó atrás al viento y a mi viejo amor.

Gastón Pigliapochi
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Gracias II

2011-10-16T23:13:00.001-03:00

Gracias a La Esfera Cultural por la publicación de mi texto "Cementerios"

http://programalaesfera.blogspot.com/2011/10/cementerios.html

CEMENTERIOS

2011-10-11T23:49:00.002-03:00

(otro texto recuperado de los bit del disco rigido)

18-10-2007

Laberinto de silencio y dolor ajeno,

Callejuelas melancólicamente angostas.

Donde el sol calienta pastos y cemento,

aquí todos somos iguales, llegada la hora.

Morada de carnes que serán polvo,

fin de un camino, con entrada sin salida.

Mezcla de olor a vida y a muerte,

la verdad y la mentira bajo el mismo suelo.

Aquí señores, ya no hay sueños;

alquileres costosos por miedo al misterio,

para no sentir a los nuestros tan lejos.

A menudo el olvido ronda este cielo,

se pierden los nombres detrás del tiempo.

¿Cuál es el cementerio?

El de los muertos sin cuerpo,

O el de los cuerpos muertos.

Gastón Pigliapochi

La manzana prohibida. Steve, adiós.

2011-10-06T21:27:00.005-03:00

Hoy mientras leía algunas notas en facebook, muy lindas por cierto, nombraban a Steve Jobs y me puse a pensar.

Es verdad que no inventó la penincilina o la vacuna contra alguna enfermedad grave, pero el tipo este, con esa barba y esa cabeza, innovó y revolucionó la tecnología, se adelantó a su tiempo y se mantuvo siempre en movimiento, en adelantos que también (algunos dirán alimentó con herramientas al capitalismo y otros dirán que es un genio) sirven para el hombre, sea para trabajar o para disfrutar. Yo creo que fue un hombre importante para la historia y en esto es en lo que me puse a pensar: recordando tantas cosas que me decía mi abuelo de personajes de su época y que fueron importantes me imaginé a nosotros cuando tengamos sesenta u ochenta años (si llegamos) y nuestros nietos preguntando ¿quién fue Steve Jobs? podremos decir que fue el que hizo que con un dedo se pueda hacer cosas en una pantalla o que le dió un aire artístico a las computadoras, que supo moverse en el mundo y cuando vió que era necesario hacer más masivo sus inventos lo hizo. Y otra cosa que podremos decir y acá, creo, está lo más importante: haciendo honor a su apellido trabajó hasta cuando no pudo más, y siempre con su idea que dijo alguna vez en una conferencia "mirarse al espejo y preguntarse: ¿si hoy fuese el último día de tu vida, te gustaría hacer lo que estas por hacer? y si la respuesta negativa se repite por varios días, bueno algo hay que cambiar en el accionar" (palabras más, palabras menos), y otra cosa, esa mirada de la vida de uno como puntos, parecido a esos dibujos que son puntitos y se ve el resultado al unirlos, para él así era: puntos en el pasado y otros en el futuro, que de alguna manera se juntarían.

No sé si esta nota tiene algún sentido, si es buena o mala, si a alguien le molesta, pero la verdad es que siempre fuí un negador de Mac, pero no de su creador, siento que se perdió un tipo importante de la tecnología, tal vez la muerte tenga eso, uno la toca como tema cuando se lleva a alguien que revolucionó de alguna menera el mundo o nuestras vidas. Por otro lado tal vez esa Parca fue enviada por el mismo Dios y se lo llevó joven por haber pecado por haberse atrevido a morder una manzana y usarla como su logotipo que será innolvidable por los tiempos futuros.

Gastón Pigliapochi

"La imagen fue tomada de la red, no encontré la fuente".

Gente amiga: les dejo el post de Textesis sobre una convocatoria.

2011-10-05T12:10:00.004-03:00

A fin de insertarnos dentro de un mercado alternativo, pero no por eso superador del libro en soporte papel, es que se hace esta búsqueda, que apela, a la vez, a ser un encuentro.
Pero antes que nada, vale aclarar algunos puntos.
Entre los beneficios, no menores, que tiene el nuevo soporte está el bajo costo de producción, que redunda, no solo en la gratuidad para el autor (que tantas veces confunde en la «autoedición» la función del editor, que DEBE –así en mayúsculas– afrontar –por duro que suene– los costos de producción), sino en lo ecológico (por la baja incidencia de impacto ambiental), así como el asequible precio del producto libro. Frente a este último punto, se podrá discutir que los dispositivos de lectura son –vale aclarar, hoy– caros, y sí, yo respondería que ese argumento es válido, pero, como sucede en los vertiginosos tiempos que corren, en muy poco tiempo esto dejará de ser así; hoy día hay por los menos una pc, una cámara digital y un teléfono celular por hogar. Y en muchos países, ya es política de Estado la distribución de herramientas informáticas en escuelas para paliar las diferencias sociales en este aspecto.
Es por esto, entre otras cuestiones, que se hace una convocatoria para aquellos artistas (ilustradores, poetas y escritores de microrrelatos, en una primera etapa) que estén interesados en no solo incursionar en las nuevas tecnologías, sino, además, dar a conocer su obra.

Sobre la convocatoria:
1) En el caso de los textos, se solicita que la obra esté registrada y que sea inédita (al menos por otra editorial).
2) En cuanto a las ilustraciones, el tramite es inverso (consultar para más información). La idea es que sea un libro álbum virtual, es decir, que las ilustraciones no sean acompañamiento de un texto, sino que sean un ente autónomo.
3) La edición, corrección y armado del libro en formato epub, NO implicará gasto alguno para el artista, sino que correrá a cargo de la editorial.
4) La participación en la convocatoria NO implica necesariamente la edición del libro, ya que, de los trabajos presentados se hará una selección y el artesanal trabajo personalizado entre autor y editor.
5) El requisito es que se envíe en email a la dirección de contacto con una muestra de trabajo.

Para mayor información comincarse con:
Julieta Botto
http://www.textesis.com.ar/

He caminado

2011-09-29T23:44:00.002-03:00

Es uno de los tantos textos que tengo en el tintero, bah en disco rígido.

02-05-2007

He caminado por rutas,
que jamás llevan de regreso.
Mirando a la noche eterna,
entre tantos viejos reflejos.

He cantado plegarias,
para el niño despierto.
Que se muere en una cama,
y no entiende nada de esto.

He doblado en la esquina,
donde todo se vende a dos pesos.
Estoy viajando a la nada,
y todavía quedan algunos besos.

Gastón Pigliapochi
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Acá está la lectura de mi cuento "Normal" por la voz silenciosa

2011-09-20T19:18:00.001-03:00

La vez anterior les puse el audio de Perras Negras que también leyó este cuento mío, bueno ahora es el turno de La Voz Silenciosa, que aporta su lectura y su voz para La Esfera Cultura.

Muchísimas gracias.

Agradecimiento

2011-09-13T14:58:00.001-03:00

Agradezco a La Esfera Cultural por la publicación de mi cuento "Normal".

http://programalaesfera.blogspot.com/2011/09/normal.html

Niebla

2011-08-25T23:21:00.003-03:00

Era tarde, un manto húmedo hacia que todo se viera distorsionado como detrás de un enorme tul, las luces de la calle y los semáforos parecían hechas de esponjas de color, mientras no podía dejar de mover las piernas por el frío intentaba mirar a la lejanía trataba de atravesar con la vista la espesura de la niebla, para ver si venia el colectivo, pero no había señales alguna, no había vehículo alguno.

No se escuchaba ruido alguno, ni cercano ni lejano, nada, solo silencio, ese mismo que precede a la muerte; y en esto me puse a pensar: cuántas ánimas serán alcanzadas esta noche por la afilada guadaña, producto del frío, cuántas personas no se enterarán que se están muriendo. Sentí lastima por mi mismo, yo estaba exponiéndome a esa temperatura por gusto, por placer; mientras podría estar en un lugar cálido y acogedor, cuántas veces no apreciamos lo que tenemos, cuántas veces no nos damos cuenta de las cosas, cuán egoísta somos en nuestro vivir.

La quietud se rompió con la sirena de alarma de bomberos, que irónico suele ser el mundo, este, el que habitamos. Mi mente imaginó una casilla o un conventillo incendiándose producto de un artefacto para dar calor, y la gente dirá "mirá como viven" "mirá lo que hacen para calentarse, no se dan cuenta que es peligroso", claro que se dan cuenta, pero quién no haría lo mismo para tener algo de calor. Volví a medir la ironía de esto, mientras unos mueren de frió otros mueren calcinados, y el mundo seguirá andando como si nada. No señores (grito en mi interior), no es que el cielo este cada vez más lejano, es que el infierno esta cada vez más cerca.

Me toco con las manos frías la humedad de mi cara, la tristeza me aborda, repudio al amor, cómo tener amor en este lugar, cómo sentir amor, cómo creer en el amor, cuándo el Dios de ustedes se olvido de los otros, por qué tener ese pensamiento simple y mágico de por algo será o el señor lo quiso así, ¿por qué no pueden vivir todos bien, juntos y en paz?

El chofer maneja apurado, todos están apurados, ¿adonde van?, yo no sé adonde voy, mi viaje es incierto; desde dos asientos mas adelante se asoma como escalando la pared plástica, una niñita rubia que me mira, le saco la lengua, ella responde a mi burla y se ríe, me sonrió y ella se vuelve a esconder detrás del muro, se asoma brincando y se agarra del respaldo y se agacha y se para, tiro por lo bajo toda mi teoría del amor y siento que si se puede creer en el amor, hay que creer en el amor, la sonrisa de la nena me alimentó el alma, me pesan los parpados y siento que me dormito. Despierto al día siguiente, me levanto, me lavo la cara salgo al trabajo, hay un sol que amenaza con fuerza y pesadez, efectivamente el mundo sigue andando y nada cambió y nada cambié.

Llega el colectivo y subo, mi gorra esta mojada, pero mi cabeza no. Un peso le digo al chofer, uno veinticinco me dice con un tono de pocos amigos, uno veinticinco entonces, perdón; me siento en el fondo, con todo mi negativismo a cuesta, con un odio hacia el ser que ya nunca mas será humano (me digo), miro alrededor: algunos pobres diablos recostados contra la ventanilla durmiendo, seguramente no saben así como no lo sé yo cuántos morirán hoy, cuántos entierros se celebrarán en la fresca ciudad.

El Juego

2011-08-16T23:58:00.001-03:00

texto escrito el 11-04-2007

Voy a empezar este texto citando lo que el diccionario de la real academia española define por juego.

Juego: Ejercicio recreativo sometido a reglas, y en el cual se gana o se pierde.

Jugamos desde que llegamos acá, primero con nuestros pies y manos; la finalidad es agarrarlos, como no controlamos sus movimientos nos parece grandioso alcanzarlos. Después comenzamos a hacer magia: hacemos desaparecer y aparecer a las personas con un abrir y cerrar de ojos y eso nos divierte mucho, comenzamos a balbucear para volver locos a los adultos que suponen palabras y suponen que no entendemos.

Yo de niño jugaba a muchas cosas: la mancha y gritaba “tocado”, a la escondida “piedra libre para todos los compa”, me gustaba más contar que salvar al resto, era mas pasivo; el poli ladrón en el patio del colegio siempre reprimidos por las autoridades superiores, por correr; al quemado como dolía la pulpo marrón; a las bolitas “como costaba esa lechera”; al fútbol en la calle con piedras como arco, nos puteaban los vecinos al mancharle las paredes, también cruzábamos hilos plástico de árbol a árbol y la cancha de fútbol pasaba a ser de tenis. Siempre me gustaron mas los juego colectivos que los individuales, me gustaba estar con mucha gente. Las escondidas comenzaron a ser de noche, se hacían más interesantes. Cuando comencé a tener mas contacto con la tecnología hacíamos campeonatos de fútbol en la Commodore 64. Ya entrado en la adolescencia nos juntábamos a jugar a las cartas, estanciero, teg y demás juegos de mesa y a tomar ron, ginebra o lo que hubiese.

Seguí creciendo y hoy comprendo muchas cosas, en los juegos importaba ganar (sobre todo) o perder, pero empatar no interesaba; ya que eso era como no haber jugado. Con el tiempo acuesta también me doy cuenta que con los juegos aprendimos muchas cosas: a respetar reglas, por ejemplo, no vale tocar la pelota con la mano o el pie, a compartir barro y lastimaduras, a ser compañeros, también aprendimos a respetar al otro que no quería jugar a una cosa y nos poníamos de acuerdo entre todos.

Los juegos con el tiempo fueron cambiando y muchas veces eran solitarios y mentales caminar por el cordón si caer en las fauces de los cocodrilos imaginarios, la cama como barco y pisar la baldosa roja que era la tabla que nos salvaría del naufragio, saltar de la tapia a un montículo de arena, y siempre algo se ganaba o se perdía, siempre poníamos algún premio o castigo como cuando jugamos a mirar a esa mina en el colectivo y el juego consiste en que nos mire para bajar la mirada y volver a repetir el paso anterior el premio es el enamoramiento, si mira lo ganamos si no lo hace en esos diez segundos establecidos perdemos.

Ya de adulto seguimos jugando, jugamos a ser médico a ser arquitecto como cuando de chico jugábamos a ser cantante, y nos ponemos como premio un titulo, una prosperidad; jugamos a ser un buen padre y el premio es tener hijos que nos amen y a su vez nietos; jugamos a tantas cosas, ya no está la inocencia de la infancia, ahora jugamos a trabajar para cobrar un sueldo real y poder jugar a comer, hay gente que juega ese sueldo en juegos de azar.

Ahora estoy jugando a ser escritor y mientras termino esta pequeña reflexión sobre el juego siento que la vida en sí misma es el juego y que se compone de pequeños juegos; y así como un día empieza, como todo juego termina, no sabemos cuando, no sabemos si ganaremos o perderemos, de lo que sí podemos estar seguro es que no empataremos porque empatar es como no jugar. Y me pregunto cómo se sentirán los pequeños hombres grises que no juegan o que como el diccionario, creen que solo es una actividad recreativa, claro no van a ganar ni perder nada, pero pobrecitos no se dan cuenta que están muertos que viven empatados.

Gastón Pigliapochi
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Programa de radio

2011-08-15T14:42:00.003-03:00

Amigos/as, comparto un programa de radio, en el que se leyó un cuento mio, así que nobleza obliga acá esta el programa, que por cierto está muy bueno. Muchas gracias Patricia y a Perras Negras.

Esta es la dirección del blog del programa: http://perrasnegrasradio.blogspot.com/

Video streaming by Ustream

Normal

2011-07-16T13:21:00.003-03:00

Se puso su ropa y salió a la calle, era un día más como cualquier otro; primavera soleada. Fue en dirección a la estación del subte de la línea B; llegaría al banco un poco más tarde que de costumbre. El calor y la humedad que despide esa gran boca con escaleras como dientes, le hacen transpirar el cuello. Saca su tarjeta, la pasa por el molinete, desciende un poco más a los infiernos, se sienta y espera, cruzado de piernas, en el anden.

Al detenerse el coche rojo, pintado un poco con aerosol, él se levanta e ingresa, toma asiento en un pequeño lugar que hay entre dos personas de grandes cuerpos.

En estación Pueyrredón sube mucha gente, más que en otras ocasiones, se le paran enfrente una pareja, él casi tiene el miembro del hombre en su boca, se toca el cuello como buscan hacer lugar entre este y la camisa. Comienza un desfile de vendedores, uno detrás de otros. Se acomoda el pantalón del traje, tan alineado, tan marcado que hace juego con el saco entallado, fino, que es acorde con su barba refinadamente cortada, con su pelo corto y engominado, todo el aspecto de un tipo normal.

Compra un paquete de pastillas (nadie sabe si lo hace por gusto o lástima por el que vende) de mentol, compra pañuelos descartables; cinta métrica y la pelotita con luces de colores, llega el momento de las tijeras de marca mundial, los cuchillos chinos que cortan cualquier cosa, todo pasa, pasa de todo.

En el noticiero matutino, algunos testigos aseguran que la masacre comenzó alrededor de las 9 y 20 de la mañana, que nadie pudo hacer nada, que los ojos desorbitados del atacante eran demoníacos. El cuerpo o lo que quedaba de él estaba en partes en las vías, en un pedazo de tela azul con líneas celeste claro colgaba un plástico con una foto y un nombre junto a un coagulo espeso de sangre, se podía leer Jo... y un apellido que comenzaba Ma... debajo el titulo prestigioso de Gerente General.

Gastón Pigliapochi
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.Joan Manuel Serrat "Si la muerte pisa mi huerto":

Ideas sueltas (actualizadas)

2011-07-05T15:17:00.004-03:00

No intentes correr, eres paralítico. No intentes mirar, eres ciego. No intentes amar, eres milico.

El celular para el hombre es como la cadena para el perro.

Si hay inteligencia militar, ¿hay ateos religiosos?

Lamento herir sus sentimientos, pero, Papa Noel, Los Reyes Magos y el humanismo son simples inventos.

Soy creyente por sociabilidad y ateo por convicción.

Saber más, es conocer menos.

Si el buen tiempo nos acompaña, nunca envejeceremos

Sabemos del bien pero aprendemos del mal

Las revoluciones no se hacen con textos y palabras, lamentablemente las balas siempre son mas fuertes que la pluma.

Siempre es bueno caerse al menos una vez en la vida.

El amor es el verdadero opio de los pueblos.

Las musas inspiradoras son tan putas, que a la primera de cambio se van con cualquiera.

Sombrío pasaje hacia otra vida, sin recuerdos, sin memoria.

Toda verdad oculta una mentira.

Vivir hace que morir valga la pena.

La muerte es lo único realmente socialista

Para entender nuestra vida, primero debemos entender la muerte

Lo inexplicable tiene de mágico ser inexplicable

Gastón Pigliapochi
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La gran Violeta Parra Maldigo del alto cielo:

Letras en una servilleta

2011-06-21T23:31:00.004-03:00

texto escrito el 05/03/2008:

Abrazos profundos
con el alma expuesta.
Besos enormes
con sabores a fresas.

Miradas que se pierden
en el mismo futuro,
proyectando la vida,
en la eternidad como plazo.

Lluvia, bocinas y protestas;
se detiene el tiempo,
cuando estoy a tu lado.
Se calma mi ansiedad
y no existe el pasado.

Texto y foto:
Gastón Pigliapochi
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Medias tintas

2011-06-09T23:22:00.002-03:00

Yo alguna vez creí que había que estar fuera de la mediocridad, te juro que fue así.

En el secundario fui un muy buen alumno, no sé por qué tuve siempre facilidad, no estudiaba, pero mi promedio fue bueno y para colmo escribía horrible, tenía una letra (bah tengo) desastrosa; sin embargo luego cuando comencé la facultad de ingeniería en sistemas, no me adapté abandoné al año, la retomé y la volví a abandonar; años despues empecé un curso terciario al que abandoné luego de aprobar todas la materias de primer año, pasaron más años y comencé a estudiar sonido en otra facultad, la cual como imaginás la dejé luego de cursar un año y firmar dos materias; no me llevo con la universidad con ese universo, con la autoridad, con lo esquemático, con el tiempo para un titulo, soy ansioso. Entonces no volví a cursar nada, me sentí libre, fuera de todo sistema mediocre, hoy me doy cuenta que es importante un titulo; medias tintas.

Fuí de ideas trotskistas-marxistas, desde muy joven, con el tiempo me dí cuenta que el obrero que esperaba que hiciese una revolución hoy comía un plato caliente y consumía productos, era imposible esa idea de invertir las estructuras de poder. Quedé siendo ni comunista y obviamente menos burgués, medias tintas.

Escribo desde hace años, me dije bueno mierda esto hace especial a una persona, escribo no soy tan mediocre, no gané un puto concurso literario, me leen seguidores que admiro como escriben y siento que me siguen por compasión; no viví como imaginé entre bares, tertulias, vinos, músicos y amigos. Ni bohemio ni dandi, medias tintas.

Tengo un trabajo que me encanta hacer, aunque con el tiempo la tecnología me parezca una herramienta de atomización humana, para convertir en islas a las personas; hoy por hoy no hay mucho trabajo y no hay mucha plata. Osea un trabajo que me gusta y da placer y poca plata. Medias tintas.

Estudié guitarra, tuve un par de bandas, nunca llegué a tocar muy bien. Medias tintas.

Juego al futbol, en el arco es donde mejor ando, pero me gusta jugar arriba. Medias tintas.

Estuve casado, y me separé, y alguna vez pensé en un fracaso; pero luego sostuve la vida nace para fracaso, morir.Hoy en pareja recuperé la Fe en el amor. La felicidad y la tristeza, ambas me gustan; como siempre medias tintas.

Por estas medias tintas, verás, creo que estoy dentro de un mediocre más.

Gastón Pigliapochi
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El gran Alfredo Zitarrosa interpretando Tinta Roja:

recuerdos nada más.

2011-05-29T19:06:00.003-03:00

El día que no llega,

la luna con sus penas.

Nace el niño

muere el mundo,

muere el niño

nace el amor,

Entre gallos y madrugadas,

botas que pisan la primavera.

Es un recuerdo nada más

nada más.

Es tu mirada que ya no está

y que se va.

El barrio ya no es el mismo,

ya no hay moras, ni ciruelos,

todo es gris y sin menta

en el aliento.

Una vuelta en bicicleta,

y todo aparece como ayer.

Pero no es igual, hay vacío al andar,

hay una historia inconclusa,

hay una vida que no será.

Gastón Pigliapochi
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En Este Barrio (santiago feliú):

El ruso

2011-05-20T23:35:00.005-03:00

¿Ves ese que está sentado ahí en el cordón de la vereda?; sí ese, el de camisa hippie con flores rojas y azules, es el Rusito, miralo que bonito parece con esos rulos, su barba y sus ojos azules, es como un querubín, sin embargo no es lo que aparenta.

El Ruso es un ser miserable, mezquino, no tiene amigos o mejor dicho solo tiene uno, pongamosle Perez para que nadie se sienta ofendido (tal vez los Perez). Se conocen de la niñez, de cuando el Ruso no era lo que es hoy, un despojo humano (lo llamaría yo), ser amigo de él es una cuestión compleja, la amistad tiene un solo sentido, o uno lo llama y va y está ahí o simplemente no se ven, no se retroalimenta.

A qué se dedica este ser (lo de humano dijimos que lo dejamos de lado), vende falopa. ¿Donde vive?, en un caserón de tejas, como en el tango. Ahora uno supondría que el tipo es un inepto, poco inteligente, todo lo contrario. Es sumamente inteligente, entonces ¿por qué vende drogas? él mismo respondería ¿por qué no?. El Rusito toma merca desde hace más de diez años, vendiendola encontró la forma de consumir buena calidad y cortar o rebajar lo que no toma y ganar unos mangos.

Ahora miralo bien, que cara de santo, algunos dicen que consume y es un sorete de persona porque tuvo una niñez chota, pero el tipo tuvo la mejor educación, mucha guita, eso si los padres mucha bola no le daban, se la pasaban de reunión en reunión de trabajo o simple sociales, acá algunos personajes dirían la plata no da la felicidad, o la culpa es de los padres, ¿ves?; yo les diría, que ese verso que el pobre está mejor porque no tiene plata o el rico porque la tiene, me tiene las bolas por el piso, al igual que la culpa es de los padres, ay Freud, si te hubieses dedicado a otra cosa, la culpa (si es que existe) es de uno mismo, ser un miserable es merito propio muchas veces. Perez conoce bien su historia, por eso lo banca, pero últimamente el Ruso se manda muchas cagadas.

Mira como mueve las piernas nerviosas, anduvo internado alguna vez por delirios místicos, en la clínica conseguía cualquier sustancia con menos dificultad que afuera.

- Che, Jesus se apareció y habló conmigo -le dijo por telefono a Perez, una tarde.

- Ruso, dejá de tomar haceme caso, mira tengo que presentar un trabajo mañana, no te puedo dar mucha bola - el tono cariñoso, no le bastaba al otro.

- Te juro, que no estoy drogado y que se apareció sentado en mi cama esta mañana.

- A ver y ¿qué carajo te dijo?

- Que lo que hacía no estaba mal, que me quedara tranquilo. Que mi idea era correcta, todos vivimos en pecado y luego nos limpiaremos en la otra vida.

- Necesitas ayuda negro, vamos a verlo al Doctor.

El doctor era el psiquiatra que lo trataba al ruso, cuando este se dejaba tratar. ¿Qué cual era la idea del Rusito? simple: se puede hacer cualquier pecado, total esta vida no es la real, el Dios, ese tan lindo Dios que tienen los hombres, concede la entrada a todo aquel que se arrepienta de todos esos pecados, entonces el tipo, el querubín de ojos azules, es una mierda de persona, xenofobico, homofobico, misogino. cada cosa tiene una explicación, o almenos los vecinos que son filosofos y psicologos sin matriculas tienen sus explicaciones:

Algunos dicen que odia a las mujeres, porque en realidad odia a su madre (Sigmund acá volvés de nuevo), otros dicen que es maricón y no lo asume por eso es homofobico y misogino; para la xenofobia es claramente social y cultural, se cree superior, dice que no consume paco, porque es una droga de pobres de villeros, su padre era un tipo de la derecha. Ahora como Perez lo aguantaba, es una intriga, según él es un buen pibe, que no encuentra su lugar, a veces ni él se lo creía esto último.

La máxima expresión de su locura, la del Rusito digo, fue la del 24 de Febrero, lo llamó muy nervioso a su amigo.

- Tengo uno atrapado en casa.

- Loco, son las dos de la mañana, ¿qué mierda pasa?

- Venián investigandome desde hace rato, me quieren llevar pero no pudieron.

Del otro lado del tubo, Perez se restregaba los ojos y se agarraba la cabeza.

- A ver, explicate bien y despacio que estoy medio dormido todavía.

- Vení para casa, no se que hacer.

- ¿Vos querés que vaya para tu casa a las dos de la matina?

- Por favor.

Perez cortó el teléfono y salió para su casa, lo notó muy enloquecido más que otras veces. Tres menos diez, se encontraba tocándole el timbre.

- Gracias por venir loco, es bueno poder contar con vos siempre - Le dijo mientras abría la puerta de rejas verdes del parque, temblaba como una hoja.

- Tranquilizate y contame qué pasa

- El año pasado también vinieron, siempre es para febrero. Los escucho todos los días en la vereda, murmuran, porque no hablan no les entiendo. Llegan el primero de febrero y el veinticuatro, como hoy es el último día que están. Yo se que me quieren llevar, no los pude contar nunca, porque siempre tuve miedo de salir, pero esta vez me cansé.

- ¿Cuánto tomaste?

- Tomé un poco no te voy a mentir, unos cuantos gramos, pero no estoy loco entrá.

Al entrar en la casa, Perez se dió cuenta que algo estaba muy mal, las ventanas estaban tapadas con maderas y del cuarto de pecados, asi llamaba el Ruso al cuarto donde guardaba la falopa, se escucho un ruido en la puerta del lado de adentro.

- Ruso ¿qué pasa? ¿qué es el ruido ese?

- Te dije boludo, que tengo a uno en el cuarto.

- Un qué

- Un marciano

El Ruso entreabre la puerta del cuarto, con un pie traba desde afuera para que no la pueda empujar desde adentro, mete un palo que tiene y lo sacude, le pega.

- Ay - escucha Perez asombrado, anonadado.

- Ay, nuele - se escucha gritar, con voz medio gangosa.

- Ruso pará, pará de pegarle.

- ¿Viste? te quiere confundir, habla mal

- Ruso la puta que te parió, abrí la puerta de ahí - el Ruso se niega, Perez lo empuja y abre la puerta.

Lo que había dentro demostró que el Rusito estaba loco. Un chico retrasado mental se atajaba por si venían más golpes, Perez lo calma, lo levanta.

-Ruso la reputa madre que te parió, este pibe no es un marciano , es un pibe con sindrome de down.

-Es un marciano, y no es el único.

- Traeme un algodón o un trapo y alcohol, mira como le dejaste la cabeza.

- ¿Cómo te llamas?

- Marcelito

- Marcelito, no sé como pedirte perdón.

- Está bien, no llores. - Y le muestra a Perez unos papeles con los nombres de los padres y en ellos encuentra un carnet de una colonia. Perez ahí entiende todo.

El ruso trae las cosas, y le dice no te confiés.

Se dan cuenta, el Ruso un ser horrendo, atacó a este pibe que lo único que dá es amor. Al relacionar las cosas, y explicarselas al Ruso, este entendió, que lo que pasaba era que hay una colonía para chicos especiales a dos cuadras de la casa, pero como él vive en una nuve de pedos y no se enteraba de nada, el lo que escuchaba era cuando los chicos pasaban por la puerta y por eso solo era en febrero.

Perez se encargo al día siguiente de llevar a Marcelo hasta su casa, los padres estaban preocupadísimos y supieron entender a Perez, pero igual iban a denunciar al Ruso. Esa misma tarde al ruso lo atropelló un colectivo, no hubo paraíso ni siquiera velorio, los miserables son miserables más allá de la plata, de las drogas y adicciones que se tengan y mueren y terminan como miserables.

Gastón Pigliapochi
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El loco de la calesita (Juan Carlos Baglietto);

Bares de Caseros II

2011-05-05T00:12:00.005-03:00

Continuando con la idea de saga de textos sobre algunos bares que hay en Caseros (aquí está el primer texto: http://www.guantes-de-lana.com.ar/2007/09/bares-de-caseros-1.html) pongo la segunda historia.

Esto sucedió cuando nos reunimos con amigos a terminar de cerrar unas ideas sobre un proyecto que encaramos en el 2007 (aquí lo que quedó de eso: http://culturandoargentina.blogspot.com). Fuimos al Bar Odeón, cuando el bar era lo que era, hoy en día esta devenido a un bar con mas onda y tocan bandas, por aquel entonces era lo que quedaba del bar de barrio, con barra larga y mozos vestidos de mozos.

No recuerdo bien cuantos eramos, quien estaba y quien faltaba; pero lo importante es que pedimos medialunas y cafés, bah en realidad eso pedimos algunos, otros pidieron empanadas (creo), al mozo mucho no le gustó el juntar tres mesas, ahora que lo pienso: si juntó tres mesas es porque eramos al menos seis personas (es un buen numero para un truco con pica pica). Mientras charlábamos de que haría cada uno en el proyecto, quien se encargaba de la cartelería y quién de hablar con los artistas; alguno de los presentes comentó que iba al baño, una mujer fue, tuvo que ir a buscar la llave a la barra, sino me equivoco tenía una cadena la puerta del baño de damas, pero lo más extraño era el de caballeros.

Lo primero que uno de nosotros marcó fue que un tipo entró con un vaso de whisky, ¿a esa hora de la tarde? (tipo cuatro), pero señores lo raro era... al baño, el cartel en la puerta dice caballeros. Nos empezamos a mirar, los otros se cruzaban las vistas y yo los veía intrigados; pero el gordo y yo conocíamos el lugar, desde hacia muchos años. Luego entra un tipo con una bicicleta al bar, saluda al de la barra y encara directo a la puerta de caballeros, entra ¡con la bicicleta!, cierra la puerta y no sale, ni este ni el del whisky. Seguimos con la charla y la cara de todos era muy interesante, cuando terminábamos las medialunas, sale uno del baño de caballeros... Con un taco de pool en la mano, no pude contener más la tensión y las carcajadas de los otros por lo bajo, me llevó a confesarles: no es un baño como ya se habrán dado cuenta, es un garito, siempre lo fue, con mesa de pool, de billar (no se si todavía estaba) y con maquina de caballos. Me estas jodiendo dijo alguno y dije no, es la verdad; aunque el problema es si uno quiere ir al baño a que puerta debería acudir.

Recordé esta anécdota cuando pasaba por la esquina en diagonal al Bar, hoy pintado de rojo y con letras ploteada en la puerta de vidrio, ¿en qué se convirtió el garito? nunca me lo pude responder, nunca entré, y no creo que lo haga, prefiero quedarme con mi recuerdo de un garito escondido en un baño de caballeros (donde alguna vez me jugué algo, no se si dinero, el futuro o el amor).

Gastón Pigliapochi
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Sueño real.

2011-04-27T20:28:00.004-03:00

- Nosotros tenemos la ventaja de soñar despiertos, eso no nos lo quita nadie, estamos donde queremos cuando queremos.
- Hay un problema en lo que dice, los que sueñan despiertos tienden a confundir los sueños con la realidad, esto a simple vista parece una ventaja, pero, cómo mezclar algo tan mágico y lindo como los sueños con algo tan desagradable y triste como la realidad.

Y la discusión se prolongó por la eternidad...

Gastón Pigliapochi
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Oscuridad

2011-04-15T01:08:00.000-03:00

Luego de una siesta primaveral, de la que un hilo de baba lo despertó, Juan se restregó los ojos y los abrió: todo estaba a oscuras, no había ni un pequeño haz de luz, se dirigió al interruptor lo apretó y nada. Tampoco había ruido alguno, apresurado y torpemente fue hacia el living en busca del telefono, cuando intentó llamar no había tono. En ese momento pensó en salir a la puerta pero no encontró las llaves manoteó el picaporte por si no había cerrado, y nada.

Tanteando el aire encontró la mesa, tanteando esta en los bordes llegó hasta una silla, se sentó y se puso a reflexionar, todo seguía en la calma absoluta. Supuso que las casualidades no existían y pensó lo peor que podía pensar; estaba muerto.

Muchas veces había pensado y escrito sobre el infierno, tiene dos ideas acerca del mismo. La primera apunta a un lugar lleno de gritos inhumanos, de hombres chillando como cerdos, ante las peores torturas y humillaciones, un infierno regenteado por un ser indescriptiblemente monstruoso, un lugar en el que hombres y mujeres sufren de los mismos dolores y donde estos son por la eternidad, no hay placer alguno posible. La otra idea es completamente inversa: un lugar que lo maneja un tipo lo más humano posible, delgado, bien vestido, de pelo corto y barba cuidada. Aquí no hay sufrimientos, sino que los placeres que más disfrutaron o quisieron disfrutar en vida los hombres y mujeres se hacen repetidos y eternos, haciendo que ya no sean placeres sino que sufrimientos, aquel que disfrutaba de orgías, se encuentra en una orgía interminable y solo desea que termine, cada infierno en este es particular.

Lejos de estas ideas, Juan desesperado busca un marcador que sabe estaba en la mesa, lo encuentra y comienza a escribir sobre la tabla, escribe lo que cree que es el infierno en ese momento. No hay dolor, ni sufrimiento, no hay placer eterno, no hay mandinga ni nada. Es solo él en esa oscuridad, solo. No hay peor infierno inimaginable que este, hablar con nadie, no ser escuchado por nadie, la soledad como única compañía y en lo cotidiano. En un lugar tan conocido y a la vez tan extraño, entre las sombras; sin poder ver nada, una ceguera en la nada, sin nadie y con completa consciencia. Sentado se tomó la cabeza y una lágrima recorrió su mejilla, y se reclinó.pasaron horas, tal vez días.

Su cabeza apoyada sobre la mesa y un brazo colgando, de esta manera lo encontró su hija, que al no poder comunicarse había llegado a ver si le pasaba algo y a preguntarle como sufrió la semana de corte de luz. La mujer se toma la boca y tapa sus ojos al ver la imagen, el cuerpo, la mesa escrita, el tubo del teléfono colgando y las llaves en el piso.

Gastón Pigliapochi
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Nunca más-

2011-03-22T00:08:00.001-03:00

Gastón Pigliapochi
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nadie ve

2011-03-18T10:02:00.005-03:00

En la ciudad somos caballos de carro,

nadie mira pa´ el costado, nadie ve.

La inocencia del pibe una moneda,

la dignidad perdida del que duerme en la vereda, nadie ve

El rey momo esta rodeado de esclavos,

juntando soja para él, nadie ve.

Les duele si alguien divide el pan,

claramente no gusta la igualdad, nadie ven.

Se oye la murga pasar,

se vuelve a soñar, todos ven.

La alegría se la quedo,

vaya uno a saber quien, todos ven.

Fotos tomadas en Córdoba, en el año 2008.

Gastón Pigliapochi
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Soledad

2011-03-10T23:47:00.002-03:00

Se ata la luna a mi soledad, las noches que paso sin vos.

pateo para soltarla, pero su hilo no se desata.

Sos el sol que la empuja, la suelta y le da el valor para volar.

Foto tomada durante las vacaciones del año 2010 en Villa Gesell.

Gastón Pigliapochi
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Largo día.

2011-03-07T09:55:00.004-03:00

En otro año largo, el día sigue pasando
y nunca llega a su fin

Este sueño me siento extraño,
mirando cosas que ya viví.

Y si Dios no me quiere acá,
por qué me deja soñar.
Los ojos miran por detrás,
su paranoia en la ciudad.

Un espejo que está quebrado,
sin dolor, sin amor, sin mí.

Las sanguijuelas siguen danzando,
en torno a un disco que perdí.

Contando monedas en un tren,
el ciego me habla y me ve.
¿Nada de esto es real,
solo algo me calló mal?

Gastón Pigliapochi
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Gente paso data de un taller literario que va a dictar Juli:

2011-03-03T21:40:00.002-03:00

Hacer clic en la imagen para verla en mayor tamaño y más claramente.

Desde ya muchas gracias por la difusión.

Parte de algo quizás.

2011-03-02T07:59:00.003-03:00

Milagro de vida

en tus manos al sol.

Pelusa de luna

que quita el dolor.

Temazo de Abonizio-Sainz, también relacionado con la entrada anterior:

Gastón Pigliapochi

Tiempo

2011-02-28T23:50:00.005-03:00

Me fui alejando de mi soledad,

cantando en algún arrabal.

Me fui soñando el final,

viejo sentado frente al mar.

La luna ata al tiempo en un dedal,

el sol le esconde el hilo y se vá.

Las noches pasan y ya no están,

los días caen en jirones de sal.

El reloj se para ya no moverá,

la aguja fina del final.

La eternidad es ahora y acá,

no hay más que esperar.

Gastón Pigliapochi

Manual y reglamento para el descenso de transportes público (completo)

2011-02-20T10:57:00.006-03:00

A Julio Cortazar.

El texto que a continuación transcribiré fue hallado en un libro, en una biblioteca que parecía irreal, cuyo tema central giraba en torno a los placeres lúdicos. Las páginas, manuscritas y anexadas de forma descuidada en la parte central de libro, tienen las marcas del paso del tiempo denotadas en sus contornos amarillentos.

Aquí paso al texto con algunas anotaciones personales:

“Pequeño manual y reglamento para el descenso en medios de transporte público en movimiento.”

En esta parte se encuentran aclaraciones hechas por alguien diferente al autor original, hay símbolos que hacen de llamadas y otro color de tinta y tipo de letra.

“de los elementos: primeramente es necesario contar con una persona con la voluntad de participar, vale esta aclaración puesto que ningún animal ajeno al hombre posee dicha voluntad. En el segundo lugar, y no menos importante que el anterior, se encuentra el medio para llevar adelante la hazaña. En este punto solo diremos que no son válidos los vehículos con tracción a sangre (carros o semejantes tirados por caballos o cualquier otro animal), así como tampoco se podrá hacer en medios de puertas automáticas (ya que estas se abren en velocidad cero y en ese momento no hay movimiento alguno).En el tercer y último lugar se encuentra el sitio donde se realizará, aquí lo más importante es tener testigos que puedan afirmar que el participante indicó el lugar donde haría el descenso (ejemplo: participante le dice a su acompañante o testigo, me tiro en Uruguay y Paraguay ).”

A simple vista no hay grandes complicaciones para participar de dicho evento.

“reglamento:

1) Quien no de aviso del lugar donde descenderá quedará anulado de la competencia.

2) Quien descienda en velocidad cero, quedará sancionado, al sumar una tercera sanción será descalificado.

3) Se considerará vencedor a aquella persona que pueda demostrar que ha descendido de la mayor cantidad de vehículos o el que haya descendido a la mayor velocidad demostrable. “

En esta parte del manual se explica cómo se debe hacer para el descenso.

“manual: para realizar el descenso, el participante se deberá parar en el vehículo, pedir por la parada, acercarse de la forma más rápida a la puerta y en cuanto comience a abrirse dicha puerta ya podrá hacer el salto, es recomendable hacer el salto mirando en el sentido de la dirección del transporte. Levante el pie que considere con mayor fuerza para resistir el peso del cuerpo, brinque, al tocar el suelo recoja un poco las rodilla para amortiguar el golpe con el suelo.”

Desde aquí se desprenden agregados con otra tinta:

Es conocida la historia de Manuel Irigoyen, campeón nacional de descenso de transportes públicos (resumido de aquí en más como d. t. p.). Tenía un record de velocidad de descenso de 5 kilómetros por hora en el tren que une Retiro con San Pedro, nadie lo podía vencer, pero él quería dar lo máximo; así fue como en la primavera de 1948 se entrenó día a día para lograr el salto a una velocidad que a ningún otro participante se le hubiese ocurrido. Era normal verlo pasar sobre carros de madera (ideados por él) con ruedas también de madera o en ocasiones con rulemanes, buscaba las calles en bajada para tomar la máxima velocidad posible y cuando lo creía conveniente pegaba el salto, rodaba por la calle o la vereda y terminaba con moretones y rasguños. El viernes 17 de octubre decidió que era el día para la hazaña, busco a su mejor amigo para que fuese el testigo; tomaron el tren en Retiro, todo el viaje se la pasó mirando hacia afuera por la puerta y sentía vértigo al ver pasar los campos y tierra a gran velocidad. Corrieron al primer vagón, debido a que Manuel tenía la certeza que al entrar la máquina a la estación, los primeros coches todavía estarían en alta velocidad, y cuando llega el último ya la velocidad es casi nula. Así pasaron la tres horas de viaje, expectantes. Llegó el momento, se paró frente a la puerta, recogió un poco las rodillas y pegó el salto. La caída fue dura, la velocidad se estima en 10 kilómetros por hora, el amigo festejaba desde el vagón. Manuel pegó un grito al tocar el suelo, en el que se mezclo el dolor de una quebradura de tobillo y el saber que había quedado descalificado por no dar aviso del lugar de descenso, punto número uno en el reglamento.

Desde ese día Manuel nunca más volvió a viajar en un medio de transporte público, se sintió defraudado por él mismo, hasta su muerte en 1962, se tiró bajo el mismo tren que lo había visto saltar tan solo 24 años atrás.

Aquí aparece una línea de puntos, alguien agrega que el tipo estaba loco y que siempre intento suicidarse y que le había salido mal la primera vez.

Termina la línea de punto y otra historia es descripta, esta con tinta mucho mas nueva aparentemente.

El tano Cresentti sostenía que el record en d. t. p. lo tenía él, que por eso los colectivos habían comenzado a tener puertas automáticas y ya casi nadie participaba de la competencia en esos vehículos porque solo se abrían las puertas cuando el colectivo circulara a menos de 5 kilómetros, y por tal motivo el comenzó a competir en los taxis, el tipo viajaba siempre con un acompañante y le pegaba el grito, como para que también oyese el conductor, “¡Libertad y corrientes!” automáticamente abría la puerta y se tiraba al llegar a la bocacalle, así cada fin de semana, pocos amigos querían salir con él ya que siempre hacía lo mismo. Debido a que no tenía con quien viajar, el tano encontró una manera de realizar los saltos, como era necesario un testigo Cresentti se compró un taxi, vendó la fábrica de pastas heredada por su padre y compró el auto. De esta manera el loco Cresentti, como ya se lo conocía en el barrio, pensó en su hazaña y la llevó a cabo: yiraba, levantó un pasajero y cuando este le dijo hasta donde iba, él le gritó una esquina que iban a pasar en el camino y aceleró, al llegar a esa esquina abrió la puerta y se tiró, el auto iba a 50 kilómetros por hora, el loco murío en el acto cuando su cuerpo golpeó el pavimento, el auto se incrusto en un bar que estaba en la esquina, por suerte estaba cerrado, la pasajera no sufrío daños graves pero si un gran shock.

Aquí terminan los apuntes, en una página suelta, un texto que nadie firma sostiene que: por tales motivos la competencia de d. t. p. se dejó de practicar, hay quienes compiten de forma clandestina y murmuran los destinos de los saltos, pueden vérselos en algún colectivo parado cerca de la puerta y mirando todo el tiempo para saber cuánto tarda en abrir y cerrar, también se los ve en los trenes viajando en los estribos.

Cuando salí de la biblioteca, tomé el 110, luego de un rato de viaje grité “¡nazca y salvador maría del carril!, salté, creo tener un nuevo record 4 kilómetros por hora.

Gastón Pigliapochi

Jugando con palabras,primera parte.

2011-01-16T01:13:00.003-03:00

Una hoja en blanco que se agranda y se hace infinita, no alcanzaría la tinta del mundo para llenarla, te digo que es así, que el dolor es eso. Sin embargo hay otros que piensan que se puede controlar, que es una idea, que si se cambia listo. Otros lo generan intencionalmente, creeme yo los he visto. Entonces piensan que es lo mismo el dolor físico que emocional, que son la misma cosa pero en diferente lugar del ser: yo a veces pienso que sí y otras que no. También es cierto que a veces no hay causa alguna, que solo viene, se presenta y entra.

Si yo cambiará la palabra, toda la estrofa anterior cambiaría de sentido, si el dolor fuese un error de tipeo y en lugar de eso dijese color.

Una hoja en blanco que se agranda y se hace infinita, no alcanzaría la tinta del mundo para llenarla, te digo que es así, que el color es eso. Sin embargo hay otros que piensan que se puede controlar, que es una idea, que si se cambia listo. Otros lo generan intencionalmente, creeme yo los he visto. Entonces piensan que es lo mismo el color físico que emocional, que son la misma cosa pero en diferente lugar del ser; yo a veces pienso que sí y otras que no. También es cierto que a veces no hay causa alguna, que solo viene, se presenta y entra.

Gastón Pigliapochi

Círculo

2011-01-10T15:47:00.005-03:00

Amanece mi esperanza

entre cruces de madrugadas

Una muerte tan ingrata,

que solo quiere mi alma.

renazco cada mañana

entre soles y tu mirada

no le temo a la nada

si mi sueño está en tus entrañas.

calles de encrucijada

entre mis palabras.

La muerte y la vida

habitan mi casa.

Gastón Pigliapochi

La colina de la vida (León Gieco), versión de Las Pelotas:

Manual y reglamento para descenso de transportes público

2010-12-24T11:25:00.005-03:00

A Julio Cortazar.

Aquí paso al texto con algunas anotaciones personales:

“Pequeño manual y reglamento para el descenso en medios de transporte público en movimiento.”

En esta parte se encuentran aclaraciones hechas por alguien diferente al autor original, hay símbolos que hacen de llamadas y otro color de tinta y tipo de letra.

A simple vista no hay grandes complicaciones para participar de dicho evento.

“reglamento:

1) Quien no de aviso del lugar donde descenderá quedará anulado de la competencia.

2) Quien descienda en velocidad cero, quedará sancionado, al sumar una tercera sanción será descalificado.

3) Se considerará vencedor a aquella persona que pueda demostrar que ha descendido de la mayor cantidad de vehículos o el que haya descendido a la mayor velocidad demostrable. “

En esta parte del manual se explica cómo se debe hacer para el descenso.

continuará...

Gastón Pigliapochi
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El viaje o la ilusión (cuento)

2010-12-07T19:03:00.004-03:00

El sol ardiente y perpendicular a la tierra rajaba el suelo, el pueblo había quedado atrás hacía varias lunas; cuánto recorrió, no tenía idea, cuánto faltaba menos.

Por su mente lo único que aparecía era la promesa a sus hermanos y a su madre, la misma promesa que, ya casi sin agua y con poca comida, lo mantenía vivo.

Martincito buscaba con los ojos desorbitados, en medio de la nada absoluta, un arroyo, un río o algún hilo que haya quedado de lluvia; para poder refrescarse los pies enllagados, la frente hirviendo y su sed que le partía los labios. Lamentablemente para él y su suerte en esta zona abunda la sequía en esta época del año. Hizo noche bajo un árbol, sacó de su morral una manta y alguna frazada, las diferencias de temperatura, entre la mañana y las horas de las lechuzas, es muy grande. Apoyó su espalda contra el tronco ancho y cruzó sus piernas, se tapo hasta la mitad del cuerpo, comió un poco de la carne seca que le quedaba y bebió las últimas gotas de agua.

Se recuesta boca arriba y seca las lágrimas que en su silencio envuelven el dolor corporal y su angustia; observa el cielo, no recuerda cuando fue la última vez que vio tantas estrellas, allá en el rancho no hay tiempo para mirar las luminarias de Dios. Los astros forman figuras y en ellas Martín reconoce a su madre y a los sátrapas de sus hermanos. Está sólo, no los grillos lo acompañan, en estos momentos es él, el árbol y su imaginación.

Sabe que no debe detenerse mucho tiempo, que con las primeras luces del alba deberá emprender camino nuevamente, pero eso no importa ahora, lo importante es descansar y tratar de vendarse las heridas producidas por las botas, untándose un poco del mejunje que le dio Doña María, el día que partió.

Las cosas en el campo no andaban bien, la cosecha estaba complicada, la muerte reciente de su padre lo había dejado a cargo de la casa, él con apenas 16 años debía trabajar desde que los gallos cantaban hasta que la luna reemplazaba al sol en su tarea de vigía, en el tiempo libre de cada día iba a la escuela que se levantaba improvisadamente a unos kilómetros de su casa a la cual también asistían sus hermanos menores, salvo Ana que tenia 5 años y se quedaba con su madre.

En la escuela leía las noticias de Buenos Aires y sus compañeros decían que la vida en la ciudad era más fácil, él soñaba con irse a estudiar para ser médico y así enfrentar a la muerte, de la que no pudo salvar a su padre.

Le contó su idea a su madre y a los hermanos, en un principio no fue aceptada, era una locura irse, hay que esperar todo se va a arreglar le decía su mamá, a los hermanos les parecía arriesgado, pero lo apoyaban.

- Quédese tranquila, no lo haría sino estuviese seguro de lograrlo – le acarició la mejilla y le secó una lágrima (tal vez la última que le quedaba desde la muerte de su marido).

- Está bien m´hijo , si usted cree que es lo mejor, hágalo, yo rezaré por que todo salga bien – le tomó la mano y la beso - Cuídese, por favor.

Pasaban los días y la idea le martillaba cada vez más la cabeza, esa mezcla de aventura con compromiso. Una tarde-noche no aguantó más, partiría a primera hora, llamó a sus hermanitos.

- Luisito, sos el más grande, vas a estar a cargo de todo en mi ausencia, te lo digo delante de todos para que tu palabra tenga mi aval, confío en vos, cuida a mamá y estos sátrapas (señalo a José y a Ana), no le des de comer demás a los chanchos y habla con doña Inés cualquier duda que tengas con la cosecha, no dejes de ir a la escuela. Les prometo que en cuanto esté ubicado en la capital los vengo a buscar, los quiero mucho – puso la mirada fría para no blandear, no podía perder el coraje.

- Andá tranquilo Martincito, todo va a estar bien. Que bueno la capital, dicen que la gente es feliz allá y que hay bailes, carnavales con disfraces y trabajo para el que llega.

- Sí, lo sé, lo mismo escuche, es la oportunidad de hacerlo.

Se despidió de todos y le dejo un beso en la frente a su madre Ana, quien dormía, cansada de una larga jornada. Tomó el morral, metió la frazada hecha por su abuela, un poco de carne seca, unos trapos y algunas mudas de ropa, se colocó el facón en la cintura, el mismo que había pertenecido a su padre Martín, y se puso las botas que este le enseño a hacer.

Las estrellas cambian de forma y ahora ve a su Buenos Aires, a la ciudad que él imagina, calles anchas, carros ostentosos, el puerto del que todos hablan a la orilla de un manto espeso y plateado, personas con ropas lujosas. Y se le cierran los ojos con esa imagen; se reconforta al saber que el fin de su travesía es tan importante para su familia y se olvida del dolor. Los grillos por fin le cantan como una nana que su madre le cantaba de chico, cuando le temía a la oscuridad y a mandinga que vendría a buscarlo si se portaba mal; que absurdo es todo, en estos instantes no sentía miedo a la nada que lo rodeaba, su madre velaba por él y lo cuidaba con su amor a la distancia.

El sol con un latigazo duro y cruel lo despertó, juntó sus cosas y emprendió nuevamente su calvario, su cruz pesaba menos, había descansado bien. Una duda lo abordo, la maldita duda si estaría yendo en dirección correcta, nadie a quien preguntar, solo restaba confiar en su sentido común, que lejos estaba de todo, que lejos estaba su infancia.

Halló agua en una laguna, formada por alguna lluvia; se quitó las botas, las vendas y remojo los jirones de piel que simulaban ser sus pies, lo primero que sintió fue dolor mucho dolor y ardor, pero luego la calma fue inmediata y tan grande que se quedó largas horas. Se sumergió, era necesario refrescarse, quitarse el polvo y la tierra de días y días. Cargó de ese líquido más valioso que todo el oro del mundo, no sabía cuando volvería a encontrar agua. Antes de continuar hizo un fuego, sacó su jarro y se preparo unos mates, ya casi no recordaba el sabor de la yerba, la vitalidad que le dio la bebida lo reanimó como para continuar; volvió a enfundarse con las botas y se cruzó la correa de cuero del bolso sobre el pecho, siguió el movimiento del sol, esa su única guía junto a las marcas verdes de los árboles producidas por el viento del sur.

El tiempo parecía eterno, las flores silvestres formaban un mar de colores en un atardecer rojo, como si fuese el último, perdía nuevamente las fuerzas y no le quedaba nada por comer ni beber; cayó de rodillas y tapó con ambas manos su cara, ocultando las lágrimas a la tierra, igualmente estas gotas de agua salada producían pequeños orificios en en la tierra suelta. Por primera vez sintió que no lo lograría y le costaba respirar, el fracaso era su peor enemigo. Las sombras negras de pájaros lo rodeaban en círculo y el calor lo derretía contra el suelo.

Vuelve a abrir los ojos y el pajarraco lo observa intimidándolo, le cuesta mantener la cabeza en alto. El alivio llegó, vio por detrás del ave, la entrada a Buenos Aires, sonríe, pasa un carro frente a él y una arcada con pastos tiernos se ilumina, ve una calle ancha que se pierde en un horizonte infinito, empinada y brillante.

El ave se posó sobre la espalda de Martincito y comenzó a desgarrar sus ropas, una mano con falanges expuestas al viento lo espantó; la muerte piadosa le acaricia la cabeza al hombre en cuerpo de niño y susurra.

-Cuándo aprenderán, que no se puede luchar contra lo inevitable – Se adentro en las sombras de los árboles y desapareció.

Martincito ingresó a la ciudad, donde su padre lo esperaba sentado en una mesa al costado del empedrado, con un mate en la mano, como si supiera que iba a venir.

El cadáver fue encontrado al día siguiente, a diez kilómetros de Buenos Aires, por dos personas del lugar. Le dieron sepultura y plantaron un árbol sobre los restos, que hoy quince años después tiene un tronco ancho y robusto.

En el campo las cosas mejoraron y Ana sigue trabajando con ayuda de sus hijos y se mantiene en pie gracias a la ilusión de que su hijo seguramente será médico y un día vendrá a buscarlos para irse todos a la ciudad.

Gastón Pigliapochi
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Arlegui (cuento)

2010-11-25T03:31:00.015-03:00

“…Así a veces, cuando cae la noche y pongo una hoja en blanco en el rodillo y enciendo un Gitane y me trato de estúpido, (¿para qué un cuento, al fin y al cabo, por qué no abrir un libro de otro cuentista , o escuchar uno de mis discos?)…”

Julio Cortazar, Deshoras, “Diario para un cuento”.

El viejo Arlegui era cartógrafo, más precisamente se había dedicado toda su vida a la topografía; vivía en la calle Curapaligüe –cerca de la estación Caseros del ferrocarril San Martín- junto a su mujer quien lo acompañaba desde hacía ya cincuenta años. Por esas cosas de la vida no tuvieron hijos; el tiempo que le demandaba el trabajo a él y la pasión que este le ponía no lo dejaban pensar en otra cosa. Ana, su mujer, era maestra de primaria y le gustaban mucho los niños, tenía una enorme paciencia y un gran amor en su pequeño cuerpo, para ellos. Ella aceptó el no tener chicos (esas cosas se aceptan pero no se perdonan, ese perdón personal hacia uno mismo), igual estaban los sobrinos y los alumnos que llenaban ese vacío.

Arlegui era un perfeccionista de su trabajo, él mismo participaba de los estudios de campo, yendo con los helicópteros y caminando las zonas, tomando medidas y fotografías; luego se sentaba con las fotos y los datos, comenzaba a trazar las líneas, no era amante de ninguna tecnología, amaba lo que hacía y en cada mapa dejaba una parte de si. Así como Goya pintó La Maja Desnuda, cada curva del topógrafo era una obra de arte. La tarea era lenta, tardaba días en terminar un mapa, días en los que su señora prácticamente no lo veía, él se encerraba en su escritorio y empezaba a dibujar sobre la mesa y pintaba las alturas las profundidades, la vegetación, lo desértico, latitudes longitudes; se imaginaba como un ser pequeñísimo que transitaba por esos caminos, decía que quien mirase el mapa debía experimentar lo mismo.

La paga era buena y además conocía lugares, lo único malo era que extrañaba a su mujer y se lo hacía saber a ella, entonces, la invitaba a cenar a los lugares más caros y Ana disfrutaba enormemente de eso, era un momento en el que conversaban y se contaban hazañas; ella tenía su rutina, le tomaba las manos, le decía que el callo del dedo medio estaba más duro, lo besaba, le daba para probar de su comida, le contaba de la niñita de trenzas que le preguntaba “¿por qué se enamora la gente?” y la dejaba sin respuestas, hasta que en esa unión de manos sobre un mantel fino entre platos y copas, entendía sin entenderlo, pero, como explicar eso a una nena; Arlegui la escuchaba y le sonreía casi sonrojadamente y le decía “hay misterios que es mejor no encontrarles respuestas y disfrutarlos” y luego le resumía en lo que estaba trabajando. Al día siguiente la monotonía volvía junto a los monosílabos y las frases cortas “buen día” “chau amor” “¿cenás hoy?” “sí” “no”.

Los años pasaban, en algunas ocasiones iban a vacacionar a las sierras de Cordoba, a la casa de un amigo de él que se había hartado de la ciudad y su velocidad y se fue a vivir con su mujer a Capilla Del Monte, esos días eran memorables, la pareja tenía un hijo “Ricardo”, era muy mimado por todos, le encantaba estar con Arlegui (el encanto era mutuo) ya que este lo trataba como adulto y no como un nene, le enseñaba a dibujar y a trazar pequeños mapas, le mostraba como encontrar el sur y como saber si iba a llover. Por las noches cenaban en el patio bajo las estrellas; las mujeres hablaban de los chicos, una por su experiencia como madre y la otra por su pedagogía y como madre de tantos hijos ajenos.

Los hombres fuman y hablan de sus trabajos, de escritores y de San Lorenzo, Ricardito comparte esa charla de machos y acota cada tanto “¿sabes que tengo novia?” (siempre lo trataba de vos a pedido del mismo Arlegui).- Mira vos este mocoso – Le decía a Adolfo (su amigo), mientras le frotaba enérgicamente la cabeza al niño.

- ¿Y cómo se llama, che?

- Mirta

- ¿Es compañera del colegio?

- Sí, pero ella no sabe que es mi novia – Se sonroja, Arlegui y Adolfo rompen en carcajadas.

Arlegui le decía a Adolfo que le impresionaba la tranquilidad del lugar, que se despertaban todos los sentidos, uno sentía que el cuerpo no pesaba, como si tan sólo fuesen almas, lo miraba al pequeño, quien estaba absorto, con una mirada extrañada y pensativa.

- Cerrá los ojos Ricardito – Le decía

- ¿Para qué? – Preguntaba desconfiado

- No te voy a hacer ninguna broma, vos cerralos – el niño los cierra.

- Ahora decime, ¿Qué sentís?

- Nada – Respondía impaciente.

- Presta atención, tranquilo ¿Qué olés? – Ricardo inhalaba profundamente por la nariz.

- Huelo a tierra mojada, como cuando mamá riega las plantas.

- ¿Qué más?

- A peperina, un poco a durazno.

- Bien, ¿Qué escuchás?

- Grillos, ranitas, ah, y el río

- ¿sentís algo en la cara o en la piel?

- Siento la brisa, como si me acariciara papá o mamá. ¿no me estas acariciando? ¿no pa?

- No – respondía Adolfo con ojos humedecidos.

- Ahora ¿Qué sabor te viene a la cabeza?

- Café con leche – Decía rapidamente Ricardito.

- ¿cómo te sentís?

- Contento – Y sonreia

- Bueno ahora cuando sientas algunas de estas cosas todas estas imágenes te van a venir a la cabeza siempre, y ,cuando estés triste, porque lo vas a estar algunas veces, sólo tenés que cerrar los ojos y pensar en estas cosas y se te va a ir la tristeza, vas a conectarte con tu alma.

- ¿Qué es el alma? – Le preguntaba ya con los ojos abiertos.

- Es muy difícil de explicar, ya vas a descubrirlo sólo, pero donde guardaste todo esto es parte de tu alma.

Conociendo al niño, Adolfo interrumpe la charla; le apoya la mano sobre el hombro a Ricardo y le susurra al oído.

- Andá, traete la botella de grappa – El niño sale corriendo por el caminito de piedras.

- Nunca voy a entender por qué no tuviste hijos, serías un gran padre.

- Posiblemente, aunque también es probable que con Ricardito me lleve bien porque no es hijo mío, ese chico es especial, no parece que tenga nueve años, es muy despierto. Que sé yo amigo, cosas de la vida.

- Viejo, venite a vivir acá, yo te puedo conseguir un lugar en la escuela para que des clases ya que te gusta tanto esta paz.

- ¿Yo dando clases? – rió Arlegui – No; además, esta paz como decís vos, me encanta porque me desenchufa del caos pero, si viviera acá no lo disfrutaría y me volvería loco, dejame, así estoy bien.

El niño apoya la botella y tres vasitos en el suelo.

- ¿Tres vasos trajiste?, si somos dos – el nene lo mira con cara de cordero degollado – no mirés así, sos muy chico para tomar esto.

- Dejalo, que se moje los labios aunque sea.

- Vos lo mal crías, está bien, solo un traguito.

La charla se prolongó hasta entrada la madrugada; Ricardito, colgado como un koala del cuello de Arlegui, dormía. La mujer de Adolfo y Ana se acercaron.

- Miralo a este, que pesado que es, damelo que lo llevo a acostar – le dijo la mujer de Adolfo mordiéndose el labio inferior y entrelazando y apretando las manos.

- No me molesta, para nada, dejalo.

Pasaron la noche de charla, recordando cosas de la niñez, aventuras olvidadas por uno o por otro y desconocidas por las mujeres. Acordaron ir por la mañana a montar a caballo para recorrer los cerros, se dieron las buenas noches y se fueron a dormir. Salieron temprano, estuvieron la mitad del día por las alturas y tomando mate bajo los árboles; cuando regresaron empaquetaron los objetos para volver a Buenos Aires, Arlegui se despidió por la noche de Adolfo, con un fuerte abrazo, sabiendo que no se verían por un largo tiempo.

Una vez en la capital lo cotidiano y rutinario volvía, el poco tiempo, los mapas, los días acompañados pero solitarios. Todo lo descansado quedaba atrás, el viejo trabajó uno años más en el centro de cartografía, hasta que este fue totalmente modernizado y prescindieron de la labor de Arlegui; le ofrecieron un puesto administrativo, no lo acepto. Su mujer le dijo que podían vivir con el sueldo de ella y con la jubilación de él, pero para este, no trabajar era como estar muerto.

Retorno a la escritura y el dibujo, pasó mas tiempo con Ana, se dio cuenta cuanto amaba a esa mujer y lamentaba el tiempo perdido. Se le ocurrió realizar un mapa topográfico de la ciudad con sus casas, árboles, calles y todos los detalles.

Comenzó a recorrer los barrios: Villa Urquiza, Devoto, Belgrano. Recolectaba información, medidas, fotografías y luego dibujaba; durante años se dedico a esto, modificando los mapas, pero Ana se enfermó, ya no podía acompañarlo en su peripecia, así que le hizo compañía, la cuido y le prometió ir a vivir a Córdoba, pero el destino juega injustamente muchas veces; Ana falleció ese mismo año, el viejo se compenetró mas en su mapa de la ciudad, pero no pudo seguir. Al volver a recorrer los barrios notó que donde había un chalet había ahora un edificio de siete pisos, que la arboleda de la calle Melián, en Belgrano, ya no estaba; que donde hubo adoquines ahora estaba cubierto por un asfalto negro, intento cambiar los mapas pero los cambios eran tan rápidos y grandes que no alcanzaba nunca a tener un mapa actual, hasta que una mañana se encontró en el patio, en su pequeña casa, sin sol, miró hacia arriba y se vio rodeado de edificios.

Con la muerte de Ana y su sentimiento de inutilidad se deprimió, pero tuvo una decisión muy inteligente (mucho más que la que yo hubiese tenido); cuando me lo encontré y me contó el resumen de su vida estábamos en la terminal de micros, yo iba hacia algún lugar buscando un norte, él iba a Cordoba a trabajar de maestro y a vivir allá, que es lo que Ana quería, escribió una novela homenajeando a su mujer.

Al subir al micro me dijo:

- Amigo, escriba esto, viaje, recorra, sueñe; pero sepa que eso que busca está en usted, siga el mapa que tenemos dentro, de recuerdos, vivencias y esperanzas y no deje que el trabajo lo aleje de lo que anhela y de lo que ama.

No me importó que el viejo no me reconociera, habían pasado veinteaños de la última vez que nos habiamos visto, aquella noche en la que tome grappa por primera vez; no le dije quien era ni que mi padre lo esperaba, simplemente me quede con su imagen con su recuerdo y con esa fuerza que siempre tuvo y con una frase que me dijo en medio de la charla y el café:

“No hay dudas que la naturaleza es mucho mas sabia que el hombre, porque pasan años para que las cosas se modifiquen y tengamos que modificar los mapas; en cambio el hombre es inconformista y por su desarrollo constante nada nunca es igual, es imposible hacer un mapa de las cosas que el hombre modifica a su placer."

Momento erótico

2010-10-30T15:59:00.001-03:00

Él recorre su espalda con la yema de sus dedos casi sin tocarla, va descendiendo hasta el cóccix, para luego entrar en esa línea que divide los muslos, ella se contornea de placer y le pide que no se detenga; pero cuando él llega al lugar húmedo, donde se esconden los secretos del universo, retira la mano y se aleja. Ella lo busca con la cabeza sin ver por la venda que tiene en sus ojos.

Él se acerca al oído de ella y le susurra algo, apenas le muerde el lóbulo y con la punta de su lengua roza su cuello, ella aprieta los labios y traga saliva, ahora la da vuelta y la deja boca arriba sobre la cama, le lame casi imperceptiblemente sus labios y con la palma de sus manos acaricia sus rígidos pezones, este placer-dolor le gusta mucho a la muchacha, él comienza a bajar besando en algunas partes el cuerpo de ella, hasta llegar a la cueva de los Dioses, suave y sin vello.

Apoya su lengua caliente en los labios y los abre de apoco, siente ese jugo entre salado y metálico que sale de ella, mientras esta se vuelve a contornear, gime y le envuelve la cabeza a él con sus piernas y lo empuja hacia su sexo, la penetra con la lengua y juega con su clítoris, ella alcanza el clímax y le pide que la penetre, que no espere más.

Ahora apoya su miembro en esa humedad y juega nuevamente, hasta que de un golpe seco y directo la penetra, ella explota de placer y grita muda; luego de algún tiempo, él la vuelve a voltear y mete su falo desde atrás, le excita sentir las nalgas de ella golpeando su pelvis, apura el ritmo, ella le pide que pare que no se apure, él sabe cuando parar y lo hace cuando ella esta llegando nuevamente a un orgasmo, se detiene, ella lo odia en ese momento pero a su vez disfruta mucho de todo esto.

Nuevamente boca arriba, vuelven a iniciar el juego tumultuoso de penetraciones y transpiración, gemidos y violencia sexual, ahora él esta a punto de llegar, le pregunta si la ama él le dice que sí y le promete cosas, los orgasmos de ella son cada vez mas intensos y con mayores espasmos, pero este último es el máximo y el saca su miembro y acaba en el Monte de Venus.

Ella se quita la venda y él le desata las manos, se limpian con una servilleta de papel y se acuestan a mirar el techo, ella le vuelve a preguntar si la ama, él le vuelve a decir que sí.

Gaston Pigliapochi

La noche Serena (cuento)

2010-10-25T12:16:00.001-03:00

Se detuvo el auto en medio de la ruta, intente darle arranque pero nada, el burro patinaba, en la última prueba se quedó sin batería. Abrí la puerta y me asomé a la autovía sin luz alguna, solo negrura infinita, esa misma negrura que en mis pesadillas me perseguía y nunca lograba alcanzarme (tal vez sí y por eso me despertaba), intenté realizar un llamado telefónico con el celular “el sistema se encuentra congestionado, inténtelo mas tarde”, imposible comunicarse (cuanta tecnología para alejarnos).
Pasaban las horas y por el camino no circulaba ni un solo automóvil, supuse que era una ruta muy poco transitada, no tenía ni la menor idea de que ruta era, ni donde estaba yo parado, mientras tanto Víctor dormía en el auto, en el asiento del acompañante tapado con su campera con corderito, es increíble como dormía este pibe, podían bailarle un malambo encima que no se enteraba, lo sacudí pero no hubo caso. El frío me estaba congelando las manos y la nariz, me volví a meter en el auto, el tiempo no pasaba, mire de reojo a Víctor y recordé la primera vez que nos vimos.
Yo salía una tarde del Bachiller, aislado de mis compañeros (como siempre) y por la vereda de enfrente caminaba Víctor venía con la cabeza gacha pateando algo, no recuerdo bien qué (mi memoria no siempre me juega buenas pasadas) creo que era una cajita de jugo, yo justo cruzaba para tomar el colectivo y nos encontramos en la parada, me hizo un caño con el objeto y me miró desafiante, hice una mueca estúpida entre sonrisa y rabia, le cayó simpático aparentemente y se presentó; subimos al colectivo y nos pusimos a charlar, él estaba un año mas arriba que yo en el estudio pero compartíamos profesores y nos divertimos mucho hablando de “Peluquín” la profesora de literatura.
La noche se cerraba cada vez mas, subía la humedad y bajaba la temperatura, se me ocurrió mover el auto sobre el pasto lejos de la ruta, así fue como volví a descender del auto y lo empuje Víctor ni se enteraba de lo que pasaba, me dolían las manos sobre todo los nudillos, una vez puesto el automóvil en un lugar más seguro me senté nuevamente al volante y me dispuse a intentar dormir, cuando al cabo de un tiempo se me comenzaron a cerrar los ojos, mi acompañante me despertó y me preguntó que había pasado le explique de mala gana debido a que quería dormir y que todo fuese un sueño, me dijo que no nos podíamos quedar ahí, que seguramente nos estaban buscando y que de un momento a otro darían con nosotros y trate de hacerle entender que no había forma de arrancar el coche y no había donde ir, que no sabía ni donde estábamos, que lo mejor que podíamos hacer era esperar a la mañana, me miró y me dijo que era una locura y que no pensaba volver al infierno, me manoteo el mate y el termo y se cebo uno mientras me miraba nervioso.
Mientras lo miraba volví a recorrer los tiempos en que nos conocimos, cómo habíamos llegado hasta acá; fue siempre mi único amigo, compartíamos todo, íbamos a los bailes juntos y nos emborrachábamos al terminar la noche solos como siempre, crecimos jugando en el barrio con los pibes a la pelota, si bien era un lugar complicado por las noches nosotros no temíamos a nada, y así nos hicimos más de una vez habitué de la comisaría. Víctor consiguió trabajo en un depósito de productos farmacéuticos, yo, me puse un kiosco; a los dos nos iba bien, conocí a María una tarde que vino a comprar chocolates, me quedó debiendo unas chirolas (realmente no importaba lo que me debiera, todo había sido pagado con su simple presencia), vino al día siguiente a pagar lo que faltaba, vivía cerca del local y empezó a pasar mas seguido, hasta que comenzó a quedarse tomando mate y me hacía compañía. El encuentro de Víctor con Maria no fue muy fortuito; estábamos cerrando el kiosco una noche con María y nos disponíamos a ir al cine, llego Víctor con la idea de ir al billar, en realidad yo había olvidado que era jueves y estos días eran de billar y picada, no le cayo bien que le dijera que no podía que iba al cine y tampoco le cayo bien a María que invitara a Víctor al cine, es decir ambos estaban disconforme y se notaba en el aire.
Mientras chupaba de la bombilla miré por el retrovisor y vislumbre en la noche un bulto que se aproximaba, rápidamente abrí la puerta y corrí hasta el asfalto frió y vaporoso, era un hombre en un carro tirado por caballos, me cruce delante, el insulto que me aquel me largo por aparecerme desde la nada fue muy claro, le conté lo que había ocurrido y le dije que estaba con un amigo en el auto, el paisano miró hacia la silueta del auto con la puerta abierta y la linterna sobre el asiento iluminando el interior volvió la vista hacia mi, note un dejo de perplejidad en su mirada, me dijo “no es buen lugar para quedarse” le pregunte donde estaba el pueblo mas cercano, el hombre me dijo que estaba a unos cincuenta kilómetros, le pedí si me llevaba y dijo que no podía que no se que, le insinué que la ruta me parecía muy poco transitada, el viejo me miró y me dijo que hacia 3 años que nadie la usaba, que no entendía como llegue yo ahí, le tome la muñeca y le dije que me ayude, el hombre sacudió las riendas y salio al galope limpio y se perdió su figura en la nada absoluta. Miré el auto, la linterna se estaba quedando sin pilas y Víctor no estaba, con razón el viejo me miraba raro me dije a mi mismo, debió pensar que estaba loco; fui hasta la parte trasera del vehículo y busque a Víctor, no aparecía por ningún lado, al cabo de un tiempo alguien me tomó del hombro derecho me asuste y al darme vuelta era Víctor que me explicó que fue a orinar por ahí, nos metimos en el auto y comenzamos a planear que haríamos.
Comenzamos a salir con María cada vez mas seguido y luego de unos años nos fuimos a vivir juntos y al poco tiempo nos casamos, Víctor fue testigo junto a una amiga de María. Esta se quedaba en la casa y pintaba, mientras yo seguía trabajando en el kiosco; una tarde de otoño vino Víctor con una idea muy loca para mí, no era la primera vez que traía algo así entre manos, me trajo los planos de la habitación donde estaba la caja fuerte de la empresa, es decir del deposito de productos farmacéuticos y su idea era robar lo que había en su interior, no era mucha plata, pero lo suficiente para no trabajar por algún tiempo, todavía no se cómo, pero me convenció y ese fue el primer trabajo de una larga serie.
Entramos reducimos al personal cortamos la alarma de proximidad, Víctor tenía toda la información necesaria y algún que otro cómplice que arreglaría con migajas, reventamos la caja y robamos unos ciento cincuenta mil pesos, nunca pudieron agarrarnos. Yo seguí trabajando en el local para no levantar sospechas y Víctor renunció al depósito y fue a trabajar a una empresa de seguridad. María algo sospechaba de las reuniones con Víctor, nunca lo soportó, pero no decía nada más que ese flaco no me gusta.
Se enfrió el agua del mate y Víctor me sugirió sacar la garrafa que estaba en el baúl la que usábamos cuando íbamos a pescar, la saque y la puse al lado de la puerta la prendí y calenté el agua, también me dijo que traiga la otra linterna, mirábamos el mapa y no podíamos deducir donde estábamos, guardé el arma en la guantera Víctor me dijo que el no se desprendería de ella por nada y que la usaría si era necesario, el salía vivo sin que lo agarren o no salía. La noche no pasaba más, el alba no llegaba, y a lo lejos se oían perros aullando y grillos, empecé a tener cierta paranoia y a pensar que ya estarían cerca, pensé en la estupidez que fue hacer eso, nadie se mete con algo tan pesado, todo el mundo sabe que hay cosas que no se deben robar, coloqué nuevamente mi arma en la cartuchera bajo la axila y llené el termo con agua bien caliente, nada como un buen mate amargo para mantenerse caliente y despierto le dije a Víctor, que asintió con la cabeza y tomó el mate de chapa con las dos manos.
Cómo fue que habíamos llegado hasta ahí, cómo fue que acepte cometer esa estupidez, es cierto que era mucho dinero, teníamos un contacto, mejor dicho Víctor tenia un contacto en una de las mesas un crupier que por un diez por ciento de lo que robáramos se conformaba, robar el casino no era un gran idea y lo sabía, pero me convenció con la idea de la facilidad, de entrar y salir, era evidente que no lo podíamos hacer solos, necesitábamos algunas personas mas, así fue como conseguimos un par de socios más conocidos de Víctor, nos dispusimos a llevar a cabo el plan. Entramos y reducimos al de seguridad de la entrada, mientras dos mas iban a reducir a los de adentro, el crupier nos marco donde estaba la sala de vigilancia y donde estaba el dinero, no disparamos un solo tiro, todo fue reducción y uno que otro golpe, salimos rapidisimo del lugar ya estaba los autos en la puerta, Victor y yo subimos al mio y salimos del lugar con el dinero, perdimos de vista a los otros autos, salimos a la autopista a toda velocidad y salimos a la ruta; en qué momento doblamos mal, en qué momento perdimos la orientación y terminamos en esta oscuridad.
Unas luces azules y blancas comenzaron a acercarse desde la cerrada noche, solté el termo y tome el arma, lo mire a mi compañero y le dije “se acabo el juego”, el dinero estaba guardado bajo el asiento trasero del auto, las luces ya nos envolvían completamente y varios vehículos se detuvieron a nuestras espaldas y a nuestro costado, una voz de mando ordenó que descendiéramos del coche, la transpiración fría me comenzaba a caer de la frente, se me vino a la cabeza María y las tardes en las que tomábamos mate en el kiosco, volví la cabeza hacia Víctor pero no estaba, mire el retrovisor y vi las luce que giraban y vi mis ojos que de pronto fueron los de Víctor, afuera se escuchaban gritos y movimientos veloces de personas, botas jadeos, el primer disparo pego en la frente de la imagen de Víctor en el espejo y rompió el vidrio, me agache y cargue la recamara de la Glok, todo estaba perdido, ya no había vuelta atrás, baje del auto por la puerta del acompañante y les grite que no me entregaría y comencé a disparar, mi amigo no aparecía por ningún lado, lo supuse herido en algún lado del campo, “suelte el arma y haga las cosas mas fáciles” escuche, me metí debajo del coche y tire, le di a un par de oficiales hasta que una bala me pego en la pierna y ya sin municiones y solo, no me quedo otra que entregarme, pedí que no dispararan mas y salí, tres policías me rodearon, uno me puso boca abajo en el piso y coloco su rodilla en mi cuello mientras me colocaban las esposas, les pregunte donde estaba Víctor, me miraron extrañados y dijeron que no había nadie mas.
Fui llevado a juicio unos meses después de permanecer en prisión, Maria me visitaba de vez en cuando, se me consideró esquizofrénico y así fue como termine en este hospital psiquiátrico, se me dice que Víctor nunca existió, y Maria dejó de verme hace por lo menos ya dos años, lo ultimo que me dijo fue que no tenia cura y que yo nunca acepte mi enfermedad, por las noches extraño a Víctor, tomar mate con él charlar de la época escolar, y me duermo solo y con frió, pero estoy cómodo no me quejo.

La Venganza (cuento)

2010-10-21T18:53:00.001-03:00

Aranguren, toma asiento en el escritorio y comienza a enredar ideas en su telaraña de tinta y papel.

Era un día soleado de primavera, era un día de rutina en la vida de… -tacha y vuelve a escribir -, El día era uno más de entre tantos en la tierra, pero para…, nuevamente se detiene, algo le falta, algo no puede escribir, busca en su cabeza, no encuentra personajes para la historia que intenta desarrollar. Vuelve a empezar, una vez, otra más y otra, cambia de rumbo. La muchacha pelirroja, busca en su bolso algo para escribir, anota un número telefónico y se lo entrega a su compañero de viaje, Tome mi nombre es…; una vez mas la ausencia de nombre no le permite seguir tomando nota, se angustia, enciende un cigarrillo y se sirve coñac, camina por el cuarto dándose pequeños golpes en la cabeza, pero es en vano, no se le ocurre nombre alguno ni descripción válida para participantes de la historia.

Se sienta en el piso apoyando su espalda en la pared que es sostenida por un cuadro de Dalí, acerca sus rodillas al pecho y hunde su cara entre ambas, se frota la nuca y revuelve su pelo; siente pasos ajenos, al levantar la cabeza ve frente a él a “Isabel” (la pelirroja) y al “Poeta”, quien le susurra algo al oído de ella. Aranguren se frota los ojos con los nudillos y se dice por lo bajo, No es posible, estoy soñando, debo despertar, entra en la habitación “El Ciego” y el resto de sus personajes. El Poeta se le acerca y le dice, Hasta aquí llegamos, no seguiremos siendo tus marionetas.

Alberto se levanta del suelo de un salto y aleja al Poeta con una mano, Ustedes no existen, más que en mi imaginación, no tienen voluntad, sacudió la cabeza de forma brusca, ¿Por qué del temor, entonces?, sostuvo El Poeta, con una sonrisa irónica de la que hacía cómplice al resto, quienes mientras tanto revisaban cuanto encontraban en el cuarto. El Poeta se sienta ante la máquina de escribir y comienza a teclear.

El día esta claro, no hay nube alguna, las mariposas revoloteaban por sobre los pensamientos que alfombran el parque; en la inmensidad de sus soledad el hombre saca punta a su lápiz y se dispone a escribir, es el escritor Aranguren, un ser mezquino y egoísta. Una mariposa de alas amarillas se le posa sobre el lápiz y cae muerta.

Aranguren no entiende lo que pasa, de pronto se encuentra distraído en el parque y siente un gran enojo hacia la vida, no sabe que escribir, la muerte del insecto lo reconforta, sabiéndose así su destino, su liberación. Se levanta y corre al kiosco a comprar cigarrillos.

Isabel le susurra al Poeta, Una mujer, un amor que lo haga sufrir como nosotros sufrimos a menudo en sus historias.

La quiosquera le da un atado de Gitanes importados y le guiña el ojo, el escritor toma el paquete, ella roza con sus dedos la palma de Alberto, este se sonroja y no tiene palabras. La mujer le dice que ya termina su turno y lo invita a beber algo, él no se rehúsa y la espera en el banco frente al local.

Nada como una historia de amor dice El Poeta, el resto asientan con la cabeza, pero el amor es tormenta.

Van al bar que se encuentra frente a la estación, se cuentan sus vidas, se olvida de la mariposa muerta y se enamora de la vida que odia, la contradicción lo abarca por completo, lo arrima a un precipicio de incalculable altura, se despiden con un compromiso a otro encuentro.

El Jorobado se arrima al Poeta y le dice, No es justo que sea tan bello, a nosotros siempre trato de tirarnos a menos, Es cierto, dice El Poeta.

Se levanta como cada mañana, se pone sus guantes para esconder sus deformes dedos, producto del reuma, afuera hace treinta y ocho grados, pero prefiere transpirar a mostrar sus manos, ya le es casi imposible escribir y tiene algunas ideas para un cuento; se acuerda de la cita y sale apurado al encuentro de la joven.

El bar estaba vacío, si a algo le temía Alberto era a esa soledad de mesas y sillas, al entrar la muchacha el escritor miro su reloj y levantó los ojos inquisidores quemando en su hoguera a la pobre niña que denotaba cierta angustia, Cronos siempre gran enemigo del amor. Piden una ronda de cervezas frías, no aguanta y le pregunta si no tiene calor con los guantes.

- ¿Usted que cree? – y le muestra las manos

Ella siente nauseas, lo aborrece. Él lo sabe y la odia por eso, como odia al resto de los mortales.

El Jorobado y El Rengo se ríen, disfrutan de la situación, Isabel siente un poco de pena, El Poeta le dice,No es tiempo para arrepentirse, No no me arrepiento, pero….

Luego de varias rondas de bebidas, con cada vez mas alcohol, y de charlas que no vienen al caso, pero que mas enamoraban a Aranguren, se despidieron con un gesto, simplemente un gesto, sabía que no la volvería a ver y que tampoco se olvidaría de ella.

Vuelve por el parque, el sol, los pensamientos, el lápiz, la mariposa, la necesidad de cigarrillos, el kiosco… El escritor duda, mira por sobre sus hombros y a su alrededor, de pronto recuerda que él no sufría de reuma y que él no es un misógino,Ya entendí que pasa, Si ellos salieron, esta es su venganza, pero puedo cambiarles el juego, se quita los guantes y corre por la avenida.

El Poeta mira a Isabel y le dice, Se dio cuenta, Hay que usar métodos más drásticos.

Mientras corre siente un impedimento en la pierna izquierda, ya no puede correr, más bien cojea a prisa, transpira y grita, Esto es un engaño, yo soy el autor.

El Jorobado le va leyendo al ciego lo que sucede, se vuelven a divertir esta vez a carcajadas.

La calle queda vacía y el escritor sigue arrastrando su extremidad, Isabel entra al juego, va al cruce de Alberto en la esquina del parque, la ve, la toma bruscamente del brazo y la increpa, Por qué me hacen esto, yo les di vida, Y tormentos, agrega la pelirroja exuberante.

-Mejor que deje de gritar, sufrirá peor todavía.

-¿Se puede sufrir más? – le dice consternado.

-Siempre se puede sufrir más…siempre. Deje que las cosas sucedan, no haga esto más difícil.

La mujer lo deja sólo y desaparece a través de las sombras. Aranguren no acepta lo que está viviendo, cómo llego al parque nuevamente, este es el centro de todo o de nada, no lo sabe, no lo entiende y vuelve a su histeria. Nuevamente los pastos se pueblan de gente, personas con rostros desconocidos y algunos casos con la cara de la quiosquera, siente enloquecer, para a estos extraños y les dice que él no pertenece a ese lugar, que él es que debe ser creado y no creado.

Habría que quitarle la voz, dice con señas El Mudo.

De pronto Alberto no pudo gritar más, hizo un movimiento con la cabeza como diciendo “es increíble”, recordó el lápiz, lo empleo (con mucho dolor en las manos), escribiendo en los bancos blancos “Soy El Autor, Soy El Creador De Este Mundo, Esta Es Mi Mente”.

Apaguémosle la luz, dice El Ciego y así fue como el escritor no pudo ver más nada y un bastón lleva en su mano izquierda.

Desconsolado, sucio y cansado, se sienta en el suelo verde, se toma la cara y llora, los transeúntes pasan y le arrojan monedas y exclaman “pobre hombre”, piensa, No entienden nada, nadie entiende nada.

Le viene a la cabeza Isabel, la calle y la esquina, Si tuvieron que hacer aparecer al parque es porque aquí está la entrada y salida de esto. Se levanta de golpe y despliega el bastón, camina dando golpes al suelo, bordea el perímetro del parque, buscando el cantero que tiene grabado en la memoria de la esquina, llega, siente alivio, repasa para que lado camino Isabel, casi por casualidad encuentra el rumbo, se pierde en las sombras, ahora… es libre, no recuerdo el nombre del personaje, no entiendo que pasa, alguien me toca el hombro y una voz conocida, una voz que yo forjé en mi mente me dice, Tenemos que hablar seriamente, hasta aquí es mi texto todo lo que venga después no lo crean, que no lo engañen, yo soy el autor de la obra…

Asesinado (cuento)

2010-10-19T17:43:00.004-03:00

Se acercó sigiloso al baño, eran las 23 hs de una noche muy fría, esas mismas en las que el vapor que sale de la boca parece el humo posterior de la bocanada de fuego de un dragón. Antes de ingresar encendió un particulares 30, sus cigarrillos predilectos, el olor a pasto quemado ahuyentaba hasta a los mosquitos, arrojo la colilla a la tierra cubierta de canto rodado que rodeaba el sector de baños y con el taco de su borceguí izquierdo la piso como si fuese un gran insecto, una vez dentro examinó con mucha precisión el lugar, fue hasta la tercera puerta de los inodoros, contando desde la puerta de entrada, sabia que era el que siempre usaba como si fuese cabala, se detuvo de frente a la puerta, desde el otro lado una voz ronca le pregunto si necesitaba algo, no dio respuesta alguna.
-Discúlpeme, ¿se le perdió algo? – volvió a insistir la voz.
Metió la mano en el bolsillo derecho de su campera y empuñó su puñal corto, abrió la puerta que no poseía prestillo alguno y con la mano izquierda enmudeció e inmovilizo al hombre sentado en el inodoro mientras que con la otra le clavaba en la arteria principal del cuello el cuchillo hasta lo más profundo, para luego revolverlo un poco, el infeliz sujeto expulso gases y orín, luego lentamente fue cerrando los ojos que conservaban una expresión de total asombro y consternación con las dos pupilas totalmente dilatadas, a medida que su cuerpo se aflojaba y quedaba totalmente desparramado en el asiento negro. Retiró el cuchillo lo lavó y guardó. Salió del sitio, su tercer trabajo de ese mes estaba terminado, empacó sus cosas y se fue del lugar, detuvo un taxi y fue hacia la terminal, el crepúsculo iluminaba su cara de satisfacción por la tarea cumplida, sacó su boleto de vuelta a la capital, hizó un llamado confirmando el resultado positivo de la operación, le dieron las coordenadas del punto de reunión, no era otro que el bar del Polaquito.
Tomó asiento en el micro, a su lado se sentó una mujer de unos 28 años colorada como esos cielos del atardecer luego de un día de tormenta, el viaje seria largo, el coche llego a la ruta, se dispuso a leer la novela que tenia avanzada hasta por la mitad.
-Veo que le gustan las novelas policiales – Como forma de iniciar una conversación, aseveró la mujer.
-Me gusta lo hipócrita de estos textos y lo miserable que son sus personajes, por cierto, me llamo Augusto.
-Isabel, mucho gusto
Por la ventanilla solo se veía oscuridad y siluetas de árboles que formaban figuras inexplicables.
-¿Querés una caramelo?-Tuteo Isabel a el hombre, eso le daba a entender a este que le agradaba a la mujer.
-Depende del caramelo
-Media hora
-Dale, aunque no es cierto que duren ese tiempo.
No era posible que ese sujeto había terminado no hacía más de un par de horas algo tan horroroso.
Isabel le pregunto si volvía de vacaciones o de descanso ocasional, a lo que respondió que volvía de un viaje de negocios.
-¿Empresario? – Ella estaba interesada en saber de él – Mejor dicho ¿a que te dedicas?
-Adelanto cosas que de todos modos ocurrirán y a cambio de eso recibo un pago ¿no te parece tonto pagarle a alguien por algo que va a pasar y gratis? – Miró a la dama con gesto reflexivo.
-No lo sé a veces uno desea que las cosas pasen lo antes posible para ver como reacciona todo lo demás sujeto a eso.
El no había mentido y ella no preguntó más nada acerca de su trabajo, sabiendo que no recibiría otra cosa que lo que oyó.
-y... ¿vos? –siguiendo el hilo de conversación Augusto preguntó cerrando ya el libro, como señal de gran interés.
-¿yo? ¿A que me dedico?, soy profesora de inglés y estoy volviendo de mis vacaciones.
Siguió la charla hasta que el micro se detuvo en un parador para que los pasajeros pudiesen comer algo. Augusto bajó y encendió un cigarrillo, lejos del resto de la gente, era un hombre solitario, su trabajo lo llevaba a ser así, siempre de pocas palabras y misterioso; la dama se le acercó y le pidió fuego, cuando estaban en la mitad de sus tabacos les avisaron que debían entrar para cenar, apagaron la brasa incandescente y guardaron el lo que quedaba, ambos hicieron los mismo y se miraron con un gesto reconociendo una gran adicción.
Una vez dentro del lugar, les sugirieron que se sentasen donde quisiesen, el lugar era un gran salón con grandes mesas redondas como para seis personas, luz blanca (quizás demasiado). Augusto miraba el sitio y como le pasaba en cada lugar que iba no podía dejar de pensar en como sería hacer su trabajo allí y de esa forma buscaba un candidato y se proponía el juego macabro en su cabeza, mientras en esos pocos segundos el reflexionaba acerca del plan perfecto Isabel lo tomó del hombro.
-¿Te parece que nos sentemos allí?- señalo una mesa con un par de ancianas.
De pronto se habían convertido en dos viejos amigos compartiendo un viaje, esto no le simpatizó demasiado a Augusto, pero tampoco le molestaba.
-Mejor otra mesa – Augusto le dijo sin mirarla a la cara a Isabel y movió la cabeza recorriendo el lugar buscando.
-Lo que tienen de buenas personas las viejitas lo tienen de curiosas y comenzarán a preguntar ¿son novios? ¿marido y mujer? ¿están de vacaciones? Para luego llegar al: usted esta muy flaco o muy gordo, no debería fumar tanto, y demás interrogatorios odiosos. – Siguió justificando la negativa.
Lo que el no dijo en ese instante fue que una de esas mujeres era la que había seleccionado para su juego, ese era el verdadero motivo de su decisión, ya que no podría sentarse y mirar a la vieja a la cara sin pensar en como matarla sin que nadie se enterase.
Señaló una mesa con un hombre solo.
-Esa mesa es la ideal, hombre solo, sin familia ni nada. Solo hablará si le hablamos y no hará cuestionarios estúpidos, para que tampoco se los hagamos nosotros a él.
La mesa estaba a la derecha de donde estaban parados ellos.
-Realmente es una buena observación, no deja de ser amarga, pero acepto el cambio.
Una vez sentados, se les acercó la moza y les comentó cual era el menú, ambos eligieron lo mismo, milanesa con papas fritas y una coca cola, más coincidencias, pensaba él y más se interesaba en aquella mujer.
El hombre de la mesa como supuso Augusto no habló, hasta que Isabel le preguntó de donde venía y hacia donde iba (no lo podía evitar, era mujer) y la conversación giro entorno a esto, lo hermoso de los lugares y demás banalidades, ningún tema personal.
El tiempo de comida fue corto, tan solo una hora, la gente se fue amontonando en la puerta del parador, Augusto no se levantó hasta que esa multitud se fue reduciendo. Una vez dentro del micro se dispuso a dormir un poco, Isabel entendió esto y no quiso molestarlo, aun faltaban unas cuantas horas para llegar a la ciudad.
Fue una de las pocas veces en su vida que no tuvo pesadillas, simplemente soñó con su casa, con tomarse unos mates con una acompañante y charlar de las vulgaridades de siempre, una vida normal, la mujer, nunca supo si sería la pelirroja, su cara estaba difusa y su cabello diferente. Despertó una vez entrando a la metrópolis, exaltado, mirando extrañamente todo, no hay nada más horrendo que cuando uno esta seguro que se encuentra en el lugar de sus sueños y al abrir los ojos no entendemos como no es así, le dijo esto a la muchacha con un gran dejo de desilusión. Ella le dijo que siempre estamos donde no queremos o mejor dicho queremos estar donde no estamos.
En la terminal una vez que bajaron los bolsos, se despidieron, no sin antes cruzar teléfonos y direcciones.
Augusto llegó a su casa pasado el mediodía, ordenó un poco su ropa y escuchó mensajes en el contestador, todos eran la empresa telefónica haciendo promociones, comió algunas frutas y se recostó en su cama para continuar leyendo la novela, el cansancio del viaje hizo que se quedase dormido sin darse cuenta y sin que lo quisiese.
Lo despertó el ring del timbre, abrió la puerta y se encontró con el mensajero de Tío Alberto, su jefe (el sobrenombre se debía a que era el tema que más le gustaba de Joan Manuel Serrat y se la pasaba escuchándolo).
-¿Qué querés vos acá? – preguntó mientras se restregaba los ojos rojos.
-Me manda el Tío a buscarte porque se te hizo tarde, parece. Andá cambiate y salgamos ya, que estan por llegar todos al bar.
-¿Qué hora es? – Se dió vuelta a ver la hora en el reloj negro de madera colgado en la pared. -¡La puta che! salgamos rajando, no sabía que era tan tarde- Tomó su abrigo y salieron.
Por suerte tampoco vivía tan lejos del bar, es más ninguno vivía lejos del bar, como si ese punto hubiese sido inventado para eso o todos los contratados estaban cerca del lugar.
El bar era un lugar de mala muerte, un tugurio oscuro, donde al entrar lo primero que se veía era la barra y detrás El Polaquito, hacia la izquierda se encontraba una escalera que descendía hasta un garito donde se llegaba a apostar muy fuerte y donde cada dos por tres alguien salía herido (por sus adversarios, por el dueño del lugar o por la policía misma), también se encontraban alguna que otra dama prostituta.
Del otro lado unas cuantas mesas, más adelante el lugar se achicaba formando una suerte de pasillo ancho y en el fondo estaban las mesas del Tío.
El Polaquito: era un hombre maduro de unos 50 años alto rubio y de ojos muy claros, una cicatriz le recorría la mejilla izquierda y parte de su ojo, se la había hecho un mulo retobado que quiso quedarse con mercancía; el polaco manejaba la distribución de drogas de la zona y todo el mundo sabía que con él no se jugaba, este infeliz dealer no lo entendió y terminó como comida de sus propios perros.
La especial atención que recibía el Tío no era casual, a cambio de este lugar para reuniones y de la comida y los tragos gratis, le brindaba al Polaquito protección y de vez en cuando alguna que otra limpieza gratis.
Esa noche mientras el Tío pedía lo de siempre, cada uno de los profesionales contaba su trabajo: si había costado mucho o si fue una tarea sencilla y lo más importante de todo si tenían sospechas de algún testigo.
Llegó el turno de Augusto, recibió su paga, unos quince mil pesos, y comentó el asunto. Cuando estaba terminando su relato el jefe le preguntó.
-Y vos, ¿estas seguro que nadie te vió y que no hablaste con nadie?
-Si, como puede dudar de mi profesionalismo.- Con tono un poco irritado, mientras le daba un sorbo a su vaso de vino blanco.
-Vos sabes como es este trabajo, no se puede andar hablando por ahí, porque hasta las paredes escuchan.
Augusto lo miro con cierta desconfianza a sus palabras, con cierta intriga a que venía esa aclaración, pasaron la noche entre picadas y vinos, hasta el momento de la entrega de nuevos trabajos. Se entregaron todos menos el de Augusto, el Tío le dijo que le daba una semana para descansar, seguía sin entender nada.
Esa madrugada llegó a su casa y cuando estaba por borrar los mensajes del contestador vio que tenía uno nuevo, era Isabel, que le proponía ir al cine al día siguiente, que la llamara por la mañana par confirmar horario, lugar y película. Con una sonrisa entre dientes se acostó y durmió.
La mañana siguiente era gris, con nubes cromáticas de diferentes densidades, una llovizna hacia mas melancólico el día, pensó que no se concretaría la cita, pero igual llamo a Isabel. Eran las diez de la mañana, ella atendió, parecía medio dormida, charlaron un par de vulgaridades típicas de charlas telefónicas y coordinaron la hora, la sala de cine y la película, esta última seria una reposición re acondicionada de “León, el perfecto asesino” a ella le encantaba esa película y el no tuvo problemas, cualquier película hubiese sido lo mismo, solo quería salir con Isabel, sin darse cuenta se estaba enamorando.
En la sala, había alguien comiendo, una nueva modalidad clásica de las grandes cadenas, pero no era algo que a Augusto le gustara mucho, el olor a ravioles a los cuatro quesos no le simpatizaba, así fue como a los cinco minutos de publicidad, se arrimo al oído del gordo que estaba comiendo al lado de Isabel.
-Amigo mío porque no sale a comer y después ve la película o viceversa, es bastante asqueroso ver algo con ese olor dentro de la sala – Fue una amenaza amistosa podríamos decir.
-Mire, no soy su amigo, y yo pagué la entrada como usted y si aquí esta permitido comer no veo porque deba de dejar de hacerlo, tengo derecho. – mientras seguía llevándose el tenedor a la boca.
-No hagamos esto más grave. Tiene derecho, es cierto, pero ellos terminan donde empiezan los míos, y a mi me descompone que esté comiendo eso acá. – mientras decía esto se cambiaba de asiento con Isabel. – Se lo voy a hacer más sencillo y antes que empiece la película, si no quiere terminar con un enema de ravioles, le recomiendo que deje de comer- esto se lo dijo mientras le bajaba la mano que sostenía al tenedor desde la boca hacia el plato.
El hombre se levantó y salió, volvió sin el plato de ravioles y más tranquilo o mejor dicho asustado. Por suerte en la sala no había nadie más comiendo, no habia mucha mas gente.
Augusto empezó a pensar en por qué ver esa película y no otra, ya faltaba poco para que termine. La pelirroja lo tomaba de la mano y lloraba por lo bajo, escondiendo los ojos, él se sentía muy feliz de estar allí.
Al salir del cine fueron a cenar, la charla se tornaba cada vez mas personal, entre tomadas de mano, abrazos llegaron los besos, y de esta forma se entrelazaban sus almas. La acompaño en taxi hasta su casa, ella se despidió desde el umbral de su casa moviendo su mano cerrada de manera circular en su oreja, mañana te llamo le quiso decir o tal vez llamame mañana o simplemente hablamos por teléfono.
Pasaron dos días en los que Augusto no tuvo noticia alguna de Isabel, en los días siguientes trato de comunicarse con ella pero una voz digitalizada diciendo que en no se encontraba que dejase un mensaje lo atendía siempre, dejo mensajes, pero no hubo respuesta.
El lunes, lo mando a llamar El Tío, tenia que verlo para darle su nuevo trabajo, se runieron en el bar.
-Tomá, acá esta la información de tu objetivo a cumplir – le dijo mientras le pasaba una carpeta de cartón rojo ladrillo.
La abrió, era un sujeto común y corriente, se sabía que Augusto, no aceptaba trabajos que incluyeran niños ni mujeres embarazadas.
-¿Cuando hay que llevar a cabo esto? – le pregunto entrecerrando un ojo por el humo del cigarrillo que acababa de encender.
-Lo antes posible, como mucho una semana, si necesitas pensar la estrategia a seguir, ahí tenés todos sus movimientos.
-Bueno, le avisare en cuanto este resuelto.
Se estrecharon las manos y Augusto salió del bar, El Tío se quedó charlando con el polaquito y mirándolo como se alejaba.
Augusto tenia la cabeza en otro lado no podía pensar con claridad en el trabajo, le preocupaba que algo malo le hubiese pasado a Isabel.
A media tarde del martes la colorada lo llamó.
-Disculpa, que no te llame antes, que desapareció, pero tuve que ir a ver a una tía lejana que vive en el interior, está muy enferma.
-No disculpá mi atosigación telefónica y mi desesperación, pero pensé en lo peor, siempre tan drástico yo.- con tono de burlo hacia si mismo y media risa le contesto.
-Querés que salgamos a tomar algo – le propuso Isabel.
-Si, dale, ¿te paso a buscar? – Le pregunto con ese tono de arrebato infantil
-Yo conozco un bar, medio tugurio, si querés nos encontramos allá.
Le pasó la dirección, para asombro de Augusto era el bar de El Polaquito, entonces le propuso otro, ella acepto sin dudar.
Tomaron unos cafés y luego unas copas, ella le preguntó si quería pasar la noche en algún lugar, él pensaba que eso no estaba pasando que lo imaginaba, y volvió a reiterar la pregunta pero de forma inversa, es decir pregunto la pregunta, ella se lo confirmo, en el interior de Augusto se dibujaba una sonrisa y una satisfacción que nunca había sentido. Así fue como se encaminaron a la avenida y tomaron un taxi hasta algún hotel para pernoctar.
Al día siguiente, luego de una sesión de sexo, promesas y desayuno en la cama, Augusto la miró a los ojos.
-Te amo, ¿sabias? – con su cabeza apoyada en el vientre de Isabel mirándola por entre sus pechos.
-Lo presentí, desde la primera vez que nos vimos, pero ¿no te parece muy apresurado el amor?
Él se reincorpó y quedó sentado al costado de ella.
-Ya veo, vos no sentís lo mismo, siempre me pasó igual, en realidad siempre es solo dos veces en la vida.
-No no, no es eso, es que asusta un poco el te amo así, a mi realmente me gusta estar con vos.
A las once de la mañana del miércoles salían del hotel, ella debía ir a trabajar, así que se despidieron en la puerta misma del lugar.
Augusto, cada vez más tenía en su cabeza a Isabel y cada segundo que pasaba la amaba mas, no podía concentrarse en el trabajo.
Ese mismo día, luego de almorzar, se puso a pensar en su vida en general, tantos años abocados a ese trabajo, para qué, si lo que ganaba no había podido compartirlo con nadie, así fue como tomo la decisión de retirarse, esta vez no iba a dejar pasar la oportunidad, “el tren solo pasa una vez, dicen” pensó, “y yo tengo la suerte que ésta es la segunda vez que pasa, no lo voy a perder”. Tomó valor y decidió ir a hablar con el jefe, lo llamó por teléfono y acordó verse en el lugar de siempre.
Augusto llegó primero, le pidió al polaco una ginebra doble y se dirigió a la mesa de reunión.
-¿Ya hiciste el trabajo? – le preguntó El Tío mientras corría la silla y se acomodaba el traje para sentarse.
-No señor, no lo hice y no creo que lo vaya a hacer, vengo decirle que me retiro – con voz firme aseguró
-No, no creo que realmente quieras retirarte, por qué no te vas a casa y lo pensás bien, si querés te doy una semana más.
-Ya lo pensé y quiero hacer una vida normal, quiero tener una mujer, un hijo, poder gastar la plata que vengo juntando.
-Ese es el tema, una mujer, ya me parecía, no seas pelotudo, no dejes todo, pensá lo que perdés
-¿Que pierdo? , juntarme con un par de matones a tomar y ver como cada uno mato a alguien – ya en un tono impaciente y molesto.
-Cuidado con lo que decís, no vaya a ser que te arrepientas – tomando la pistola de su cintura
-Yo te quiero como un hijo, ¿cuanto hace que trabajas para mi?, ¿Cuánto hace que nos conocemos, quince años, diez?
-Quince diría yo, disculpe, pero ya no puedo seguir.
-Esta bien, no hay problema, solo por se vos voy a aceptarlo, dame la carpeta que se lo voy a dar al nuevo. Es un trabajo de un nivel mas alto, pero creo que esta capacitado. – Se levanto de la silla y le extendió los brazos Augusto hizo lo mismo, se abrazaron
-Cuidate mucho pibe – Le dijo al oído
-Usted también
Salio del bar y se sintió muy aliviado, como si alguien le hubiese quitado la gravedad a la tierra y pudiese flotar, no podía creer lo que acaba de hacer, ya vería donde conseguiría trabajo, eso no era importante ahora, tenia plata para poder vivir sin trabajar.
A la noche la llamo a Isabel y le contó de su renuncia, esta se alegro por el entusiasmo de él, te invito a cenar le dijo, la muchacha acepto. En la cena le propuso si quería irse a vivir con el, que en la casa había lugar y que seria una experiencia interesante, le pidió un día para pensarlo, el le paso la dirección.
Isabel estaba en la puerta de su casa el viernes a la mañana, le dejo unas maletas y se fue a trabajar.
Él arreglo el cuarto y vació unos cajones, cocino algo, ella trabajaba media mañana nada más.
Después de unos quince días de vivir juntos, una noche Isabel, se le acerco y le dijo.
-¿Sabés?, estoy empezando a sentir ese amor que me dijiste una vez
-Ves que no estaba loco- le dijo contento
-Si, por un lado es cierto, por otro se hace más difícil todo
-¿Por qué? ¿Qué se hace difícil?
Isabel sacó de su falda una pistola Glock igual a la que Augusto tenía y le apuntó.
-¡¡¡Pará!!! ¡¡¡pará!!! – augusto levantó las manos como tapando el disparo que se avecinaba.
-¿Por qué?, yo me pregunto por qué no hiciste ese trabajo, por qué no me pateaste a tiempo, por qué no me evitaste esto. Yo, soy la nueva, yo, soy la que tiene que hacer esto y el trabajo que dejaste.
-¿De qué hablas?
-No te hagás el tonto, realmente ¿crees que soy profesora de inglés? Manejando como manejo un arma, traté de darte indicios de que sabía a que te dedicabas, hasta te marqué el bar pero no, vos seguías y te enamorabas y para este trabajo no podemos tener familia y lo sabías.
-No es necesario esto, dejame que me vaya y listo, total ¿quién se entera?, nadie.
-Tengo que hacer el llamado y van a corroborar que sea así, y la puta, como me cuesta esto. Porque carajo te enamoraste, yo era solo un señuelo para ver si flaqueabas, porque tenían dudas y no se equivocaron. – Apuntó y disparó
-La puta que lo parió - Augusto cayó redondo al suelo.
Ella no pudo matarlo así que lo hirió y lo dejó en el hospital más próximo.
-Voy a tratar de hacerte desaparecer - fue lo último que le dijo.
Un mes más tarde Augusto me llamó, nos habíamos conocido por casualidad en una plaza, y le había comentado que era escritor, me dijo que estaba en un hospital que no podía confiar en nadie y que quería verme para contarme una historia que pensó podía ser importante.
Llegué al hospital, fui a la habitación, deje el impermeable doblado sobre la silla y me acerque con una silla hasta la cama.
-Siéntese Alberto, déjeme que le cuente esto, solo escriba dándole forma, preguntas y respuestas vendrán después.
Dejé que me cuente la historia, y así la escribí, cuando terminó le dije, no se preocupe por Isabel, está muerta, no me creyó, le dije que un trabajo sin terminar es muy peligroso y le dije acuérdese no hay que hablar con nadie, hasta las paredes escuchan, inyecte un poco de arsénico en la sonda y tape su boca, sus ojos desorbitados me miraban y giraban de forma desquiciada, con el trabajo hecho tomé mis notas, mi impermeable y salí del lugar.
Me pareció que la historia de Augusto era muy interesante como el creía, así que la complete con cosas que yo veía desde la mesa que yo tenía en lo oscuro del bar de El Polaquito, donde siempre formaba parte (a lo lejos) de las reuniones de El Tío, por cierto mi hermano y mano derecha.

GUANTES DE LANA
Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

Secuestro literario

2010-10-12T00:19:00.003-03:00

Me acerqué a la biblioteca de mi estudio, y noté un agujero entre libros, es decir noté la ausencia de uno. Lo busqué por el cuarto, fui hasta la habitación contigua y miré por encima y por debajo de la cama, pensé en haberlo dejado en el living en la mesita ratona junto al sillón donde descanso cada día y suelo leer, me acerqué ya con una cierta inquietud, nunca me gustó perder alguna cosa y mucho menos un libro, miré la ratona, nada sobre sus patas solo la tabla que le da razón de ser, busqué en el sillón, una palpitación se apoderaba de mi pecho, levanté el almohadón y revisé en cada ranura posible donde pudiese haber caído. Volví a la biblioteca, para ver cual era el libro que faltaba, lamenté en este instante no haber hecho una ficha de los libros leídos o de los libros que tenía, no pude saber cual era. Abrí la heladera ya en una búsqueda desesperada, una vez había guardado las llaves de mi casa en el interior de la misma, así que no era raro que volviese a pasar esta vez con un libro.
Soy un obsesivo, lo admito, del orden, del cuidado de mis cosas, se puede apreciar mi obsesión al afeitarme tan delineadamente como con regla. Era muy extraño que no hubiese notado la falta del libro con anterioridad, esto me llevó a indagar momentos, personas que rondaron mi casa, mi biblioteca. No soy una persona muy sociable, el único contacto con el mundo exterior es mi trabajo como editor y corrector y las reuniones sociales que se realizan con colegas, mi realidad se basa netamente en los libros que leo, me convierto en cada personaje de los textos y a su vez muchas veces detesto los textos que leo en mi trabajo, es increíble el poder que uno tiene al decidir que se edita y que no, o que hay que corregir. Pero no nos apartemos de la historia.
Mi desesperación era tal que saqué todos los libros de mi biblioteca, para ver si podía deducir cual era el faltante, me llevó mucho más trabajo volverlos a ubicar en sus respectivos lugares que tirarlos al piso para revisarlos. Me deprimí, una terrible sensación de vació se apodero de mi, me senté en el piso de parquet de mi habitación como un niño con las piernas entre cruzadas una encima de la otra y con mis manos sostuve mi cabeza hundida entre ellas.
Llegó la noche y agotado por mi tarea de búsqueda y por mi trauma, no me quedo más opción que acostarme y dormir, a las cinco de la madrugada me desperté exaltado, decidí llamar a todos los que habían estado en la última reunión, tal vez había prestado el libro y no lo recordaba.
A la mañana siguiente recibí un sobre, sin remitente, de color madera; lo apreté, no parecía tener nada dentro, lo abrí, en el momento que daba el ultimo tirón al jirón de papel, cayó de él un pedazo de hoja de libro; lo levante y al darlo vuelta, ví un número, era el número de una pagina, pero escrito a mano, tome nuevamente el sobre con indignación lo abrí del todo y encontré una nota, la misma decía:

“¿cuanto vale para usted, el libro?. No pierda mas tiempo, no está ni en el sillón ni en la heladera…”

Me quede totalmente atónito, alguien tenia mi libro y también sabia donde había buscado.
Todo ese día mi cabeza dio vueltas por imágenes y la preocupación se hizo enfermiza. No tengo hijos, mis libros lo son y la persona que lo tenia lo sabia, jamás me importo la inseguridad del barrio o mejor dicho del país, me era ajena, pero ahora era diferente yo era el protagonista de la historia, un libro robado, secuestrado de mi casa, delante de mi; para broma me parecía muy pesada.
No fui a trabajar, me quede esperando noticias y realizando llamados, no pude dormir. Hable con los conocidos que estuvieron en mi casa, ninguno entendía nada, hasta algunos me sugirieron elegantemente que estaba loco.
Ya no sabia a quien llamar, ni donde buscar, en realidad seguía sin saber bien cual era el libro que buscaba. Al tercer día de insomnio llego una nueva carta, de las mismas características que la primera, con un nuevo trozo de papel dentro, ya no era un número sino un texto que decía:

“Mariela, esquina Cramer y Monroe. Un encuentro casual, sus ojos son como dos faros azules”.

Acompañaba a esta, una nota:

“todavía no entiende nada ¿no?, no importa. Me imagino, que ya tendrá idea de cuanto vale para usted el libro, tendrá noticias mías…”

Me desesperaba no poder cruzar una palabra con esta persona y cada vez tenía menos idea del libro, pero más lo quería.
Esa semana llegó mi hermanita, la que vive en el interior. Fui a buscarla a la terminal de micro. Se alegro mucho de verme, ya habían pasado ocho meses desde la ultima vez que estuvimos juntos, note en su mirada preocupación por mi aspecto, llevaba una semana sin dormir, pero ella no dijo nada, sabia que no me gustaba que se haga problemas por mi y que si tenia algo que decir lo diría en su momento.
En el trayecto hacia la casa charlamos un poco, estaba en la ciudad por cuestiones laborales, tenía unas reuniones, esta vez no la acompañaba mi sobrino, los chicos cuando crecen prefieren quedarse con sus amigos y novias a viajar y aburrirse en una ciudad como Buenos Aires. Desde hacia mucho tiempo ella vivía en el interior y ya tenia el acento arraigado, ese que se te pega por el solo hecho de estar en el lugar, me encantaba escucharla hablar. Llegamos a casa, puso la pava y preparo el mate, le dije que hacia rato que no tomaba mate, que estaba tomando mucho café por el trabajo y que dormía poco. Me pregunto si a eso se debía mi cara de cansado con ojeras y mis ojos perdidos.
Me pareció estúpido mentirle, sabiendo que ella me conocía muy bien, le explique la situación, mientras le contaba todo con lujos de detalles, me seguía con la mirada sin emitir palabra alguna.
-No me mirés así, no estoy loco, tengo pruebas – fue lo único que dije antes que me interrumpiera.
-Le das demasiada importancia, es solo un chiste de mal gusto – sostuvo mientras se iba hacia la cocina.
Fui a buscar las notas y los sobres, no estaba loco, no podía estar loco. Le mostré todo, me miro totalmente desconcertada y admitió que era raro, preguntó porque no hablaba con la policía, a lo cual le dije que, claro les diría “mire oficial me robaron un libro y me piden rescate…” seria de lo mas normal, además no tenia datos de la persona que enviaba las notas.
-¿Sabes quien es la chica? –
-No, aunque el nombre me es familiar, y la esquina también me es conocida – respondí
Esa semana estuve mas tranquilo, la compañía de mi hermana hacia mas a menos mi preocupación y por otro lado charlábamos de tantas cosas hasta que en algunos momentos llegue a olvidarme del libro; le pregunte por el campo, me contó que había mucha sequía, que hacia falta un poco de lluvia, que cada vez es mas agotador el trabajo, los chicos se estaban encargando de esto, ellos estaban bien, todavía por suerte no les picaba el bichito de la ciudad, mejor dicho de Buenos Aires. Entre mateadas y pastas caseras pasaban las horas.
Dos días antes de que ella partiera a su casa llegó un nuevo sobre manteniendo el estilo de los anteriores, esta vez el trozo de libro decía:

“comencé mi nuevo trabajo en la redacción de un periódico local, realmente no me gusta para nada…” al pie “Pág. 345”

Noté que era la parte inferior de una página, la nota adjunta no aclaraba el panorama, decía:

“no sabe quien es Mariela, no busque porque ya no la conoce, no tenga miedo, lo estoy ayudando, aunque no lo parezca. Atienda el teléfono, soy yo…”

Sonó el teléfono, mi hermana me clavo la mirada en sus ojos ví el mismo temor y la misma intriga que yo tenia. Fui a atenderlo, ella me detuvo.
-No lo hagas, venite conmigo, tal vez este enfermo se aburra después de un tiempo – me suplico con un tono muy desesperado.
-Voy a atender para aclarar las cosas.
Levante el tubo, del otro lado una voz, tan familiar como el nombre de aquella mujer, sonó
-Ya le dije no tenga miedo
-No tengo miedo, sino intriga de porque
-Llámelo como quiera, no este preocupado. Ahora la pregunta de siempre ¿cuánto vale el libro para usted?
-Si le sigue cortando pedazos, no mucho.
-No lo crea, yo supongo que valdrá más. Cambiemos la pregunta ¿Cuánto vale su vida tal cual es? o ¿Cuánto pagaría por cambiarla?
-Mi vida esta bien así, no se que tiene que ver todo esto con mi libro.
-Todo tiene que ver – Sostuvo con voz reflexiva
-Si me explicara mejor, entendería – una indignación se apoderaba de mí.
-No hay mucho para explicar, el tiempo explicara todo. Pero sigue sin responderme la pregunta que le hice.
-Ya no se lo que quiero, me gustaría saber donde conduce todo esto.
-Todos quieren saber donde conduce esto.
-No me venga con filosofía barata y explíqueme ya todo, ¿Cómo es que me esta ayudando?
-Lo único que le voy a decir es que, los trozos de libro que le envié no son necesarios, cambian la historia, pero no la destruye.
Durante la charla trataba de reconocer la voz, y miraba a mi hermana que me hacia ademanes preguntándome que pasaba, acompañados con un “¿y?” mudo y exagerado. La conversación se prolongo durante cuarenta largos minutos, para concluir, mis últimas palabras fueron:
-Ya no quiero seguir con esta conversación y este juego, voy a colgar.
-Haga lo que le parezca conveniente, pero yo creo que se arrepentirá – Con tono misterioso me sentencio y continuo - ¿Cree en el destino?
-No, es decir no sé
Del otro lado no tuve más respuesta que el monótono sonido de la línea telefónica que se presentó como el primer trueno en una noche de tormenta. Me quedé irritado y cada vez más confundido, mi hermana me preparó un té de tilo, hay quienes creen que es tranquilizante, yo hubiese necesitado una plantación entera.
Tomé la decisión de ira al campo, para ver si la distancia y el aire fresco cambiaban mi estado, esa noche y el día siguiente no tuvimos noticia alguna de esta persona, no pude dormir, como tantas otras noches.
El día viernes fuimos a la terminal de micros, todo estaba normal, hasta que llegué a la ventanilla para comprar mi pasaje, me llevé la grata sorpresa que no había mas, ni en esa ni en ninguna otra empresa, me dio la idea de que esto no era normal, para ese destino y en esta fecha no conseguir un pasaje. Le dije a mi hermana que viaje, que yo volvería a la casa, la despedí y regresé. Al llegar esperaba tener noticias de mi libro, pero nada, así que me dispuse a emborracharme para poder dormir un poco. Fui a la alacena y tome la botella de ginebra, me la lleve al cuarto me senté en la punta de la cama y comencé a beber, no se bien en que momento me desmaye.
Esa noche tuve sueños realmente extraños, me aparecieron distintas imágenes. Mariela, en esa esquina de Cramer y Monroe; chocamos justo en la esquina cuando la mire para pedirle disculpas me enamore, tuvimos momentos maravillosos, pero con el tiempo se volvió irritable y obsesiva, me volvió loco, creo que fueron los peores años de mi vida; luego recordé el trabajo en el periódico, como lo detestaba, encerrado en ese cuarto sin luz natural con fumadores empedernidos y gente gritando, periodistas amarillistas; también ví fragmentos con mi hermana, los dos juntos subidos en la tapia del fondo de casa hablando con los vecinos, que felices éramos; luego de golpe Ana, era mi mujer y dos niños que eran mis hijos, no entendía nada, me desperté al día siguiente exaltadísimo. Me dirigí a la biblioteca de mi estudio tome el libro de tapa roja escrito a mano y comencé a leerlo, como buen editor y corrector comencé a modificarlo, antes anotaba todo en un cuaderno, las ideas generales para no perder el hilo, lo recorte en algunas partes y en otras modifique el texto, me envié a mi mismo los trozos, de esta forma modifique mi pasado y así mi futuro, pero como suele pasar en mi trabajo nada es gratis todo cambio en los textos representa muchas veces mejoras pero perdiendo ciertos personajes y si bien ya no sabia quien era Mariela y no recordaba mi primer trabajo, tampoco tenia familia y mi hermana vivía lejos, era solo yo y mi trabajo, ese día me encontré conmigo mismo, fastidioso por lo de las notas, le explique la ida, me dijo que con razón la voz le era familiar y la letra del libro también, me pregunto porque no dejaba todo como estaba, simplemente le dije que no se puede volver en el tiempo que el tiempo perdido ya se perdió que siempre habrá cosas que no recordaremos y que lo mejor seria tratar de vivir de ahora en mas de mejor manera y teniendo en cuenta que cuando recortamos un libro o lo modificamos, nos pongamos en lugar no solo del autor sino del personaje del mal o bien que le estamos haciendo, me aleje y hasta el día de hoy es vivido dignamente y tratando de hacer mi destino sin tocar mas el libro, aceptando las cosas como son.

FIN

GUANTES DE LANA
Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

Simil canción

2010-09-30T00:22:00.004-03:00

Un acorde
suena en la noche.
La luna
rueda tu balcón.
En busca de tu pecho
lecho de amor, lecho de amor.

Los hombres
cantan sus penas.
Al Dios
se le olvidó.
Yo recuerdo tu vientre
semillas de amor, semillas de amor.

Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

¿Qué es lo que guarda una voz?

2010-09-07T15:59:00.002-03:00

(Este texto tal vez sea reescrito o agrandado. Hecha esta aclaración aquí va:)

¿Qué es lo que guarda una voz? Escribo esta línea y trato de dilucidar la respuesta...
No guarda ganas de, no, nada de eso; no guarda extrañar, tampoco guarda ex compañía. Creo y no más que esto una creencia; guarda nuestra vivencia. Esa voz que un día aparece tras un tubo telefónico desenvuelve el secreto de nuestra vivencia, recuerdos olvidados aparecen de golpe como una nostalgia, pero recuerdos no con el propietario de esa voz sino personales que van desde el punto final hasta la fecha. Así aparecen otras manos, otras caras, otros ojos, otras miradas y otras voces que como la primera son olvidos. Y esto lleva indefectiblemente a hoy, a vos, a tus manos, tu cara, tus ojos, tu mirada, tu voz. Tu voz real, no imaginada o reinventada, tu voz con aliento palpable y hace que todo el momento de melancolía por el paso del tiempo valga la pena, ser hoy más yo que nunca y ver un verde jade que acompaña a la voz y un corazón que late mientras se dibujan palabras en el aire.
Al terminar de escribir lo anterior encuentro lo que para mí sería una respuesta, una voz guarda lo que representa en el último momento que paso y también guarda el secreto del amor cuando es la de la persona que representa el momento actual.

Gaston Pigliapochi
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El día que el otro perdió

2010-09-02T10:05:00.003-03:00

-Acérquese, tome asiento, ¿usted es escritor no? Bueno tengo algo para contarle que quizás le interese - De esta manera me recibió aquel viejo en el bar, allá en Flores, una tarde de llovizna y frío. Me acerqué y me senté, le pregunté como era que sabía que yo me dedicaba a las letras, no es importante eso, me respondió, escúcheme.

Sale apurado de su casa, debe llegar antes de la siete de la tarde a la estación, hora en la que parte el tren a Rosario, no lleva muchos bultos, los necesarios para pasar un fin de semana tranquilo. En el impermeable guardó el atado de particulares 30 y el documento con el número que lo acredita como persona física. A mitad de cuadra lo arremete esa duda, habrá apagado todas las luces, habrá cerrado el gas, volver y cerciorarse, sentirse un estúpido al ver que todo está en orden, no, mejor seguir adelante, si piensa en eso es porque es lo último que hizo antes de cruzar esa línea que divide la rutina del goce y el descanso.

Toma ubicación en el 152, Palermo ya no es como antes, está bien que no se llame mas Pacifico la estación del ferrocarril, se dice a si mismo mientras observa una larga caravana de automóviles. Ley 10.600 que ganas de prender un pucho, pero las ganas no son más que eso, una vieja le comienza a hablar sobre la tardanza del colectivo, él no aparta la mirada de la ventanilla, su mente ya está a la vera del río y a la voz de la mujer la transforma en sonidos de pájaros y peces que saltan, escúcheme jovencito, la escucho señora, y apoya su mentón sobre la palma de su mano que mira al cielo mientras descansa sobre su brazo estaqueado en su pierna. Que triste se ve Plaza Italia cuando el cielo está encapotado, tal vez la tristeza resida en el que observa y no en el lugar, piensa. El colectivo frena bruscamente y se le safa la mano que sostiene la cabeza, el chofer putea a un taxista que baja pasajeros, todo pasa como debe pasar, como debe ser, como es.

Libertador y Ramos Mejía, afila el paso porque el tiempo apremia, nada como viajar en tren para escribir, piensa y sonríe, pero, un hombre de barba y bigote muy prolijamente cortados (casi obsesivamente), pelo corto, traje negro, esbelto, lo increpa en la entrada de la estación.

-Discúlpeme, debemos hablar – le dice, apoyándole la mano en el pecho, Alberto sigue la mano flaca y levanta los ojos hasta la cara del sujeto.

-No tengo tiempo, mi tren está por salir.

-Vengo a negociar con usted, déjeme presentarme y contarle mi propuesta.

-Sé quien es y también sabía que en algún momento nos encontraríamos y pensé mucho en esto y no creo que tenga nada que pueda interesarme, lo siento – Esquivó el cuerpo que le obstruía el paso y con la cabeza gacha enfilo hacia la boletería.

El hombre de negro quedó anonadado viendo como se alejaba con una mirada tan llena de perplejidad. En la cola de la ventanilla número seis volvió a encarar a Aranguren.

-No sea tonto. Si sabe quien soy, escúcheme.

-Pero no es mala voluntad, es que pierdo el tren

-Tiene otro que sale a las 23 horas, dialoguemos, ambos podemos salir beneficiados, así como me conoce, debe conocer mi poder.

-Mmm…sí – sin mirarlo y contando el dinero para el pasaje, respondió dubitativo.

-No me gusta su tono, no me está tomando enserio –Le colocó la mano en el hombro y lo apretó como a un bollo de papel.

Los transeúntes, que se movían como hormigas cargando hojas un día de lluvia, miran sin mirar, sin involucrarse, el escritor vuelve sus ojos a los del hombre y siente una suerte de piedad ante la insistencia de aquel, A Rosario para las 23 hs, pide su boleto al cajero y se vuelve.

-Vamos a tomar un café, pero lo pago yo, hay un bar en la esquina –mientras caminan, saca del impermeable el paquete de cigarrillos, enciende uno y convida.

-No fumo, gracias, eso puede matarlo.

-Si no es esto, será otra cosa –le dice irónicamente.

Comienzan a caer las primeras gotas de la tormenta que se avecina, ingresan al bar y se ubican en una mesa junto a la ventana.

-Un café doble –dice Alberto al mozo y señala con el índice al hombre de traje, quien asienta con la cabeza como pidiendo lo mismo.

-No sé su nombre

-Sí, lo sabe

-Es verdad y a veces pienso que tiene un problema grave de personalidad. Al tener tantos, pero, quiero decir ¿Cómo se llama?

-Llámeme Jorge, con respecto a los nombres, me los han puesto; sólo uno es real o tal vez para cada persona que me llama o nombra haya sólo uno.

-Jorge es un buen nombre

El mozo dejó los cafés y la cuenta en un pinche plateado.

-Hablemos de negocios – Dice Jorge y con ambas manos plancha el mantel rojo bermellón.

-Cuénteme usted que es lo que quiere con tanto apuro, porque para hablar de negocios debe haber al menos dos personas interesadas, una que ofrece y otra que toma, y creo que no estoy dentro de ninguna de las dos.

-Mire vamos a hacerlo sencillo; ¿ve esa mujer en la esquina? – Señaló fuera del bar, por detrás de Aranguren.

-¿La prostituta dice?

-Sí, esa mujer vendería su alma por salir de la calle y tener todo lo que obtiene con esa forma de vida.

-Seguramente, no lo podría afirmar, la gente es rara.

-No trate de enredarme en palabras, la mayoría de la gente deja ver el precio del anima, pero… ustedes los artistas rompen esta regla.

-Sí, somos especiales – Sonrió, mientras daba un sorbo al café – Este café siempre fue buenísimo.

-No me interrumpa, lo vengo estudiando desde hace mucho tiempo y todavía no encuentro por donde entrarle y eso, le debo ser sincero, me molesta mucho y por otro lado me gusta esta complicación. Y puedo obtener cualquier alma, ese es mi poder.

-Ahí, justamente en eso dudo, pero le creo; ahora bien, usted no quiere cualquier alma, quiere la mía y poder lo que se dice poder no veo que tenga mucho, porque para conseguir a esta la tiene comprar o adquirir a través de un intercambio, en cambio La Muerte, esa sí que tiene poder, llega nos toca y se la lleva, lo mejor de todo es que sabe que las va a conseguir, que tiene al toro por las astas.

Jorge aprieta el mantel hundiendo los dedos en él.

-No se ponga tenso, le hará mal – socarronamente le advierte el escritor.

-Sigue tomando esto como un chiste, pero algo debe de anhelar.

-La verdad, hoy por hoy, no sé me ocurre nada.

El bar se puebla de sombras, de oscuridad, el hombre de traje sufre una transformación, su cuerpo crece en tamaño, sus facciones cambian, ahora mitad animal mitad hombre con una cola y pequeños cuernos, se levanta de la silla y se para junto a Aranguren, el aire se llena de olor a azufre mezclado con aroma a encierro, el tiempo se detiene y todo queda suspendido, todo menos el escritor y El Diablo, que con voz de ultratumba, ronca y dura le grita.

-Bueno señor, dejémonos de payasadas, yo puede hacer que esto dure una eternidad y que sufra en vida los que no sufrirá en muerte.

-Epa epa epa, amigo, de este modo no va a conseguir grandes cosas, tiene un problema de ego muy grande y sepa que la eternidad no es una medida de tiempo y creo que siempre sufrimos más en vida.

Mandinga baja la cabeza y la mueve de costado, todo vuelve a la normalidad.

-Cualquier otro se hubiese asustado y entregado el alma y todo lo que le pidiese.

-Ya le dije, no soy cualquier otro, a ver dígame que me ofrece.

Jorge apoya el maletín sobre la mesa cuan vendedor de seguros y le comienza a mostrar y decir las posibilidades.

-El amor de mil mujeres.

-Con el amor de una mujer me bastaría, pero no es posible, ella tiene su amor dedicado a otro hombre.

-Eso se soluciona, sólo tiene que pedírmelo.

-El amor forzado, porque sería eso, no me haría sentir ni bien ni cómodo, casi le diría que es otro sentimiento.

-Dinero, el que quiera.

-Más del que tengo sería un despropósito, tengo lo que necesito.

-Existo y fama como escritor, de esta forma obtendría todo lo otro por su propio mérito.

-No sería yo el que obtiene esas cosas; prefiero seguir escribiendo lo que siento, aunque nunca venda un libro a escribir cualquier porquería y se haga best séller.

-Si que es un hombre complicado.

-Complicado no, tengo principios y valores e ideales que por ahora son incambiables.

-Bah, ideales, principios, por favor, sabe a cuantos les compre su alma y decían tener esas cosas, si viera los políticos antes de ganar una elección, yo les doy triunfos.

-Lo lamento por ellos, por nosotros y por pobres y devaluadas almas.

-Voy a hacer una excepción, le ofrezco inmortalidad, yo arreglo todo con la otra parte.

-Es lo que menos me interesa de todo, ¿para qué?, para ver morir a mi alrededor a la gente querida y además ¿qué sentido tendría la vida?, no señor.

-La felicidad eterna, imaginese siempre feliz y sin depresiones.

-Ya me lo imagine muchas veces y pienso que no podría distinguir a la felicidad de otra cosa, si siempre estuviese feliz, no, creame prefiero mi infelicidad diaria.

-No puede ser, algo debe de haber.

-De hecho, ahora que lo menciona, algo hay y como sé como sigue esto, me propondrá un desafío, yo elijo cual, ¿le parece?

-Está bien, ¿naipes?, ¿payadas?

-No, no, - Abrió el bolso y de entre las ropas sacó un balero de madera muy antiguo.

-¿Qué es eso? –Preguntó intrigado Jorge.

_ ¿Esto?, esto es un balero, un juego común en las clases medias y bajas de Latinoamérica, simplemente la finalidad es meter la bocha, que tiene un agujero en la parte contraria donde está el hilo, en el palo que está en la otra punta del hilo.

Y le mostró, tomó la vara con la mano derecha, dejando la parte mas fina apuntando hacia la otra mano, tensó el hilo con la bocha, dejándola colgar y con un movimiento rápido de muñeca hizo volar la bocha, que dio medio giro en el aire y quedó incrustada en el palito que puso perpendicular al suelo mientras la pelota de madera se acercaba.

-No parece difícil –Dijo Jorge.

-No lo es, pero ahora viene la parte más interesante.

Y con la otra mano envolvió el hilo que colgaba muerto y flácido y con otro movimiento de muñeca hizo levantar la bocha apenas lo justo para que esta gire y vuelva a clavarse en la vara.

-Ahí se empieza a contar- Le dijo a Jorge – Cuando la bocha queda pendulando por haber pifiado la embocada, ahí termina y se contabiliza.

-Entiendo, me parece un buen desafío y ¿Qué pide si gana?

-¿usted tiene alma?

-Todos los seres tienen alma a su modo, digamos que tengo una especie de alma, ¿por?

-Eso quiero si gano, su alma y su voluntad

-Y si gano tengo su alma y su voluntad, ¿así de fácil?

-Sí, pero, sin trampas, nada de parar el tiempo y esas cosas raras.

-Bien, usted sí que es especial.

-Comience usted - Entregándole el artilugio, sostuvo Alberto – Pero quiero jugar contra usted, en su forma verdadera.

Otra vez la oscuridad ocupó el lugar de las luces y el Diablo tomó sus dimensiones originales. El balero casi se perdía en la mano. Atinó de primera, miró con sobra al escritor y comenzó a contar, ambos contaban. Aranguren le hablaba, le comentaba lo extraño que era desafiar a mandinga y poner las reglas, este último se molestaba y se ponía nervioso. Justo cuando estaba por hacer la emboquillada treinta y ocho Alberto dijo:

-Debe de ser feo ser el enviado de un Dios y terminar en el infierno y que ese Dios lo deje de lado a uno.

Pifio el tiro y la bocha quedó girando sobre si misma colgando en nada.

-No es justo – dijo Jorge

-¿usted me habla de justicia?, además todavía no perdió, yo solamente hice unos comentarios.

-Muy bien, a ver que hace usted

Alberto tomó el balero y comenzó, cada diez clavadas desenredaba el hilo que colgaba entre la bocha y el ahora mango, volvía a tirar. Pasaron las horas y Aranguren llevaba sesenta y dos. El Diablo posó su mano sobre el hombro y le dijo que aceptaba la derrota, que le paso por encapricharse por esa Alma en ese momento, Alberto dejó caer la bola.

-Los nervios son malos compañeros para este juego, cuando me dieron el balero, yo era chico, el viejo me dijo que había que poner el alma y no algo parecido en él, que como en cualquier otra cosa, cuando se pone el Alma se gana y se consigue lo que se busca, por eso no podía entregársela.

-Así fue señor, el día que perdí mi esencia, mi razón de existir, aprendí que no es bueno encapricharse, que siempre hay alguien dispuesto a vender su alma y a ese tipo tengo que buscar, pararon quince años de aquel día, hoy se vence el plazo que aquel generoso personaje acordó conmigo para devolverme mi yo, me dijo que no quería que yo dejara de ser, que si hay un Dios debe haber un Diablo, pero que aquello me sirviera de escarmiento. Bueno me voy, ¿no quiere que pase por usted después, para ofrecerle algo?

-Por ahora no, vaya tranquilo, yo pago los cafés.

El viejo se alejo, me quedé solo en el bar, un frío recorrió mi espalda y comencé a escribir, había una nota en una servilleta que decía “si cambia de parecer, estaré observándolo” por el momento no cambié de parecer, y prefiero seguir teniendo mi alma para ponerla en juego todo el tiempo.

Gaston Pigliapochi
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Todo puede ser una historia para contar.

2010-08-07T01:36:00.004-03:00

Los hombres se acercan a la mujer, uno le dice algo al oído, ella mira su reloj.
- Tienen que ir al pueblo, hasta lo de Sancho, es el único lugar donde conseguir a esta hora.
- Bien, cobre estas cosas - el más bajo de los dos señana los viveres sobre el mostrador.
Salieron de la despensa, el sol del mediodía golpeaba fuerte; cruzaron sus miradas y asintieron ambos con la cabeza, no hubo palabra alguna. Miraron el camino de tierra anaranjada, este se perdía en un punto que lo convertía en infinito, se volvieron a mirar y avanzaron.
No había ni un alma, sólo polvo y piedras, a las que pateaban cual pelota de fútbol. Llegaron, luego de veinte minutos de caminata, a lo que sería la entrada al pueblo; un boulevard de pastos secos y postes de iluminación, la tierra daba lugar al asfalto, locales cerrados y algunos abandonados.
- Pueblo fantasma - dijo en voz alta el petiso.
- Es como si una guerra hubiese pasado por aquí y estos son los restos, parece Kabul - respondió el otro, mirando con los ojos entrecerrados, cabeza inclinada y una ceja levantada - Acá no creo que encontremos nada.
Pasaron frente a una heladería, tres personas sentadas en un banco -cucurucho en mano- los escrutaban fijamente y seguían sus pasos.
Todo era cada vez más extraño, al pasar un cartel de bienvenida el panorama cambia, hay más gente , más autos, en el río circulan lanchas y hay chicos nadando. Se sienten reconfortados al ver movimiento, en una esquina encuentran el negocio que buscaban, pequeño de paredes blancas y sobre la puerta y la vitrina en un descolorido rojo se lee "Sancho Panza".
- Es ahí - Señala el alto - Parece cerrado.
- Hay alguién adentro, está abierto.
Cruzaron la calle, y cuando uno estaba a punto de manotear el picaporte el otro lo tomó del hombro.
- ¿Estás Seguro?
- Claro que sí, estamos en el punto sin retorno, es mucho más facil abrir la puerta que volver.
El chillido de las bisagras despertó a la mujer que atendía, les dá los buenos días, ambos responden al unísono; la tienda es polirubro, hay kiosco, almacen, articulos de pesca y demas chucherias.
- ¿En qué puedo ayudarlos? ¿qué necesitan?
El más alto avanzó un paso y quedó frente al mostrador de madera blanca, se rasca la oreja derecha y chasquea la lengua, como buscando la frase en interrogativo, suspiró y la soltó.
- No, no me queda nada, bah sólo pasta - La mujer acodada en la tabla fruncio el seño.
Se miraron y se dijeron que no con la cabeza. El petiso de espaldas a ellos, miraba unas revistas y preguntó
- ¿No sabe donde podemos conseguir?
- Sí, son unas cuantas cuadras; por esta calle derecho - Y señaló con la mano en sentido como ellos venían caminando - van a llegar a prefectura, en la calle de la esquina doblan a la izquiera y por esa van a dar con una plaza, frente a ella hay un centro evangelista, en la casa pegada al centro pregunten por "El Tucumano".
Agradecen y se van sin comprar nada, ingresan al almacen vecino y compran una gaseosa dietetica, mandaria y naranja. Preguntan al hombre detras de la caja lo mismo que a la mujer, este responde lo mismo que ella.
- Vayan hasta prefectura y doblen a la izquierda... - la explicación llevaba al mismo lugar, pero con una sola diferencia - Pregunten por "Guillermo".
Afuera abren la botella y beben del pico mismo.
- Está fría, que bueno
- Como te renueva esto, este calor de mierda es insoportable.
Enero es un mes caluroso en el litoral, agobiante a esas horas para el que no está acostumbrado, recuerdo que cuando yo caminaba por esas calles terrosas sentía que estaba en el mismisimo infierno, al sentir el aire calido como si un vapor saliera de los poros del suelo, pero ese calvario siempre se compensa con el hermoso entorno, verde selvático y de tonos rojizos en la tierra; uno se siente al mismo tiempo en el infierno y en el paraiso, pensandolo bien, uno está al mismo tiempo en el infierno y en el paraiso, pero volvamos a la historia.
- Pero está demasiado fría, no se le siente el sabor ni a mandarina ni a naranja.
- ¿Viste? pasa eso, el frío extremo anula los sentidos, igual a mi después del trago, me deja un nose que de mandarina.
- A ver, sí sí, es cierto, muy suave; no nos podemos quejar - Sonríen
Se paran junto al edificio de prefectura y miran de reojo el camino pedregoso; una vieja en la vereda del frente, que toma mate bajo unos arboles a la vera del río junto a otros ancianos, les pregunta si la buscan a ella.
- No tiene cara de "Tucumano" - Dice uno con risa irónica.
- Ni de "Guillermo" - Le contesta el otro.
- Salvo que... - Echan a reir a carcajadas y se dan cuenta que están parado en la puerta de una casa hotel.
- No señora - La misma vuelve a lo suyo sin preguntar nada más. Mejor, sino cómo explicarle.
Hacen coraje y toman el camino, hay charcos de agua oscura, una carniceria cerrada y luego tan sólo descampado. Llegan a la esquina de la plaza; hay un hombre con una remera de futbol, color azul con un ocho, está sentado en un banco de espaldas a ellos. Las casas son más rudimentarias, madera y chapa; se convencen que tampoco es el hombre que ellos buscan. Frente a la placita está el centro evangélico que les habían indicado; es una construcción pequeña, de material desentonando con el chaperio, de color celeste grisaceo, agarran por esa cuadra y preguntan nuevamente en un aserradero, el trabajador se quita las orejeras y les dice que sí, que Guillermo está en la casa pegada al centro, la que está construida en la altura. Se vuelven a la esquina y se paran delante de la direccion sin número.
- Volvamos, me quiero ir a casa - Dice nervioso el más petiso.
- No, ya estamos acá
- Quiero llorar - Sonríe.
Tocan el timbre de estas zonas, palmea el más alto, aparece un niñito y una nena vestida como en una pelicual de Fellini con ropas que parecen de adulto; el chiquito les pregunta qué buscan.
- Estamos buscando a "El Tucumano" o "Guillermo"...
No terminaban de decir esto cuando apareció un adolescente.
- ¿Cuánto quieren?
- Eh, mmm, nosé
- ¿Una porcion, dos?
- Y llevemos dos ¿no? - El petiso con temblor en el habla le sugiere al otro.
- Bueno, dame dos, gracias.
Pagan lo acordado y retoman la caminata cansados, pero contentos por haber conseguido lo que buscaban, en el tramo final antes de llegar al camping, ven el sol cayendo tras los arboles, el cielo de tonos sepia es una postal perfecta.
Por la noche comen algo, se arriman al río y arman las cañas, sacan lo que compraron, las dos porciones, lombrices de tierra, toman una la cortan al medio y clavan cada mitad en cada anzuelo, se pegotean las manos, la nube de mosquitos los pican casi comiéndolos; luego de dos horas de no sacar nada guardan todo y tiran el resto de las lombrices a la tierra. Tanto camino, tantas vueltas para conseguirlas y al final para nada. Yo los mire fijamente y les dije "para nada no, aca hay una historia, siempre hay una historia, una aventura para contar".

Gaston Pigliapochi
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Disertación Costumbrística

2010-06-28T14:32:00.004-03:00

Costumbre: (Del lat. *cosuetumen, por consuetūdo, -ĭnis). 1. f. Hábito, modo habitual de obrar o proceder establecido por tradición o por la repetición de los mismos actos y que puede llegar a adquirir fuerza de precepto. 2. f. pl. Conjunto de cualidades o inclinaciones y usos que forman el carácter distintivo de una nación o persona.

Cuando surgió la idea de escribir acerca de La Costumbre, no sabía bien cómo encarar el tema. Me pareció interesante poner en el comienzo del texto dos de las acepciones que la Real Academia Española de letras tiene para esta palabra. Al empezar con esta disertación, recordé una frase típica de mi abuela (seguramente de la de más de uno) cuando algo no nos gustaba para comer: "ustedes están mal acostumbrados"; era cierto a medias, no es que estuviésemos mal acostrumbrados, sino que teníamos una costumbre diferente a la de ella. Ahora bien, es evidente que la costumbre tiene un factor netamente cultural, que depende de la época y da la situación del entorno. Sin ir más lejos, yo de chico tenía la costumbre de jugar a la pelota o a la paleta en la calle con mis amigos, hoy, veinte años después, no solo no juego en la calle, sino que me da miedo esta: me atormentan la cantidad de autos, los ruidos y la locura de la gente. También teníamos la costumbre de compartir, de reunirnos con los abuelos, primos, tíos; hoy parece que las reuniones no son tan importantes. La Era Moderna cambió nuestras costumbres, tal vez nunca fueron nuestras, sino de un sistema que las imponía silenciosamente y es este sistema el que hoy ha llegado a convertirnos en esclavos de eso que quiere llamar ‘costumbre’ y la ha completado con el consumo; la televisión nos aprisiona, los medios nos venden qué es de buena costumbre y qué no lo es, la familia fue suplantada por la individualidad de los hijos, los hijos son capaces de hacer lo que quieran y de no darle explicaciones a sus padres. Tenemos la costumbre de usar un teléfono encima todo el tiempo, para que (como si antes la gente se muriera) nos ubiquen o nos llamen para ofrecernos descuentos en las tarifas que las mismas empresas de celulares manejan. Recuerdo en este momento que tenía la inocente costumbre de sentarme en la vereda, con el sol de la primavera, a tomar una gaseosa o simplemente de mirar a la vecina (de la cual estaba profundamente enamorado) que hacía lo mismo, pero enfrentada a mí, separándonos solamente la calle. Con el tiempo tomé el hábito (primo hermano de la costumbre) de fumar, acá aparecen los medios nuevamente: nos vendieron durante años que los hombres y los ganadores conseguían las cosas por fumar un cigarrillo, lo que no nos contaron es que una vez que entrabamos en esa costumbre era muy difícil salir. Otra cosa que con el tiempo hice fue comenzar a trabajar: armé una rutina (hermana de la costumbre) entre el trabajo, el estudio, comer, dormir y con suerte, si quedaba algo de tiempo, alguna distracción. Esta rutina es la costumbre más grande que tenemos y la que conservaremos hasta el fin de nuestros días. Este párrafo, una vez releído, me lleva a la idea de que las costumbres de adultos son funcionales al capitalismo, ya que eliminan toda otra que poseíamos de niño. Nos acostumbramos, de esta manera, a trabajar y a estudiar, y a no tener tiempo para disfrutar de las cosas pequeñas de la vida, creyendo que juntando para mañana podremos un día parar y sentarnos a gozar, pero la realidad es que cuando ese momento llega ya no tenemos la fuerza para gozar nada; nos acostumbramos a la gente en la calle y todos decimos ‘siempre hubo pobres’, pero la idea sería que no los haya más, supongo; también nos acostumbramos a los desamores, sabiendo que no nos morimos cuando nos dejan y volvemos a buscar un nuevo romance; nos acostumbramos a las pérdidas, a vivir con las ausencias, porque no olvidamos, sino que recordamos y llenamos los espacios vacios de aquellos seres que extrañamos con estos recuerdos. Hay una costumbre que, por los menos yo, espero no perder: la costumbre de emocionarme y asombrarme con los niños que tienen esa pureza en las respuestas y esa ausencia de hipocresía; con el amor que cada día hace que esa rutina descrita más arriba sea soportable; con la música que me apasiona y me transporta en mis momentos de goce; con los libros que tanto quiero que me llevan a intentar ser un buen escritor; con los amigos que me enseñan todo el tiempo que todo lo que hagamos no tiene sentido si no lo podemos compartir con esas personas que, particularmente, admiro en sus diferentes quehaceres. Por suerte, todavía tengo la costumbre de escribir lo que brota de mi pecho.

Dragones

2010-06-05T15:34:00.004-03:00

Si volvieran los Dragones (Sabina-Paez, del disco Enemigos Íntimos)

Habitaban en lo alto de las colinas, en manadas, se alimentaban de frutos como las frutillas salvajes y la guindilla así como también de carne, carneros y cebúes. Elegían la altura para vivir, porque de esta manera podían arrojarse y planear, ya que sus vuelos no eran muy altos. Sus colores verde esmeralda en las escamas y anaranjado en el pecho los hacían vistosos en los zigzagueos que hacían en el aire. Se habló muchas veces de sus tamaños haciéndolos monstruosos, la realidad es que estos animales median dos metros de largo y de punta a punta de alas median tres metros, sus colas eran relativamente cortas. Debido al lugar donde vivían fueron perseguidos por el hombre en la edad media, ese lugar en las alturas era el ideal para asentar los centros de las comarcasm por su posición estratégica para la defensa ante los ataques de otros reinados.

En lo alto se podía ver, en las noches, los fulgores de las llamas y el humo expelidos por estas increibles criaturas. Tal vez también este haya sido uno de los motivos por los que el hombre los atacó, envidia quizás por tener eso tan preciado como el fuego, de manera natural.

Al comenzar la conquista de esas tierras altas, el hombre inventó historias sobre la cacería que hacían los dragones; que bajaban de lo alto en vuelos rasantes y se llevaban niños y animales; esto sirvió para que en el momento de ir en la búsqueda de los pobres animales, no solo fueran caballeros sino también cualquier persona que se alistara por miedo a que se coman a sus hijos. La Iglesia fue participe de esas matanzas debido a la promesas hechas por los reyes de tierras también en lo alto cerca de Dios, así fue como la lucha era bendecida por la acción divina. Los que participaban de las luchas se llevaban como trofeo cabezas, colas y garras de los dragones caídos.

Luego de varios años de luchas y de algunas conquistas, los reyes o mejor dicho sus asesores se dieron cuenta de que estas bestias infernales (así los habían bautizado los sacerdotes) podrían servir como esclavas, para carga y hasta para batallas. Comenzaron a cazarlas y ponerles grilletes, lograron domesticarlas. Los animales adultos eran utilizados para las guerras y las crías eran vendidas para servir en las casas de los nobles, también se cobraba un impuesto por tener un dragón, de esta forma para el reinado era un muy buen negocio. Se descubrió que los dragones entendían el lenguaje y que entre ellos también tenían una forma de comunicación. Se les prohibió el uso de fuego en las casas y así mismo el expeler humo, esto causaba mucho miedo a invitados; también les fue prohibido abrir las alas en lugares públicos y el levantar las escamas, se les obligó a caminar erguido.

Durante muchísimos años fueron utilizados para llevar cosas de una comarca a otra y a sobrevolar en las luchas y arrojar fuego, pero con el paso del tiempo las nuevas generaciones de dragones ya no sabían iniciar fuego, y les era normal su vida de esclavitud. Un dragón de los más viejos una noche soñó con sus antepasados, con el humo saliendo de sus bocas y sin quererlo inició un pequeño incendio que rápidamente apagó, comunicó esto a otros dragones.

Un plebeyo que habitaba en lo más alejado de la comarca que los alimentaba de tanto en tanto y los trataba con delicadeza, amigablemente, ayudó a los animales a recobrar sus instintos, su naturaleza. En poco tiempo los dragones andaban arrojando fuego y humo por los caminos. Esto a las autoridades les preocupó y los mando a encarcelar en calabozos subterráneos, pero los dueños de estos se quejaban por el pago de impuestos por un dragón encarcelado. El joven plebeyo se acerco hasta el reino montado en un dragón y le gritó al rey que él sabía cómo ayudar, el rey lo escucho y a la noche emitió un edicto por el cual los dragones podrían usar su fuego y humo en sus casas, pero no en las calles ni en los centros urbanos, si esto pasaba irían presos nuevamente.

De esta manera los dragones recuperaron algo de sus instintos y los hombres al ver que los dragones entendían el mandato y que tratándolos bien eran amigables, comenzaron a convivir de manera más humanas y de esta forma pudieron disfrutar de sus colores y de los malabares con el fuego. Lamentablemente esto fue tarde los dragones al haber estado tanto tiempo presionados para no expeler fuego y estas últimas generaciones traían un problema genético y comenzaron a morir, el hombre lamentó no haber intentado convivir antes con ellos y haberles permitido con anterioridad el crear humo y fuego. Lamentaron no poder volver a ver esos vuelos y esos colores hermosos que hacían figuras verdes y anaranjadas en el cielo y los fulgores de las llamas de vida que los dragones hacían en las noches.

Insistencia

2010-04-03T18:41:00.001-03:00

18/7/2000

Me encuentro sentado en este bar,
esperando tu llegada y tu partida puntual.
El cafe se te enfrió,
el cuarto mio se cansó.
El cenicero se lleno de impaciencia,
sin razón.
El teléfono sobre la mesa,
se durmió.
Pensar que eran las diez
cuando llegué,
son la diez y el mozo
me echa otra vez.
Creo que siempre esperaré,
mirando espacio, sin un corazon.
Sin embargo seguiré,
escuchando tus porque y razón.
Además algo gané,
que no me cobren más el cuarto café.

Gaston Pigliapochi
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2010-03-27T14:07:00.001-03:00

2010-03-24T20:36:00.000-03:00

Que no se te gaste la Memoria. Que por mucho que duela siga presente, que esta no permita que vuelvan los monstruos asesinos del pasado. Y no olvidemos a nuestros compañeros hijos, hermanos y padres desaparecidos por el genocidio de la última dictadura militar.

Paquita, La Parca, y el poeta: segundo encuentro

2010-02-13T00:33:00.002-03:00

El poeta escribía en su cuarto, frío, descascarado y húmedo; a su lado, Paquita, La Parca, le apoyaba la mano en el hombro e intentaba consolarlo, pero Alberto Aranguren no dejaba de lagrimear melancólicamente: su corazón estaba roto: como tantas otras veces, había colocado su amor en el sitio equivocado. Y en esa reflexión literaria, le decía a Paquita:
—Llegué a la idea, querida amiga, que todos tenemos un por qué o un para qué estar acá, todos tenemos un objetivo; cuando lo cumplimos, llegas vos para llevarnos al otro patio, al otro lugar.
—Podría ser que tengas razón; yo no sé más que vos acerca de mi vida, de mi existencia y de mi labor— contestó Paquita, mientras se tomaba con sus falanges el mentón, o mejor dicho, donde alguna vez hubo un mentón.
—Pero los artistas, o al menos los poetas, cargamos con un problema: nuestros objetivos no son alcanzados nunca; por ejemplo, tengo la idea de que mi misión, por decirlo de alguna forma, es hacerles más liviano el camino a otras personas. Y cuando digo camino, digo, ese que hay que transitar después de algún dolor, una separación, una muerte o algún problema de una cierta gravedad sentimental.
—Es una buena misión, por lo que me decís, no le veo lo malo, no veo porque nunca lo logran— lo interrumpió con cierta curiosidad Tánatos.
—Dejame que siga explayándome en mi teoría. El problema es que nunca seremos parte de la vida de esa persona, solo somos una herramienta para que la depresión o la angustia no lo mate, y al cabo de un tiempo, cuando la mujer haya superado su trauma, verá que no somos lo que quiere o no puede amarnos como debería, entonces, sucede lo esperado: nos vemos envueltos en nuestra angustia y nuestro dolor, y ahí descargamos todo, en hojas con una tinta soluble en agua.
—Veo que dijiste mujer, ¿el motivo de tu melancolía es una mujer?
—Podría mentirte y decirte que no, que fue una confusión en mi lenguaje. Pero ¿de qué me serviría? Te darías cuenta. Sí, una mujer o tal vez la mujer como género en sí mismo. En cada desengaño amoroso hay un pedazo del alma que se pierde; en cada desencuentro con lo anhelado, el corazón cruje y se fisura. Mis amores son los perdidos, y no perdidos porque me han dejado, sino porque nunca se concretaron. Y en cada uno de esos, como ya te dije, los poetas sentimos que nos morimos, y no es solo un sentimiento, es real. De hecho, vos aparecés en cada uno de esos momentos, ¿cuántas veces nos vimos este año?
—¿Diez?

—Ah, fueron pocas está vez, pero esta puntualmente es la más dolorosa y duele más que las mujeres que me han abandonado. Por primera vez sentí que cuando logré su sonrisa la suerte me sonreía a mí, el universo se confabulaba para que en ese encuentro ambos sobrelleváramos la pena y el dolor.
—¿Y qué fue lo que ella dijo?
—No dijo nada, solo sonrió y bajó su cabeza cuando en la esquina de Arenales y Juncal le recité unas palabras: la había encontrado llorando en la plaza San Martín y se había limitado a decirme que la habían dejado; hacía ya más de un mes y no se reponía de la angustia. Así fue que caminamos un par de cuadras hasta que la enfrenté con las palabras. Luego me despedí, y al darme vuelta para encaminarme hacia Retiro, me dijo: «gracias, son las cosas más tiernas que me dijeron. Me llamo Soledad, te dejo mi número telefónico»; tomé el papel escrito y me fui con alegría en mi corazón.
—Pero ¿dónde está el desencuentro?
—Esperá, no seas ansiosa, es absurda una parca ansiosa. La llamé y nos vimos varias veces más. Una de las tardes, quedamos en vernos en el Café París, me había dicho por teléfono que tenía algo importante que decirme. No te das una idea de cómo palpitaba mi corazón, bueno no tenés idea de la palpitación de ninguno.

Lo interrumpió Paquita:
—No te confundas, siento el corazón cuando toco a mi cliente.
—Cuando llegué al café— retomó la charla Aranguren— me senté, me pedí un cortado y ella entró radiante por la puerta; se sentó y no me dio tiempo a decir nada, y me soltó que estaba de novia nuevamente, que había seguido mis consejos. Te imaginás que mi mundo desde ese momento se vino abajo, aunque ante ella fingí felicidad, y lo sigo haciendo en cada charla. Así es que me recluí en mis letras y en mí soledad, por eso es que sufrimos, aunque hagamos el bien, los poetas.
—Amigo mío, no es nada grave saldrás adelante, salí a tomarte unas grapas. No estás en mi lista aún, como en aquel entonces que nos vimos por primera vez en Barrancas de Belgrano, no pierdo más el tiempo y me voy a seguir buscando a los que esperan mi visita. Adiós Aranguren y nos vemos dentro de un par de meses.
Paquita se alejó y el poeta secó sus lágrimas. Continuó escribiendo hasta que a través de la ventada de su cuarto, en un banco de la parada del colectivo, vio a una joven llorisqueando.

Gaston Pigliapochi
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La palabra

2010-01-30T03:46:00.003-03:00

"Las palabras, no me creo lo que dicen.
Mis palabras son el centro del misterio.
Las palabras nos explican lo que nunca entenderemos.
Si fue cierto, fue mentira o si al fin fue todo un sueño"
Las Palabras - Fito Paez

Cuentan los viejos que en el mundo, o mejor dicho en el lenguaje, existe una palabra oculta que esconde todos los secretos del universo. Algunas civilizaciones antiguas creían que dicha palabra era el verdadero nombre de Dios; sin embargo, Mario Constantino, el canillita de la calle Yerbal, sostiene que esas letras no conforman un nombre o al menos no el de Dios, esto fue lo que intentó explicarle, debate filosófico mediante, al poeta Aranguren.
Mario había leído acerca del tema en un libro, de alguna colección de algún diario, cuando él era chico y su padre aun vivía. Pasaba todo el día en el kiosco, que partencia a su padre y su tío, de esta manera por aburrimiento o por interés (a veces es muy difícil distinguir la diferencia) leía todo lo que llegaba a sus manos. El libro en cuestión era de una literatura simple, que trataba sobre el hombre y explicaba que la solución a los problemas estaba en el interior del ser; realmente no era un texto que al pequeño Mario le gustara demasiado, pero se sintió atrapado y no pudo dejarlo hasta terminarlo de leer. Unos días después, de finalizada la lectura, le vino a la cabeza un párrafo que decía:

"Los secretos del hombre no lo hacen ni bueno ni malo,
estos solo condicionan su universo y lo limitan en lo
que se puede o no decir; de esta manera se encuentran
el hombre y su ser atrapados y pendientes de una palabra."

No le prestó importancia, hasta que por la tarde volvió a tomar el libro, marcó palabras en cada línea y formó:

"los secretos del universo, se encuentran en una palabra"

Se quedó pensando en esto y retomó la lectura de un clásico, “Hojas de hierbas” de Walt Whitman.

Los años pasaron y Mario investigó en diferentes textos en búsqueda de alguna información sobre esa palabra oculta que nombraba aquel libro, el cual siempre llevaba consigo. Prestó el ejemplar a diferentes personas y cada vez que le era devuelto arremetía con preguntas acerca de que le había parecido, a algunas de estas personas les parecía un libro intranscendente lleno de ideas trilladas y simplistas, a otras en cambio profundo y audaz; pero, ninguna decía nada respecto del párrafo que alguna vez Mario marcó con lápiz y luego borró. Esto lo llevo a pensar que no cualquiera podía captar el mensaje, se sintió un elegido.
Cuando comenzó a trabajar como canillita con su tío, luego de la muerte de su padre, se topó con otro libro que también tocaba el tema, a diferencia del primero este era una novela, de un autor colombiano y hablaba muy por encima de esa palabra secreta:

“…como aquella palabra mágica que esconde todas las respuestas a los misterios del universo y quiénes la conocen adquieren el conocimiento, al precio de dejar la vida terrenal…”

Mario sintió la necesidad de contactar al escritor, suponiendo que este tendría la información que él buscaba; investigando supo que vivía en Bogotá y se contactó con su agente, luego de varias comunicaciones vía locutorios, lo convenció para que le pasara la dirección de Carlos Tejada, autor de un par de novelas y algunos libros de poemas.
La primera de las cartas que envió fue de elogios hacia el escritor, sabía que primero debería ganar su confianza, las que siguieron no variaban mucho a la primera, la última trataba netamente sobre la novela “La tierra es tan lejana como el cielo” que era la que contenía el pasaje que a él le interesaba. Al cabo de varios remitente-destinatario y a pedido de Mario, Carlos le mandó una nota con un número telefónico, a la semana de recibirla el canillita llamó.

-Alo – dijo una voz con acento centroamericano al otro lado del tubo.
-Hola, ¿Carlos Tejada? – Preguntó
-Si, usted debe de ser Mario Constantino, me doy cuenta por su acento ¿Cómo anda?
-Muy bien, no me imaginaba su voz así.
-Es una sensación rara ¿vio?, imaginarse una voz y luego escucharla, es como cuando uno escucha su voz grabada por primera vez, siempre parece la de otra persona.
-Tiene razón. Espero no molestarlo y no ser inoportuno.
-Quédese tranquilo mi amigo; estaba tomando un descanso, luego de largas horas de escribir, sinceramente, le agradezco su llamado, es bueno hablar con alguien y salir un poco del trance en el que nos sumergimos los escritores.
-Bueno, yo le agradezco que me atienda ¿trabaja en un nuevo libro?
-Siempre estoy escribiendo, un poco por obsesión y otro por placer – la risa cómplice hizo que Mario también riera.
-Lo entiendo, a mí me sucede lo mismo pero desde el otro lado, desde la lectura.
-Pero le digo, no sé si será un nuevo libro o tal vez un borrador más, que…- una pausa se hizo en la voz de Carlos – ampliará la gran pared blanca de ladrillos de papel.
-Aunque no se publiquen no dejan de ser libros.
-Es muy interesante conversar con usted, pero si es o no un libro es discutible.

La charla telefónica prosiguió por algunos minutos más, hasta que Mario, por cuestiones económicas, se despidió y colgó.
Había ganado la confianza del escritor a través de varias llamadas telefónicas, era el momento de preguntar. Era un martes de lluvia, gris y fresco; poco movimiento de gente en las calles, poco trabajo en el kiosco.
Mario cerró el puesto y se dirigió al locutorio, saludó como de costumbre al encargado y agregó “hoy es el día”, el joven solo devolvió el saludo con la cabeza y le informó que la cabina dos estaba libre. Dejó el libro sobre la tabla que sostenía a un teléfono gris (o tal vez este sostenía a la tabla) y marcó el número internacional, lo invadía una ansiedad paralizadora. A cinco mil kilómetros levantó el tubo el colombiano con un tono alegre en la voz al escuchar a Mario (según palabras del mismo escritor). Durante media hora la charla fue un resumen del tiempo que habían pasado sin hablar; luego, Carlos le contó que estaba por publicar un nuevo libro, mientras intentaba contarle sobre el mismo, Mario juntó fuerzas y le hizo la pregunta:

- Discúlpeme, Carlos, que lo interrumpa, pero debo preguntarle algo. – sonaba un poco nervioso
- No hay problema amigo, dígame.
- Es algo que desde hace tiempo no me permite descansar tranquilo
- ¿Qué le pasa? ¿Qué es tan grave? – con preocupación en la voz pisó el escritor las palabras del canillita.
- Es respecto a su libro, el que me llevó a llamarlo por primera vez, más precisamente un pasaje del mismo.
- No entiendo de qué me está hablando
- Déjeme terminar. – Mario repitió la frase del libro y luego le leyó su lectura.
- Ahora recuerdo sí esa parte del libro, cuando el niño se encuentra en la calle con un viejo mendigo.
- Necesito saber si usted también encontró el mensaje en el libro “El hombre y el problema de ser”
- ¿De qué mensaje me habla?
- El mensaje oculto – y leyó el mensaje

"los secretos del universo, se encuentran en una palabra"

- Mmm, leí el libro, pero me pareció un libro poco interesante.
- Amigo mío, ¿la frase? La pudo descubrir y eso lo llevo a escribir el libro que yo leí suyo, por eso investigó sobre los misterios.
- Mire Mario, yo perdí mucho tiempo investigando, como usted dice, para ese libro y nunca pude llegar a nada, pasé más de la mitad de mi vida pensando en esa palabra, debido a que muchas veces me pregunté por cosas misteriosas que pasaban en el mundo.
- Pero entonces, solo se desahogo escribiendo el libro. O tal vez, ¿pensó que haciendo eso encontraría lo que buscaba? Y ocultó un mensaje para saber si no estaba loco, si alguien más lo encontraba era porque también tenía su interés.
- Está en lo cierto en todo, y veo que usted esta exactamente en el lugar que yo estaba, pero hágame caso no vale la pena que eso lo paralice. Siga adelante con su vida, no existe tal palabra.
- Estoy seguro que voy a encontrar esa palabra, no voy a parar ahora. – ya en un estado muy nervioso y con una voz temblorosa le dijo Mario.
- Usted está loco, haga lo que quiera, pero no me vuelva a llamar, yo ya le advertí. Siento que nuestra amistad se vea truncada por este suceso, pero yo no soy quien para prohibirle su búsqueda y tampoco quiero involucrarme en lo que le pase. Adiós querido amigo, cuidese. – Y Carlos cortó el teléfono.

Colgó el tubo y agacho la cabeza, así cabizbajo salió del locutorio dejando en el mostrador el dinero de la llamada y sin saludar. Se sentía defraudado por el escritor y por él mismo, llegó a su casa y se recostó vestido sobre la cama, mirando el techo tomó los dos libros y los releyó hasta quedarse dormido. Al día siguiente no abrió el quiosco, recorrió librerías y bibliotecas buscando más información sobre el tema. En la Biblioteca Nacional, mientras leía unos textos de Jorge Luis Borges sobre laberintos y espejos, se le acercó una joven y le preguntó si le gustaba “El Maestro Borges”, Mario levanto la vista y la vio, asintió con la cabeza porque no pudo decir palabra alguna ante la belleza de Maga, así se presentó, la invitó a tomar asiento y partiendo desde este autor argentino la charla fue circulando por todos los laberinto que este pudiese haber inventado.

- Así que Maga, ¿Cómo La Maga de Cortazar?
- Podría ser, o como una Maga que realiza misterios – le sonrió mientras sus labios finos y marcados dejaban salir las palabras.

En ese instante Mario bajó la cabeza mientras la ladeaba con una risa entre dientes y se repetía a sí mismo “es increíble, tan simple, como increíble”, la invitó a cenar, guardo los libros, tomó su morral y salieron a Agüero, una lluvia fría comenzó a caer. Ella sacó un pequeño paraguas y le dijo que se acercara para que no se mojase y el saco su saco y se lo puso sobre los hombros al descubierto de ella y automáticamente al caer las manos se entrecruzaron los dedos.

- ¿Qué sucede?- pregunto La Maga, su Maga.
- Nada, descubrí una palabra nueva e importante hoy
- ¿Sí? ¿cuál?
- Estuve años buscando una palabra secreta que al conocerla revelara los misterios del universo, y hoy me di cuenta que la palabra no es un nombre de Dios como algunos creen.
- ¿No?
- No, es un nombre de mujer y no es un nombre único, es decir es único para el que lo encuentra pero no hay un solo nombre sino que hay un solo nombre para un solo hombre. Y también es cierto lo que decía un amigo escritor en un libro uno paga el conocimiento con dejar la vida terrenal porque uno empieza a vivir más allá de esta tierra, este suelo, esta realidad tan rígida, vive conectado por algo no visible.
- No te entiendo nada de lo que decís – ella se reía a carcajadas.
- No hay nada que entender, hay que seguir camino que siempre se encuentra la palabra, la misma que hoy se cruzó conmigo y que hizo que el misterio de la lluvia repentina en la calle tenga una explicación.
- ¿Cuál?
- Primero mi búsqueda me llevó a la biblioteca no por casualidad, ahí apareciste porque yo había tomado unos libros de Borges, eso hizo que me hablaras. Luego con la lluvia; salimos y se largó, vos sacaste un paraguas, te agarró frió, yo te di mi saco y eso llevó a que nos tomemos las manos y nos besemos. – soltó la mano de Maga y se dio vuelta para mirarla.
- Pero si no nos besamos – cuando terminó de decir eso los labios de ella eran cuatro.

Llegaron a un restaurante, cenaron, bebieron algo y quedaron en verse en el puesto de diarios al día siguiente. Cuando el poeta Aranguren pasó por el quiosco Mario estaba felizmente sentado leyendo Rayuela, lo miró y le dijo “en este libro siempre estuvo la palabra, pero nunca lo hubiese visto sin pasar por todo lo que pase”, el poeta sonrió prendió un cigarrillo “siempre te dije que leas a Cortazar”.

Gaston Pigliapochi
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Dragón

2010-01-13T15:17:00.002-03:00

(foto tomada hace unos años en un cumpleaños mio en el patio de mi casa)

Y Asomó su cabeza verde, sus ojos saltones desorbitados, expeliendo humo por su enorme boca, un animal asi no debería de existir, supuse. Me miró fijo y me dijo "ya está hecho", mi noción de tiempo y espacio desaparecieron en ese instante, mis recuerdos ya no eran más míos ni siquiera eran recuerdos, no estaban más; entendí que esto era borron y cuenta nueva. El animal sonrió y despegó con sus dos pequeñas alas que parecían que no podrian levantar ese cuerpo, pero lo hicieron; nunca más volví a verlo, lo único que sé es que ya no era más yo, era otro.
Una nueva vida comenzaba.

Una moneda

2009-12-12T15:49:00.001-03:00

Se encontró una moneda en la calle Libertad, a la altura en que esta cruza Tucumán, la tomó y la guardó, no importaba su valor, sino el hecho que por fin encontraba algo sin buscarlo, lo primero que notó al retomar la calle Corrientes, para el lado del obelisco, fue que una concentración de gente que hasta hacía una hora estaban protestando por algún motivo (que no pudo vislumbrar) había desaparecido, no quedaba nadie, así como tampoco banderas ni estandarte, no le dio importancia, supuso que la marcha concluyo en el trayecto de su viaje. Bajo las escaleras que dan entrada a la estación de subte, esa misma que todos los días engulle gente para alimentar sus gusanos de fierros, saco el dinero para comprar su pase y no quiso utilizar la moneda que había encontrado, así que la volvió a guardar, llego el tren, se abrió su puerta, subió y se sentó, sintió alivio al encontrar lugar, no quería viajar parado.
En Chacarita tomo el colectivo que lo llevaría hasta unas cuadras cerca de su hogar, llego a la casa, entro, se preparo la cena, cenó y se fue a acostar. Se levanto temprano como era su costumbre, fue agitado en busca de sus pantalones los revolvió en busca de la moneda, allí estaba, en el lugar que estos tienen para depositarlas, en realidad ese espacio fue inventado para los relojes de cadena, pero hoy en día son simplemente monederos. El miedo de perderla le perturbo, solo había sido un sueño que la perdía o tal vez el sueño era que la encontraba y por eso quiso estar seguro que estaba allí.
Encendió la radio y escucho las noticias, las mismas de siempre la guerra en oriente, tomo la moneda y comenzó a jugar con ella, siempre le gusto jugar con monedas hacerlas desaparecer y aparecer por detrás de la oreja de alguna dama para impresionarla, así que la tomo con el dedo índice y el pulgar y comenzó a pasarla por sobre los otros dedos de forma decreciente es decir desde el índice hasta el meñique y luego volviendo de forma creciente. Pero esta vez algo sucedió, sintió la necesidad de hacerlo y siguió un largo rato así, desayuno y salio corriendo a tomar el colectivo para empezar la rutina diaria, ya que era tarde. Parecía mentira, llego a la parada y allí estaba esperándolo, subió saco su boleto desde luego sin usar su moneda nueva, nueva para él. En el trabajo la radio encendida daba noticias nuevamente de la guerra, hablaban de un cese de fuego, que había comenzado hacia una hora y media, le pareció reconfortante la información, pero no le presto mayor atención, transcurrió la mañana como siempre, en su hora de almuerzo saco su moneda y volvió a su juego, pero esta vez comenzó al revés desde el meñique hasta el índice, y así paso sin comer nada sus cuarenta minutos de descanso, volvió a las tareas, la radio informaba de la ruptura del cese de fuego en oriente, otra vez la guerra pero esta vez se hablaba de un modo totalmente indiscriminada, civiles y soldados eran lo mismo para cualquier posición. Levanto la cabeza y se quedo petrificado, absorto sus compañeros le preguntaban que le pasaba y el no contestaba, hasta que por fin emitió palabras.
-Yo soy el culpable de esto, sostuvo tomándose la cabeza con ambas manos.
¿De que hablas? le preguntaron
-Ahora me doy cuenta, nada fue casualidad.
Y de hecho nada era casualidad, la moneda, la manifestación, la guerra, los viajes.
Tomó la radio y salió corriendo de su ámbito laboral, se fue hacia la plaza San Martín, se sentó en un banco y encendió la radio, el locutor hablaba de alguna tontería, sacó su moneda y comenzó su juego, pero otra vez desde el meñique hacia el índice, estuvo así durante una hora, hasta que al fin en las noticias se dio a conocer una rara enfermedad que volvía locas a las vacas en Europa, y suspendían la importación de carne argentina, también se dio a conocer la caída de un avión en Estados Unidos, no entendía lo que pasaba, dejo la moneda y pensaba en lo que había hecho mal.
Se sentía intrigado, la culpa que él creía tener sobre los hechos le estaba carcomiendo la cabeza, se volvió con la angustia a cuesta hasta su casa, el subte vino repleto y con retraso, tomó el colectivo en Lacroze, también lleno de gente, cosa rara saliendo de la cabecera, en el trayecto se descompuso el coche el pasaje tuvo que bajar y esperar otro colectivo, dejó pasar varios, quería llegar cuanto antes a su casa y descansar.
Se sentó en el living a pensar que era lo que sucedía. Luego de varias horas llego a la conclusión que la moneda, no era una moneda común, sino que en ella se encontraba el manejo del universo o de los acontecimientos en el mismo y que acorde al sentido en que jugara con ella las cosas pasaban de una forma u otra. Los días que vinieron fueron uno igual al otro (como siempre diría yo), pasó casi toda hora moviendo la moneda y en esos instantes el mundo forma ideal, pero en los momentos que por cansancio u otro motivo no tomaba el habito que se le había creado, el mundo sufría de grandes atrocidades. Esto lo llevo a estar todo el tiempo posible con la moneda. Ya no iba a trabajar, es mas, no salía de su casa mas que para la compra del periódico y víveres. En su habitación lo rodeaban radios y televisores. La preocupación por la tranquilidad universal lo empujaba a un aislamiento y casi no alimentarse. Al cabo de unos largos meses, su mano izquierda tenia gastados los bordes de los dedos o mejor dicho tenia callosidades y sentía un dolor muy grande de esta manera comenzó a utilizar la derecha, su dolor lo hizo abandonar su hermitañismo el día que fue al medico, este le dio para tomar un antiflamatorio, camino a la farmacia nunca ni por un instante dejo la moneda en calma, ya tenia una destreza increíble, paso por una bar y decidió tomarse una grapa antes de continuar por la ruta a comprar los fármacos, entró tomo asiento y llamo al mozo, al acercarse este ultimo a su mesa le señalo con el dedo índice de la mano misma que sostenía un trapo rejilla con el que limpiaba los restos y mugre de la madera oscura de las mesas a una persona sentada en el otro extremo de donde se encontraba él, un lugar entre penumbras.
-Aquel señor lo llama, quiere charlar con usted dice.
Sin ningún tipo de pregunta, sin emitir palabras, fue y se sentó junto al anciano.
-Discúlpeme joven, yo no quería cargarlo con esa cruz – Le dijo el viejo decrepito.
-¿De que cruz me habla?
-De la que hace girar por entre sus dedos, la moneda.
-¿Como supo de la moneda?
-Yo viví cuarenta años con ella, mejor dicho estuve muerto por cuarenta años, perdí mi juventud, hasta que un buen día decidí deshacerme de ella y la tire, supuse que alguien la había encontrado, y cuando entro me di cuenta que era usted.
-Yo creí que me estaba volviendo loco, que esto no podía ser cierto
-Es tan cierto que da miedo, lo sé, pero hágame caso, tírela, viva, ¿cuanto hace que no se divierte?
-No hay tiempo para diversión, no puedo tirarla, mire si cayera en manos de cualquiera.
-Bueno haga lo que quiera, yo se lo advertí, mas no puedo hacer.
-Me gustaría saber como consiguió la moneda.
-Al cumplir los diez y ocho años mi abuelo me la dio, me dijo ya sos mayor ya te podes hacer responsable, acá esta el destino de la humanidad me dijo y yo me le reí en la cara, eso me costo una bofetada, me di cuenta que el viejo, que irónico yo ahora digo el viejo, sentía que era cierto lo que me explicaba.
-Y ¿Cómo la consiguió su abuelo?
-No lo sé, el pobre murió al día siguiente de darme la moneda. Ahora déjeme tomar mi jerez tranquilo, solo quería avisarle a lo que se enfrenta y nuevamente le pido disculpas.
Se alejó, y salió del bar sin tomar grapa, volvió a su casa sin comprar el remedio. A estas alturas ya no recibía a nadie, sus amigos le dejaban notas a través de la puerta para saber si estaba bien, desconecto el teléfono.
Una mañana yo me encontraba en el bar tomándome un café expreso y ví entrar a un hombre muy deteriorado, pensé que era un linyera mangueando, baje la cabeza y seguí escribiendo mis notas sobre los mosquitos terrestres que chupan mas sangre que los insectos, cuando vi una mano lastimada y roñosa que se apoyo en mi mesa, mire al hombre.
-Veo que es escritor, y como tal ¿cree en cosas fantásticas?
-Depende de que llamemos fantástico, pero por favor siéntese.
-¿Ve esta moneda que tengo entre mis dedos? Es el secreto del universo, es peor que la caja de Pandora.
-Aja, y ¿cómo es eso, me la deja ver?
-No puedo, ya le cuento todo, usted quizás sepa si hay alguna forma de parar con esto.
El hombre me contó la historia que mas arriba les relate, le dije que deje la moneda quieta y veríamos que pasaría y le explique que era imposible que no haya forma de acabar con algo que no existe. Se levanto indignado y apoyo su mano nuevamente en la mesa, se dio media vuelta y salio del lugar, cuando mire detrás de mi taza de café ví la moneda, es de veinticinco guitas la tome y la guarde, acomode mis papeles y me fui para mi casa, en el camino saque la moneda y la fui inspeccionando, era una moneda común y corriente, mientras caminaba mirándola me tope con un anciano que me dijo “no se preocupe parece común, esa es una de sus cualidades, pero no es común, toma la forma de una moneda equivalente a veinticinco centavos actuales en cualquier momento de la historia, es indestructible e inviolable” y siguió caminando como si nada, me quede viendo al viejo alejarse, pensé en ese instante que el mundo esta lleno de gente enferma.
Una vez en mi casa me dispuse a mover la moneda como el tipo aquel me contó en su historia y prendí la radio, las cosas iban bien, después de un par de horas la moví al revés y las cosas empezaron a cambiar, no puede ser cierto, no es posible, la deje ayer sobre la mesa, ahora la miro y las noticias en el mundo no son alentadoras, entonces la estoy tomando nuevamente pero resulta que soy zurdo y yo empecé jugando con la mano equivocada, ya pasaron varios días y no logro que las cosas se reviertan, prendí la radio las noticias cambiaron, funciona, me esto me esta desesperando es muy difícil escribir con una mano sola.
Ya ha pasado 5 meses en resumen hubo cosas buenas y malas, pero también deje la moneda quieta muchas veces.
Ya van 10 años, mi mala alimentación me juega malas pasadas, me siento solo, nadie me cree, yo tampoco, igual ya hace mas de 5 años que no escucho las noticias ni leo ni veo nada, solo muevo la moneda y estoy seguro que lo estoy haciendo de la forma correcta, o al menos yo estoy convencido de eso, el único contacto con el mundo exterior son estos textos que les hago llegar a ustedes. Al fin y al cabo todo es una cuestión de Fe.
Señores, creo me estoy muriendo así que antes que todo esto sea en vano, he decidido enviarles en esta última carta con textos la moneda, espero que el mundo sepa perdonar lo que pasará mientras esta nota, con la moneda adjunta, llega a ustedes; sabemos cómo funciona nuestro correo por ahí se pierde la carta y el destino de todos sea el mas horrendo que podamos imaginar.
Me despido atentamente.

Gaston Pigliapochi
Copyright © - Derechos Reservados. ®

2009-12-08T02:49:00.001-03:00

"Tomo la flor con la Siniestra, no puedo sostenerla y cae. Ahora la sostengo con la Diestra y la flor muere..."

2009-11-04T15:07:00.004-03:00

NUEVO BLOG

2009-09-16T11:43:00.004-03:00

Amigos y amigas, les comento que empezó a funcionar el nuevo Blog en donde colaboramos tres personas, la idea del mismo es escribir textos con una misma idea o consigna desde distintos puntos de vistas literario. Espero que les guste y lo disfruten como nosotros lo hacemos al crearlo. Gracias y comenten, ya que esto es importante para que sepamos si vamos encaminados o no.

http://monocromoentrestiempos.blogspot.com/

Caridad

2009-09-08T15:02:00.001-03:00

Sin techo la noche es más larga,
el frío carcome el alma.

Viejos dioses clavan la estaca,
queman maderos en tu casa.

Perpetuar la pena del que nada tiene,
dar algo para no dar nada.

Manos vacias que fue vida,
culpa que con caridad se lava.

Tiempo II

2008-12-30T14:43:00.006-02:00

Era como un domingo, pero no era ese día; era un miercoles, sí miercoles 24 de diciembre. Nos pusimos a ver fotografías que mi tía guardaba, y me ví en varias de esas cartulinas multicolor.
Es increible en ese momento, el de verse a uno pero siendo otro, el tiempo golpea la cabeza con su bolsa de arena; me busqué en otras y en cada una era otro, encontré una en la que estabamos en Las Toninas, y mi hermana me dijo: ¿te acordás que aca me salvaste la vida, que jugabamos y un caño se empezó a caer y vos saliste corriendo y lo paraste en el aire?, le dije que no, que no recordaba eso; es más no recordaba nada o muy poco, recordaba una cama cucheta y yo que no quería dormir solo (aclaro que era un boludon de pelo en pierna ya) y que caminamos un monton desde el micro hasta la casa; y recuerdo a mi tío cargando los bolsos, las caminatas a la playa, que en la esquina había un campo vacío, pero en realidad no recordaba nada de esto, esto lo recordé después, dos o tres días mas tarde. Es increible esa foto no me recordó nada, tal vez ese ser otro, signifique que tengo otra memoría. Esto lo contradigo al instante, y pienso que es cierto que la foto te quita el alma, pero no cuando te la sacan, sino cuando la ves ya revelada; en el momento del encuentro con uno mismo al alma se le desprende un pedazo, y te quedas en una nebulosa, que unos días despues te lleva a ese momento, es como si el pedazo de alma viajara hasta ese momento y cuando vuelve te trae el recuerdo. En mí es mas directo el recuerdo por aromas y sabores. Cafe con leche, Capilla del Monte; pasto humedo o previo olor a lluvia, la costa; Asado, campings en varios lugares.

Al fin y al cabo, creo que los recuerdos nos mantienen el alma unida.

Gaston Pigliapochi

Un temita excelente de Silvio "Esto no es una elegia"

Molesto (repost, ahora con temitas)

2008-12-24T01:46:00.002-02:00

Me molestan los que me apuran para caminar y los que caminan lento delante mío, me molestan los que esperan ansiosos mi asiento y los que no se lo ofrecen a alguna embarazada, me molesta el miedo del cobarde pero también la valentía del amante, me molesta la lluvia en verano y el sol en otoño, me molesta el maltrato de los poderosos y el paro de los que reclaman, me molesta el frío en los dedos pero también el calor en el cuerpo, me molesta la falta de respeto y el abuso del respetado, me molesta la literatura barata pero más molesta el intelecto del que se cree superior, me molesta la hipocresía y la falsa modestia, me molesta la mentira de la verdad y la verdad de la mentira, me molesta el autoritarismo y también el pacifismo, me molestan los gringos pero también los rusos, me molesta tu recuerdo y tu ausencia, me molestan las fotos viejas y la vida nueva.
Sobre todas las cosas me molesta estar tan molesto.

Una mañana crítica

2008-12-16T20:43:00.011-02:00

Comienzo a escribir, como tantas otras veces, desde la nada (que también es el todo); por qué, me pregunto; porque me levanté con mi consciencia crítica en alto, en alerta.
Me vino a la mente una situación que vivimos a fin del año pasado, cuando realizábamos unos conciertos con la idea de difundir la cultura, cuando cuatro gerontes retrógrados que formaban parte de la comisión de una biblioteca "popular", nos sacaron de su grilla porque les convenía más alquilar el salón, es decir dejaba más plata, yo no sabía que la cultura debía dejar plata (no digo que tenga que ser pérdida, pero se supone que una biblioteca popular...). Bueno, el punto es que es cierta esa frase que dice esta gente, "la juventud esta perdida", claro porque estos que representan el pasado escondieron las brújulas; ahora, para encaminar las cosas, deberiamos empezar por mirarnos todos y ver qué hicimos y qué hacemos para que las cosas cambien y no seamos mañana (no falta mucho) el reflejo de esos ancianos; con esto no quiero decir que todos sean así porque sería una mentira, hay muchos que se juegan y hacen cosas y apoyan a los jovenes, pero estos que joden, que son la minoría, resaltan.
Por otro lado, pensaba, a raíz de esto, en la involución que estamos haciendo. Pensemos un poco, cuánto le costó al hombre caminar en dos patas (sí, patas), el esfuerzo que significó, es más, todavia no estamos preparados del todo, y no creo que lo estemos. Inventamos maquinas que nos transportan y pasamos más tiempo en cuatro patas nuevamente, sean de auto, de sillas, de bancos, evolucionó (si es que el que lee cree en esto) de las aguas para hacerse terrestre y nos volvemos loco por volver al mar, ya sea en barcos o al fondo, buceando. Otros evolucionaron de las aves y con el tiempo creamos aparatos voladores; pero esto no es lo mas grave. Lo más grave, a mi parecer, es como todo se fue ajustando para eliminar el avance más importante y que nos separa por sobre todas las cosas de los animales, la palabra, la abstracción. Estamos actualmenten, en un mundo donde las palabras se fueron reduciendo a simples sonidos guturales y que son representados en la escritura también. Por su parte, el pensar se fue eliminando (a raiz de lo anterior), se está perdiendo la capacidad de la abstracción, de pensar sin necesidad de ver una representación de un objeto, la capacidad de poder pensar más alla de esa analogía que alguién llamo cama o naranja. Pero esto, pienso yo, no es casual es consecuente con lo que se busca: a que no haya pensamiento crítico, ni consciencia crítica y así todos seremos autómatas de alguién o algo, porque la tecnología que aplaudimos de pie cuando avanzó y redujo sus costos (¿redujo sus costos?), y no pagamos tan poco, sino que pagamos un precio mucho más alto, a la larga pagamos (y hoy lo hacemos) con dependencia: al celular, a al computadora (sí, es absurdo que este escribiendo en una computadora, de hecho mi trabajo pasa por la tecnología, por eso creo que sé de lo que hablo). Aplaudimos también a la ciencia que avanzaba, que jugaba a ser omnipotente, y así eliminamos enfermedades. Pero, digo yo, ¿las enfermedades no son parte de la evolución de la especie, de la sobrevivencia del más fuerte?, así como se inventaron grandes sistemas de matanzas que pone en juego a la vida humana, también este manejo de la ciencia lo hace, ya que el hombre vive más (¡bravo!), pero ¿y la superpoblación? ¿y la riqueza acumulada en un porcentaje muy chico de personas en el mundo? De esta manera solo tienen alimentos un número muy bajo de habitantes, y ni hablar del acceso al agua potable.
Bueno, este fue mi pensamiento del día que podría cerrar preguntandome, ¿en qué momento el ser humano dejó al humano, para solo ser?.

Gastón Pigliapochi

Dos temas de Silvio que creo que representa mi cabeza hoy:

2 de diciembre, un año más (o un cumpleaños menos) 30

2008-12-02T19:37:00.004-02:00

Hoy ha pasado un año desde la última vez que cumplí años. Un cambio de década, un cambio de dígito, tal vez, solo un día más. No haré balances ni cosas por el estilo, esas mediocridades que uno hace para no pensar en que el tiempo pasa, y se acorta la vida, no solo nos volvemos más viejos. Así que solo me detendré a planear mis próximos pasos, para tomarme de sorpresa y sentir que solo es un día normal (como siempre solo son palabras que se llevará el almanaque al cambiar el número 2 por el 3) y a la 20 y 30 horas naceré nuevamente, como cada año, o diría yo, como cada día.
Y lo bueno del paso del tiempo es la cosa que vamos acarreando: amigos, amores, historias, fantasmas, muertes, todo todo suma en nuestro haber; haber nacido, significa que la casualidad se dió cuando un espermatozoide en millones entró en un óvulo y hoy yo soy esto, es uno en millones, es también lo que da fuerza a la teoría del caos un pequeño cambio, otro espermatozoide, y hoy no sería yo, o tal vez si pero otro, otro yo, que en el infinito de las palaras escribiera lo mismo que yo escribo ahora.
Bueno dejando las palabras y las pavadas que suelo escribir digo que:
HOY ES MI CUMPLEAÑOS y me regalo este texto y agradezco a todos lo que me leen y sobre todo a todos lo que me acompañan en el camino de la vida.

Extrañando

2008-11-11T00:41:00.003-02:00

Podría decirte que son mis labios los que te recuerdan, con una memoria furtiva, carente de dolor y con una alegría presente. Aquella noche en la que el alcohol de tu fruto maduro nos embriagaba; las manos buscando huecos libres, cuan libros en una biblioteca, donde alojarse; los besos, entre sueños, que estos labios recibían; el olor de la mañana en la almohada. Todo tan presente hace que la ausencia asuste.
El mundo sufre de grandes ausencias: el amor, que se ofrece con cuenta gotas de cianuro; la vida, que está en oferta y no vale nada; el porvenir, que se parece tanto al pasado, es oscuro y frío. Pero, qué importa lo que sucede allá afuera, si yo acá te recuerdo junto con mis labios, y todo eso que falta está firme: el amor, la vida y el porvenir.

Las consecuencias del Neoliberalismo en la Argentina

2008-10-11T00:13:00.007-03:00

Esta monografía fue realizada para una materia de la facultad, como me gustó el resultado final la coloco acá. De esta manera verán, en resumen, lo que sucedió con el Neoliberalismo en nuestro país. Voy a ir poniendolo de a poco, ya que es un poco largo.

Todos los derechos reservados a:
MONTAÑO, Daniela
OLIVETO, Pablo
PIGLIAPOCHI, Gastón
SAVASTANO, Martín

Introducción:

La presente monografía tratará de analizar el impacto producido por el proceso neoliberal en los sectores populares, instaurado en la Argentina a partir de la década del setenta. Analizaremos cómo el desarrollo del Neoliberalismo afectó desde una perspectiva territorial, laboral y social a estos sectores.
Nos basaremos en los postulados teóricos planteados por los siguientes autores: Gorz, Calello, Schapira y Castel.
A partir de haber realizado un trabajo de campo, expondremos el surgimiento de una solución por parte de los afectados, quienes se erigieron como únicos responsables de la creación de alternativas posibles para la reinserción al sistema.
Específicamente, abordaremos el caso del Centro de Formación Profesional Nº9 situado en la Villa 21-24, que se encuentra ubicada en el barrio de Barracas de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, cuyo interés radica en constituirse como una alternativa para la reinserción.
Finalmente, y desde este contexto y parados desde el Centro de Formación, nos preguntamos: ¿solución o paliativo?

Desarrollo del Neorliberalismo en la Argentina

El Neoliberalismo es un programa de relaciones complejas entre planos técnicos, económicos, políticos, ideológicos-culturales y sociales.
El plano económico es abordado a partir de los años setenta desde el colapso del mercado interno. Como consecuencia del golpe de estado de 1976, se libera el mercado de intercambio; se internacionaliza el proceso de las transacciones productivas y el tráfico de capitales y se instalan empresas multinacionales que buscan la inserción en el mercado interno.

"El éxodo de capital, en rigor, se aceleró desde comienzos de los años setenta con el desarrollo de lo que, en la época, se llamo “multinacionales”: es decir, firmas que instalaban filiales de producción en países extranjeros, con el fin de poder acceder al mercado interno de estos". (Gorz, André. Miserias del presente, riqueza de lo posible. Paidós, p. 22.)

En el plano político, se destacan la democracia liberal, la crisis del Estado Nacional, el deterioro de la Nación (por la ruptura con el Estado Benefactor) y la inclusión de programas neoconservadores. Se tiende a la autoridad política y a las formas del liberalismo económico, lo cual conlleva a una crisis de la democracia, por quedar totalmente marginados los contenidos sociales y su esencia igualitaria.

"La crisis del modelo industrializador endógeno y del estado de bienestar, hacia el año 1975; confinó a bastos sectores de la población fuera de los mercados laborales y de los servicios e infraestructuras urbanas mínimos".(Calello, Tomás. “Breve caracterización histórica de la Región Metropolitana de Buenos Aires” en San Pablo em Perpectiva. ceade, San Pablo, 2000, p 38.)

En el plano cultural-ideológico, con la inclusión de un pensamiento «único» orientado hacia el capitalismo, se pretende una ideología de «satanización» del Estado y de imposición de valores individualistas, de competencia, del consumismo y de la mercantilización de la existencia.
Con respecto al plano técnico, encontramos el desarrollo de nuevas tecnologías, en mayor medida, en el área de la informática y de las comunicaciones. A esta imposición de la tecnología no debemos verla como causa de la globalización, sino como su finalidad. La globalización dentro del territorio de la comunicación se visualiza en una concentración de los medios masivos de comunicación a unos pocos grupos económicos, lo que favorece el proceso de universalización compulsiva del ámbito cultural.

El plano social se caracteriza por la creación de ciudades y fábricas globales; la ruptura del proceso del trabajo; los movimientos del capital global; el reemplazo del fordismo por la producción flexible; el desempleo estructural; la constitución de una sub-clase de excluidos y la superpoblación absoluta de villas miserias.

«Era urgente quebrar por ese lado la combatividad de los asalariados, el poder de negociación de los sindicatos, las “rigideces” que las convenciones colectivas, los acuerdos de empresas, los derechos sociales habían introducido en las relaciones de producción. Era preciso, en una palabra, “liberar el mercado del trabajo” […]»(Gorz, André, op. cit., p. 21.)

El Neoliberalismo se impone como modelo de modernización, según las economías avanzadas, lo que conduce a la exclusión y la marginación. En este mundo globalizado, hay ganadores y perdedores. Podemos afirmar que es desterritorialización y desregulación; la liberación y la flexibilización presionan sobre la cooperación y la solidarización. Es un sistema sin instrumentos de regulación y de un esquema basado en la asimetría.

Distribución espacial de los sectores populares

Con la introducción del Neoliberalismo en el país, se agudiza la brecha entre los «ricos» y «pobres», diluyendo la clase media hacia abajo. Aparejado a esto, la distribución socio-espacial también sufre cambios: comienzan a aparecer y consolidarse nuevas formas de ocupación de terrenos, como por ejemplo el caso de los asentamientos. Sobre todo, en las zonas mas empobrecidas de la ciudad, como son los casos de La Boca y Barracas.

Es en este último barrio mencionado, donde se centrará nuestro análisis, más precisamente en las Villas 21 y 24.
Estas se encuentran emplazadas en setenta hectáreas que fueron playa de maniobras del ferrocarril. Con la crisis industrial y las nuevas formas de economía inmaterial y de servicios, muchos terrenos ferroviarios cayeron en desuso, al mismo tiempo que los ferrocarriles.
El proceso de doblamiento se da por etapas: un primer período abarca de 1965 a 1970, en el que llegan las primeras poblaciones del interior (salteños y tucumanos), que se ubican en la actual Villa 24, y las primeras poblaciones llegadas desde el Paraguay, que lo hacen la Villa 21. Este primer período no es ni arbitrario, ni aislado:

«[…] desde 1960 se produjeron modificaciones de importancia en los usos legales del suelo y el proceso de suburbanización. Se produce una disminución progresiva del subsidios al transporte y junto a ello se agrega la merma de la contribución de los loteamientos económicos». (CALELLO, Tomás, op. cit., p. 38.)

Esto lleva a que las migraciones se centren dentro de la ciudad y cerca de los centros laborales.
Una segunda etapa se inicia en el año 1976, período de la dictadura, en la cual la lucha se da para evitar la erradicación de la villa y como mecanismo de organización de los vecinos para resistir. Topadoras arrasan con la mayoría de las casillas, pero, gracias a la lucha vecinal, se logra subsistir:

«[…] durante el período 1976-1983, las políticas urbanas implementadas por el gobierno militar influenciaron drásticamente el sentido de las transformaciones socio-espaciales, mediante las relocalizaciones industriales y la erradicación de las villas miseria de la capital y su posterior traslado».(CALELLO, Tomás, op. cit., p. 38.)

El tercer período tiene lugar luego del gobierno militar. Se produce un marcado aumento de la población, ya no solo interna, sino que, además, la crisis de los países vecinos provoca la emigración en masa, lo que lleva a la superpoblación de la villa. La construcción se eleva, ya que los alojados, con poco espacio para desarrollarse en horizontal, empiezan a construir en altura para dar lugar, muchas veces, a sus propios familiares.

Si bien, en un principio, la idea era la de integrar este asentamiento a la ciudad y proveerla de agua y electricidad, esto nunca se llevo a cabo. Mucho menos, un planeamiento ocupacional con orden de calles y construcciones dignas. La electricidad sigue siendo irregular y no existe una prestación legal, por lo cual, todo el barrio está «enganchado»; el agua «se lucha» y las condiciones sanitarias son paupérrimas. «La gente acá muere como moscas, sobre todo, los niños», nos contó Jorge Yagues, director del Centro de Formación Profesional Nº 9 que funciona dentro de la villa.

Este espacio no aparece ni en las guías de calles y barrios, ni en los folletos del Ministerio de Educación de la Ciudad, solo aparece en la cruda realidad de los que viven allí y en el discurso de quienes quieren eliminarlos.

Este proceso neoliberal, empobrecedor, se encrudece por

«[…] los cambios en la organización del mercado de trabajo que tiene raíces en el proceso de desindustrialización que toca desde los años setenta […] estas has sido las medidas de ajuste (plan de convertibilidad, apertura económica, privatización masiva, reforma del estado) comprometidas de manera extremadamente brutal por el segundo gobierno de Carlos Menem, que provocaron la supresión masiva de empleos en el ámbito publico, el desarrollo de la precariedad en el corazón mismo del asalariamiento y el enorme crecimiento del desempleo que pasa del 6% en el año 1991 al 18% en el año 1995».(Schapira, Marie-France Prévôt. «Segregación, fragmentación, secesión. Hacia una nueva geografía social en la aglomeración de Buenos Aires» en Economía, Sociedad y Territorio, vol. ii, núm. 7, 2000, p. 409.)

Este proceso, además de damnificar en lo más profundo a las clases bajas, golpea de lleno en la economía de las clases medias, lo que las lleva, a gran parte de estas, a su empobrecimiento. Se genera una fragmentación en los mercados de trabajo y aparecen los «nuevos pobres» a partir del debilitamiento en la coerción social:

«[…] la observación de la expansión de las formas de pobreza en la ciudad, muestra que la dilución de la pobreza no significa uniformización sino todo lo contrario […] la lectura dual del espacio conviene sustituirla por la de una segregación disociada, que supone el desarrollo dentro de cada grupo, incluso en el interior de cada vida (atomización), de las tensiones que eran hasta entonces la herencia de las rivalidades entre grupos. Esta propiedad fractal del fenómeno desigual explica la profundización de las desigualdades en el interior de los mismos territorios».(Schapira, Marie-France Prévôt. «Segregación, fragmentación, secesión. Hacia una nueva geografía social en la aglomeración de Buenos Aires» en Economía, Sociedad y Territorio, vol. ii, núm. 7, 2000, p. 417.)

Es así como las mínimas diferencias dentro de la villa generan en sus habitantes signos de pertenencia o de exclusión.

Consecuencias sociales

A mediados de los años setenta, se impuso en el país uno de los golpes de estado más desafortunados, no solo por su carácter autoritario, sino, también, por el cambio en la política socio-económica que este impuso. Con la apertura del libre mercado internacional, se comienza con una economía multinacional y con los negocios financieros. Se critica fuertemente al Estado de Bienestar por su alto aparato burocrático; esto, sumado a un gran endeudamiento de la nación y la pérdida de autonomía de las instituciones, abre la puerta de entrada a los organismos internacionales (como por ejemplo, el Fondo Monetario Internacional), los que, desde entonces, señalan las prioridades en los problemas internos y participan en la toma de decisiones. Los trabajadores ya no encuentran el amparo en los gremios, el gobierno comienza una forma sistemática de terrorismo de estado, estas dos cosas sumadas dan lugar a la rebaja de sueldos como consecuencia de que los empleados no se quejaran por miedo a perder el empleo o a «desaparecer». Se planta, de esta manera, la semilla del Neoliberalismo.

La informalización del empleo es el primer signo del cambio socio-económico; más allá de lo que el gobierno quería mostrar a través de su discurso autoritario, la desigualdad en la Argentina comienza a aumentar y es notoria debido al acrecentamiento del número de personas a las que no les quedaba otra opción que ir a vivir a las villas de emergencia. Estas, que en su comienzo habían sido creadas para albergar a los trabajadores en lugares cercanos a las fábricas y al puerto, se convierten en la vivienda de los desempleados, así como, también, es notable el crecimiento del número de estos asentamientos, con la diferencia de que en los nuevos, las construcciones son cada vez más precarias. Durante el gobierno de facto, comienza, como otro signo del neoliberalismo, la recuperación de esos terrenos que habían sido otorgados por el Estado a los trabajadores.

En el año 1983, al restablecerse la democracia, se creyó que la crisis acarreada por el gobierno militar era transitoria, pero, en realidad, era solo el comienzo. Para fines de la década del ochenta, el producto interno cae bruscamente, y el 40 % de la población se encuentra por debajo de la línea de la pobreza, hay una altísima inflación y un descreimiento en las instituciones, esto culmina con los sectores pobres saqueando supermercados durante la crisis alimentaria.

La situación vivida durante esas dos décadas conduce a que el sistema aferre sus garras y, por otro lado, favorece, en 1989, al éxito de Carlos Menem en las elecciones, período que se constituirá como ícono del Neoliberalismo. Es en este momento histórico que se termina de desarmar lo que quedaba del Estado de Bienestar, debido a que se lo culpa por sus malas inversiones en cuestiones sociales y de protección al trabajador, se pone la mira en la hiperinflación y en las empresas del Estado, tales como las de electricidad, teléfonos, transporte, etc.

Como parte de la política neoliberal, se comienza a desechar todo lo hecho por los gobiernos anteriores, y es así como se derrumba un símbolo de la Argentina: el albergue Warnes, cuyo objetivo original de su construcción había sido la creación de un hospital público, pero que el abandono de la obra llevó a que fuera ocupado por gente indigente. También es el momento del auge de los grandes monopolios de medios de comunicación, ya que se elimina la ley que prohíbe que una misma persona o grupo sea dueño de diarios, canales televisivos y radios.

Se dolariza la moneda, es decir, surge un falso oasis: el uno a uno; se reducen altamente los impuestos a las importaciones. Estos dos factores llevan al cierre de fábricas como consecuencia de que los costos de fabricación son muchos más altos que los productos importados. Por otro lado, se firma la ley de flexibilización laboral, con la que se propone la especialización del trabajo y la capacitación de los empleados, pero el hecho real es que no se dice que la ley esconde la ruptura de toda protección del trabajador por medio de la modificación, simultáneamente, de la ley de contrato laboral. De esta manera, se logra aumentar nuevamente la cantidad de familias que quedan en situación de pobreza, la desocupación se duplica durante los diez años del gobierno menemista: en 1989 era de un 7,1% y para fines de los noventa, del 14.5%. No es casual que hayan aumentado los colegios y facultades privadas, así como las empresas de salud prepaga, ya que la gente no le confía al Estado su educación ni su salud. Otra cuestión en alza es la inseguridad: los índices de delitos crecen y se genera el miedo en la población, hecho en el que participan ampliamente los medios de comunicación, lo que conduce a un fuerte aumento de xenofobia, primero hacia los extranjeros que vienen a trabajar –personas que llegan desde Bolivia o Paraguay donde, hasta ese momento, la situación era peor que la de nuestro país–. Posteriormente, este racismo instaurado en gran parte de la población cambia su objetivo: ya no son los de afuera, sino los que viven en las villas.

Así queda abiertamente aceptado que los que están en las villas son drogadictos o delincuentes, y de esta manera, poco a poco son excluidos, marginados, de la sociedad debido a que comienzan a ser tratados como ciudadanos de segunda, para darles este nombre de excluidos nos basaremos en las palabras de Robert Castel:

«Observamos […] la multiplicación de categorías de la población que sufren un déficit de integración con respecto al trabajo, a la vivienda, a la educación, a la cultura, etc., y sobre las cuales podemos decir que están amenazadas de exclusión» (Castel, Robert. Las trampas de la exclusión: trabajo y utilidad social. Colección Fichas del siglo xxi. Topia, Buenos Aires, p. 34. )

Castel sostiene que una de las formas de exclusión es aquella que se presenta cuando un ciudadano es tomado como de segunda y este hecho es avalado legal y socialmente; en otras palabras, cuando se legaliza la discriminación por algún motivo. El germen que se observa en la Argentina es la pobreza, vivir en lugares de riesgo. Podemos decir que la gente que vive en estas villas de emergencia son excluidas, sobre todo, las generaciones que crecieron en ese lugar, porque la anterior, que había perdido su empleo, podía, hasta cierto momento, recuperarlo (o al menos se tenía esa idea), mientras que los niños nacidos en esos lugares no tienen la oportunidad de acceder, siquiera, a la educación pública, como tampoco los adultos, al trabajo, ya que cuando mencionan el lugar en donde viven, no son admitidos. Claramente, se nota la exclusión, porque no hay posibilidad de reinserción en la sociedad, ya que el Estado no les provee herramientas para estudiar, ni para trabajar.

Para contrarrestar la falta de iniciativa del Estado, a comienzos del año 2000, nacen las Organizaciones no Gubernamentales (ONGs) con el fin de cubrir los problemas sociales que se estaban intensificando en el país, tratando de cubrir, además, pilares tales como la educación, el trabajo, la ecología, etc. Otro importante surgimiento suscitado durante los primeros años de esta década, es la de las cooperativas, sobre todo las que surgen como recuperación de fabricas cerradas, este revolucionario fenómeno es el que producen los trabajadores que se hacen cargo de lugares que presentaron quiebra, y en los que ellos eran obreros u operarios: las ganancias son repartidas entre cada integrante de la cooperativa.

En el año 2001, se desencadena uno de los estallidos sociales más importantes de la Argentina, dentro de un gobierno democrático; el pueblo sale a la calle debido al hartazgo popular provocado por la falta de interés del Estado por los problemas a nivel seguridad, trabajo y educación. Por primera vez en la Plaza de Mayo se juntan todas las clases sociales, y la consigna era precisa y directa: «Qué se vayan todos», la realidad era que se pedía el retiro de todo político, lo cual era la solución más rápida, puesto que el Neoliberalismo seguiría funcionando, ya que no se pedía sentarse a hablar para buscar soluciones, sino que se fueran todos. Esta movilización terminó con una fuerte represión por parte del Estado en la que murieron cuatro manifestantes.

A partir del 2002, el gobierno de turno retoma el asistencialismo que había tenido lugar en la década del ochenta, en ese momento se creó el Plan Alimentario Nacional, este plan consistía la entrega de una canasta de alimentos a hogares que presentaban problemas alimentarios. El nuevo método de asistencia del estado se produce a través de los Planes Trabajar, que exigían ciertos requisitos para recibir ciento cincuenta pesos mensuales sin tener que hacer nada. Este plan fue creado como respuesta a la nueva forma de protesta, el piquete, que es el corte de rutas o calles por parte de movimientos de desocupados, esta forma de protesta crecerá hasta la actualidad, inclusive los sectores oligárquicos que se quejaban por estos cortes y pedían mano dura, utilizarán esa medida en apoyo a una protesta del campo. Las estadísticas muestran que se reduce la desocupación, por un lado, es cierto que muchas fábricas volvieron a abrir sus puertas por el sistema de cooperativas que explicamos anteriormente, pero, por otro lado, también se considera como trabajo, a cualquier cosa que se haga cambio de un poco de dinero (changas); así como también, entra en esa categoría «el empleo en auge en esta década»: cartonear; que no es otra cosa que revolver la basura que desechan unos para poder juntar lo que sea cartón, plástico o metal, para, posteriormente, venderlo. Hoy, esta realidad sigue vigente: se sigue sin una estructura para reinsertar a los pobres al sistema, sin educación ni trabajo.

Villa de emergencia 21-24.

En la Villa 21-24 funciona el Centro de Formación Profesional Nº 9, allí su Director Jorge Yagüe, nos recibió, mostró las instalaciones del Centro y nos presento a profesores y alumnos. Allí nos brindo una amena charla donde explico los comienzos del Centro, su funcionamiento y su objetivo principal.
De esta manera, pudimos determinar que la villa se encuentra asentada en setenta hectáreas que fueran propiedad del ferrocarril. En la Villa 24 llamada “Argentina” los primeros pobladores fueron salteños y tucumanos, en cambio en la Villa 21 los pobladores iniciales fueron paraguayos. Existe también un tercer sector construido por NTH (Núcleo Habitacional Transitorio) diferenciado por su construcción y por su ubicación, sobre el borde del Riachuelo. En él las familias alojadas lo hacían, de acuerdo a una inicial propuesta, por un período corto que serviría de transito para otra vivienda fuera del Barrio. Esta etapa nunca se cumplió y las familias debieron permanecer en el lugar.
La villa hoy se caracteriza como un ambiente en donde coexisten la violencia, el hacinamiento y la marginalidad. Esta sería la “visión externa” de la sociedad rodeada de prejuicio y desconocimiento de lo que es la villa en realidad. Ya que existen grupos y actividades con un positivo aporte a la comunidad, particularmente entre los jóvenes por ejemplo: grupos de exploradores que integra niños, jóvenes y adultos y que funcionan en la Parroquia de Nuestra Señora de Caacupe.
A finales del 2001 hubo una etapa de gran desocupación que vivió el país donde los desocupados fueron por la iglesia orientados a tareas dentro de la propia villa.
Desde el 2002 la gente tiene más trabajo pero para evitar ser excluidos no deben indicar como domicilio la villa para conseguirlo. La situación en general de ingresos mejora, y comienzan a darse los primeros síntomas del ingreso de Drogas y en particular del llamado Paco (pasta base), de un tremendo poder nocivo y adictivo.
Hoy se estima la población de la villa en unas 30 000 personas la que la ubica entre las tres primeras en población en la ciudad de Buenos Aires.
La villa cuenta con dos Centros de Salud, una escuela primaria, un jardín maternal, una reciente escuela infantil y un Centro de Formación Profesional, además de los servicios educativos que brinda la Iglesia.
Sin dudas estos datos dejan en claro, que es imposible atender lo mínimo e indispensable para una población de 30.000 personas, podríamos decir que de esta manera queda legitimizado el abandono por parte del Estado y que de una manera u otra la sociedad en general les da la espalda.
Cabe destacar que el Barrio carece totalmente de una escuela secundaria, donde los niños egresados del séptimo grado puedan ser incluidos a la Educación Media.
Podría decirse que estos jóvenes quedan librados a su suerte, ya que las escuelas más cercanas están fuera del Barrio, son casi todas técnicas y se les complica afrontar los gastos por carecer de los recursos económicos necesarios. Lamentablemente en algunas escuelas secundarias al decir su procedencia, ni siquiera son anotados para comenzar con el año lectivo. Se han realizado exposiciones del caso a la Defensoría del Pueblo de la Ciudad de Buenos Aires reconociendo reiteradas veces el abandono y la falta de derecho a la salud, a la dignidad, a la educación, a una vivienda digna y a gozar de un ambiente sano. Y a pesar de esto, el Estado sigue sosteniendo su inacción ante el pedido más urgente, de abrir una escuela secundaria en el Barrio.

Centro de Formación Profesional Nº 9

En el año 2002 el Ministerio de Educación de la Nación, resuelve la creación del Polo Educativo Barracas en la villa 21-24. El proyecto contemplaba la creación de un Jardín de infantes, una Escuela Primaria y una Escuela Secundaria.
En marzo del 2003 la ONG. Vientos limpios del Sur, comienza la construcción de una escuela de oficios en el terreno del Polo Educativo. El Ministerio de Educación del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires traslada el Centro de Formación Profesional Nº9 al Polo Educativo de Barracas, ubicado en el barrio 21-24.
En marzo del 2006 la Dirección de Infraestructura Escolar del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires se hace cargo de la etapa final de la obra. Se realiza un relevamiento sobre las necesidades educativas de la población, y así se determinan los cursos próximos a dictar. Al no tener el edificio terminado se decidió comenzar con el dictado de los cursos en los distintos comedores de la villa y en otras organizaciones del barrio, dictando una docena de cursos con una asistencia de más de 100 vecinos.
Los comedores que cedieron sus instalaciones fueron: comedor Casa Cambalache, comedor Madre Teresa de Calcuta, comedor Trencito de Vida, mutual Flor de Ceibo, comedor Evita NHT Zavaleta, comedor Ayúdame a Crecer, ONG Vientos Limpios del Sur, comedor Amor y Paz y la parroquia de Nuestra Señora de Caacupe.
Las obras del edificio central finalizaron en febrero del 2007, en marzo del mismo año comienzan las obras de ampliación a cargo de la Cooperativa El Profesional, integrada por docentes y alumnos del C.F.P. Nº 24 con el auspicio de la Corporación de Buenos Aires al Sur. Se construyeron tres aulas y una sala de docentes que se anexan al edificio original, que consta de un salón de usos múltiples, un aula taller, dos aulas en planta alta, oficina y baños. El total de las obras finalizaron en Septiembre del 2007.
Se llevan dictados hasta el 2007 más de 70 cursos con una matrícula de 1500 alumnos.
Actualmente el dictado de cursos es aproximadamente de 20 con una asistencia cercana a los 300 alumnos.

Cursos que dicta el Centro de Formación Profesional nº 9:

Informática:
Operador Básico de P.C.
Operador de Procesador de texto 1 y 2. Word.
Operador de Planilla de Calculo 1 y 2. Excel.
Generador de Presentaciones. Power Point.
Operador de Internet.
Construcciones:
Introducción a los oficios de la Construcción
Albañilería Básica.
Tornería.
Cerrajería.
Herrería.
Electricidad.
Electricidad Básica.
Instalaciones Eléctricas Domiciliarias.
Electricidad Aplicada a la Industria.
Estética:
Asistente de Peluquería.
Asistente Colorista de Peluquería.
Peluquería de Damas.
Maquillaje Social.
Gastronomía:
Ayudante de cocina.
Repostería Básica.
Decoración Artesanal de Tortas 1 y 2.
Gestión:
Introducción al Cooperativismo.
Taller de Micro emprendimientos.
Idiomas:
Ingles Básico 1 y 2.
Indumentaria:
Básico de Corte y Confección 1 y 2.
Mordería a Medida 1 y 2.
Indumentaria y elementos de Crianza para el Bebe.

El CFP Nº 9 por ser la única Institución Educativa Oficial para adultos dentro de la Villa 21-24 presta sus instalaciones por ejemplo a la Secretaria de Cultura para dar sus cursos de Telar, Cerámica, Producción Artística y Tapices.
Uno de los objetivos más importantes del Centro es inducir a sus alumnos a finalizar sus estudios primarios y secundarios. Cabe destacar que en el Centro funciona el programa de PAEBYT (Programa de Alfabetización, educación básica y Trabajo) con tres maestros que dictan clases a dos grupos, uno de adolescentes entre 14 y 19 años el otro grupo para mayores adultos, para la terminación de su escolaridad primaria.
En uno de los vértices de la Villa 21-24 se encuentra el Cens Nº 75(centros de enseñanza de nivel secundario) es lo más cercano al Polo Educativo que tienen los adultos para completar sus estudios secundarios.
Todos los esfuerzos desarrollados en el Polo Educativo Barracas por el C.F.P.Nº 9
Daría sin dudas mejores resultados si se aprobara la creación de una Escuela Secundaria en el Barrio.
El objetivo del CFP Nº9 mas allá de la formación profesional del alumno, intenta que estos logren una inserción productiva, creando cooperativas de trabajo, empleo o autoempleo. El Centro es una alternativa posible para la reinserción al sistema, aunque no se lo podría considerar como una solución al problema social que afecta al barrio en particular, sino como un” Paliativo”. Teniendo en cuenta la población de 30.000 habitantes y solo 300 de ellos se encuentran matriculados en los cursos. Deberían existir muchos CFP para generar un fuerte impacto en el barrio y nos deja más en claro que en la Villa 21-24, aunque haya gente que trabaja de manera admirable, hay mucho más por hacer.

Conclusión:

Teniendo en cuenta lo desarrollado en este trabajo:

Afirmamos que, la creación del Centro de Formación Profesional es verdaderamente una solución potencial que debería ser absorbida como verdadera política de inclusión, por parte de los Gobiernos, que ataquen la raíz del problema y no se dediquen solo a “emparchar” transitoriamente la situación.
Nos referimos a que las posibilidades de aprehender un oficio tienen que si o si ir acompañadas de mejoras educativas, sanitarias, de seguridad e infraestructura que piensen en la inclusión de aquellos a los que la sociedad deja de lado.
De lo contrario el Centro de Formación Profesional Nº 9 seguirá siendo un paliativo que solo aliviara y mejorara a aquellos pocos que tengan la posibilidad y el interés de acceder a el.
El Neoliberalismo garantiza sin duda, la violencia y la pobreza en cualquier país del mundo. Esta en nosotros, que afortunadamente tenemos la posibilidad de estudiar, entender que el delincuente es la pura consecuencia de políticas nefastas tomadas por Gobiernos corruptos que responden a la minoría (Neoliberalismo), las clases dominantes como la oligarquía Argentina.

La vida en si.

2008-09-17T09:32:00.002-03:00

Posteo algo nuevo, sigo debiendo el final del cuento "la palabra".

Amanece mi esperanza
entre cruces de madrugadas
Muerte tan ingrata,
que solo quiere mi alma.

Renazco cada mañana
entre soles y tu mirada.
No le temo a la nada,
si mi sueño está en tus entrañas.

Alas 17-06-2008

2008-06-17T23:50:00.012-03:00

Y dejó de ser uno, para ser dos. Dejó de ser nada, para ser todo. Se alejó de las sombras y sus alas ,debajo de las ropas, asomaban rasgadas en girones. Era tiempo de volver a volar, ya sin miedo a caer nuevamente, sin temor a que el sol (astro radiante y furioso) por envidia derritiera sus alas y lo hiciera caer al suelo; ya quedaban atrás los días oscuros, quedaban en la pequeñez de la tierra; se perdería de vista de los simples mortales que no creían en el poder del amor, que no creían que este daba alas para volar y que solo, tan solo, el verdadero amor las sostenia en el aire inalcanzables por los rayos del sol o el frío de la luna.

FITO PAEZ - LO QUE EL VIENTO NUNCA SE LLEVO

She is mine. Fito Paez

15 Días

2008-04-28T13:51:00.005-03:00

Cómo resumir en palabras algo que le corresponde al corazón, cómo resumir quince días en un texto; creo que no es posible, que algunas situaciones importanes se perderán y otras más simples tomaran sus lugares, aunque pensándolo bien quién puede calificarlas. Dejando de lado tato preámbulo doy comienzo a la idea de este escrito.
Cada día fue mejor al anterior, la primera noche era casi normal como cualquier noche de fin de semana, ir del trabajo hacia el centro en subte, tocar el timbre y esperar con cierta ansiedad y espectativa a que baje. Hola amor, estás hermosa. Esta noche es la primera que formará parte de una convivencia casual, casual debido a que las circunstancias se dieron sin planearlas.
Y al día siguiente despertar y verla junto a mi, sabiendo que por algunos días este mágico momento se repetirá, hace parecer que todavía sigo sumergido en un sueño, luego de besarla, levantarse ducharse y caer en que no es un sueño, salir del baño y tener un desayuno preparado, yo que no acostumbro a desayunar (tal vez porque no me guste hacerlo solo), disfruto del café con leche de la misma manera que disfrutaba el que tomaba cada mañana en Capilla del Monte durante mi niñez.
Salir del negocio y luego de un día laboral volver a estar acompañado; charlamos, hacemos compras, cocinamos, vemos peliculas y compartimos una cama en la que seguramente como en la mía descansaba la soledad y que ahora la hemos desalojado.
Y como somos bichos de rutina (la gente le teme a esta palabra), armamos la nuestra y es hermosa, con alguna discusión tonta para luego terminar cagandonos de risa. El viento que mueve las arenas del tiempo es tan fuerte, que los días pasan velozmente y parece que alguien nos roba segundos y empezamos a sentir la falta que nos va a hacer el otro y tambien sentimos que esta prueba, corta pero prueba al fin, de vivir juntos la rendimos bien y ambos sabemos que podemos vivir juntos y apreder del otro y amarlo cada dia más.
Podría resumir estos días diciendo simplemente que fueron maravillos y que no veo el momento en que sean muchos mas que no haya un limite de caducidad.

Ojitos jade (Ju) Te amo.
Gaston Pigliapochi.

MI NUEVO BLOCK EN EL BLOG (modificado a sugerencia de mi amor)

2008-03-13T22:45:00.005-02:00

"Si alguna vez te fueras
aún habría primavera
La vida continuaría
pero ya sin poesía"
Solo Dios Sabe - Charly Garcia/Pedro Aznar

Traduccion:

G J
10-03-2008

Comienzo hoy, este nuevo anotador; no es un anotador cualquiera, tal vez, para la simple mirada de algún mortal lo sea, pero en estas hojas (aun) en blanco está todo el amor de quien me lo regaló.
Así como Miguél Angel creía que las obras estaban en el marmol y que lo único que él hacia era descubrirlas, quitando lo que sobraba; yo creo que los textos ya están en el papel, nosotros, los que escribimos, nos dejamos llevar por dicho papel por su energía, nuestro cincel es la pluma y nuestras hojas el marmol.

Gaston Pigliacpohi

Teletransportación (Días De Radio)

2008-03-03T19:55:00.006-02:00

Esto fue en su momento el comienzo de un radio cine que íbamos a realizar en el programa de radio que teníamos con unos amigos allá por el año 2000, el nombre del programa era "Parada Suburbana", solo quedó esto y algún casette grabado por ahí.

AGREGADO : NO ESTÁ TERMINADO EL RADIO CINE, NUNCA LO TERMINÉ. ES SOLO EL COMIENZO.

En un futuro intermedio (es decir, ni muy lejano, ni muy cercano), año 2436; una ciudad nueva, construida sobre las ruinas de lo que fue la misma antes del gran....

Esa ciudad llamada “Buenos Aires”, sí la misma de los cien barrios porteños, la de caminito, Gardel y Maradona; ubicada en uno de los países del extremo sur, contra la costa atlántica.

Pero para poder entender la historia, tenemos que remontarnos seis años atrás, al 2430. Un grupo de científicos ¿Argentinos? empezaban a experimentar con lo que la humanidad trataba de conseguir desde hacía mucho tiempo, “La tele transportación” (esto no es ni más ni menos que la desmaterialización de un objeto y la nueva materialización del mismo en otro lugar.), el mejor medio de transporte.

En un Taller (laboratorio), en alguna parte de los nuevos suburbios:

Negro (con un mate en la mano)- Cacho, encontré la forma

Cacho (que miraba televisión)- ¿La forma?, ¿la forma de qué?

N- La forma de tele transportarse

C-Ahhh!!!, sssi ssssi, y yo encontré la manera de descongelar a Mirtha Legrand.

N- No bolas, en serio, es una huevada, estuvo siempre ante nosotros y no le dimos bola

C-¿y como se te ocurrió? (pisando lo que decía el negro)

N- lei una especie de proyecto que estaban probando, que salio en “billiken desde Marte”

C (terminando el mate)- calentá el agua, y… ¿que decía che?

N(prendiendo la hornalla)-no, lo que estaba en pantalla era una pelotudez, como todo lo que sale en esas ciber revistas para idiotizar a los pibes, pero me dio el pie para mi idea.

C-y que idea podes tener vos si abandonaste el secundario en el décimo año (dura 12 actualmente)

N-un gran campo electromagnético

C-y de donde vamos a sacar el campo?

N-Pensá..., ¿Donde hay? .... “El Tren”

Para este entonces los trenes se movilizan a altas velocidades, y podrían llegar a superar la velocidad de la luz.

Luego de seis años de intensos trabajos, Cacho y el Negro lograron armar el invento. Solo tenían un problema, quien manejaría la Maquina, no nos olvidemos que estamos en la Argentina; se les ocurrió hacer una selección muy minuciosa del maquinista.

OJITOS HERMOSOS

2008-02-28T11:14:00.006-02:00

Texto dedicado los ojos mas hermosos que conocí, los ojos de "la" Musa de mis días y mis noches, que me encandilaron desde el primer momento que los ví, te quiero mucho Juli, y estoy muy contento de haberte conocido.

Y por esas cosas de la vida, de las casualidades, del universo, este es mi post número 100, que mejor manera de ferstejarlo que con este texto.

Tengo tantas imágenes en la cabeza que no sé por donde empezar, por otro lado, sé que este texto estará teñido de cursilerías (¿viste que cuando uno se está enamorando es muy difícil no caer en palabras simples?). Estas tampoco pueden resumir sentimientos y tal vez tampoco puedan hablar por el corazón; hay tantas cosas que no se pueden explicar, y es mejor así; los misterios de la vida, de uniones y encuentros, son mejor disfrutarlos y no pensarlos tanto.

En el medio de una búsqueda personal e interna, en la cual, cargaba con respuestas a las que no podía ordenar ni darles las preguntas que correspondían, me crucé (o quizás me encontró) con unos ojos verdes (otras veces celeste, es muy lindo ver que cambian) del color de los valles de altura que me dieron vértigo en algún momento, enmarcados por un cuerpo blanco y suave como el algodón, una boca con forma de corazón o de frutilla (¿viste esas bocas que cuando besan dejan forma de boca, como en las películas?) y el perfume dulce y natural que envuelve todo este cuerpo, delicioso campo de fresias; esta es sólo una descripción física que muestra lo hermosa que es, pero, lo más lindo está guardado dentro de este cofre, fino como el cristal: tiene un corazón que transmite todos sus sentimientos sin miedo a nada, las sombras de las estrellas habitan en su cuerpo, y el alma parece que de tan grande le sale en forma de luz y sabiduría por sus ojos tiernos.

Y te enamora, no hay forma que no lo haga, te enamora su suavidad en las palabras, en la perfección al hablar o escribir, te enamora su absurda inseguridad y te dan ganas de quererla, de abrazarla, de tenerla entre los brazos hasta largas horas aunque no sea mas que mirándola, te enamora su entereza al querer, al decir, al no ocultar, y se la extraña sabiendo que la tenés que dejar porque es tarde y mañana hay que trabajar.

Y siento que su magnetismo es el que me llevo a encontrarla, a encontrar ese norte, y ahora ya no me preocupan tanto las cosas que me dejaban estancado, solo siento alegría al verla hablar o chatear con ella, y pregunta a cada rato si me hace bien, no hay respuesta posible, no hay respuesta que represente cuan bien me hace, y con sus pies pequeños caminamos a la par despacio o a pasos cortos y no hay miedo, sino seguridad, y sus manos perfectas desde los dedos hasta la muñeca, que se entrelazan con las mías. Hay más para decir pero son de orden personal e íntimo, lo único importante es que después de un largo caminar te encontré y espero y quiero que de ahora en más caminemos juntos en la misma dirección.